waterproof

.círculos

2011-12-13T02:20:00.000-02:00

La tormenta se nubla de pájaros
cantan con sus voces ebrias
toda la lluvia de este verano.
Afuera el tambor, la luna
círculares y porfiados en su redondez
visten la calle mojada y fresca
el viento de una madrugada
que se pronuncia al revés.
Siempre a la noche
en una taza fosforece
un último sorbo de vino
y crujen en el piso_________ mis pies
______________de madera
los besos en la espalda de la oscuridad.

Tormenta

2011-11-30T16:27:00.001-02:00

Abre el día
inaugura relámpagos que se olvidaron con el sol
compite la luz
no nos alcanza
entre esferas de canciones
apagamos algo que se parece al trueno.

No importa si son árboles o frutos
todo lo que cae es redondo
incluso las glorias pasadas
que ruedan hasta congelarse en la planicie.

Afuera quedan los pájaros
en la jaula más grande de todas las jaulas
encerrados afuera, afuera.
Los relámpagos les cosen alas nuevas
y todo lo que vuela tiene esa geometría
que nos da la tormenta.

Noviembre, 2011

•paraná

2011-10-25T00:50:00.003-02:00

Es la primera vez que me siento visitante en este lugar, y la lluvia me lo hace notar regalándome días sin que pare de llover.

Las caras de las personas resultan conocidas pero amargas (como té sin azúcar, diría mi sobrina).

Todo en esta ciudad me recuerda por qué no debo volver todavía, y aún así me invita a reconciliarme cada cuatro o cinco meses.

Las voces nunca cesan y no dejan de atormentarme en este lugar, y me ayuda a comprender la hermosa lejanía, el autismo buscado.

Cuando vuelva voy a comer en Guerrín, voy a caminar por Callao y Corrientes, me meteré en librerias y bares de viejo y me asustaré tiernamente con sus dueños. Lo prometo

*(Y el soundtrack será largo, e incluirá este tema http://www.youtube.com/watch?v=dqRord2DWu8)

.pretérito perfecto

2011-10-13T13:43:00.000-02:00

"Hemos callado y hablado tanto juntos
que hasta callar y hablar son dos traiciones"

Roberto Juarroz

Un nudo de gotas se precipita, desata la lluvia y desata el sueño, las ganas de respirar el perfume que quedó encerrado en el cuarto.
Un muro de niebla esgrime esa distancia inexistente para darnos miedo.
Y el día es un borrón entre las caminatas y las compras, un mundo azul oscuro para perderse entre canciones.
Hemos llovido juntos tanto abismo...

•notas

2011-10-12T19:04:00.003-02:00

Cómo puede ser, Jorgelina, que las gotas te atraviesen el sombrero y se te moje el pelo?

Cómo puede ser, Jorgelina, que te olvides que prometiste, una vez más no volver a fumar?

Se te olvidó que debías sacarle la lengua a la ciudad y la promesa de que no se te metería nadie en el bolsillo.

[con lo que cuesta sacarlo después.]

.fin de semana

2011-10-11T17:18:00.001-02:00

Dos días mojándonos bajo la lluvia. Los labios, la sensación de fugaz-para siempre, las salpicaduras de amor entre las alas.
La lluvia y esta costumbre de escribir la lluvia me hace tener que pedir perdón. Por no tener las palabras suficientes, por no alcanzar, por estar tan pobre de frases que me desnuden y perfumen alguna página en blanco.
Pobre, así, enseño las manos y la boca vacía a esta nada que se junta como charquitos de agua.
Despojada de este lenguaje de amorconlluvia, miro el comienzo del día con nubes cargadas de gotas frías y sonrío muy a pesar de esta cuasi-fobia a la humedad.
Más tiempo para armar mundos debajo de las sábanas...

•Baleno.

2011-10-06T16:41:00.004-02:00

"llueve para que compre un paraguas y te vea.-"

Adrián Berra

Baleno, me gustaría tener un baleno. En el libro “Amor y Anarquía, la vida urgente de Soledad Rosas”, Sole en los últimos meses de su vida, conoce a un tipo llamado Edoardo Massari al cual la gente apoda “baleno”. Baleno en Italiano, significa “rayo”. Hipnotizada por el libro, caí en cuenta que no importa el hombre, sino el apodo. Este hombre, había estaqueado el alma a Soledad y por eso valía todo su nombre.

Pues eso, me gustaría tener mi propio baleno, uno que esté conmigo si el destino son unas sierras al costado de un campo de manzanillas, en una casa tranquila y austera, con aberturas verdes, e interminables cortinas blancas, con una cama de caños viejos, y un gran horno de barro donde yo cocinaría mientras mi “baleno” toca la guitarra, sentado en una silla de madera azul. Toca la guitarra, me mira, vuelve a tocar la guitarra, y mientras limpio los restos de harina que tengo en mi frente, él se para, tranquilo, me da un beso, me agarra la cintura y salimos al patio, campo de manzanillas, tiramos una sábana (todas nuestras sábanas serían de colores pasteles, y sin estampados, todas lisas, y muy suaves) y nos matamos a amores, tendidos con el hermoso sol de la sierra.

Luego fumaríamos porro, o antes, o siempre, y nos besaríamos largamente. A la noche llegarían las visitas y la comida estaría lista, y nosotros felices, en nuestra hermosa simpleza.

O por ahí a mi baleno y a mí nos toca esta ciudad, o cualquier ciudad, noches de pachamama y ron, o whisky, o rock and roll. Por ahí nos toca perdernos entre los autos y las luces, curtirnos en cualquier esquina de la calle Güemes, besarnos en cada cuadra un par de minutos, y volver al departamento minúsculo donde por tanto amor nos cortaron el gas. Las persianas siempre a medio cerrar, porque a mi baleno le molesta la luz del día, porque le escapamos a la ciudad cuando no la consumimos. Porque aquí, lo único que tenemos de paz son nuestros brazos, y compramos comida todos los días porque no gastamos nada de nuestro tiempo en eso, porque no queremos estar separados ni un poquito, porque lo mejor que tenemos en nuestra vida es arañarnos la piel en nuestra cama, rota, destartalada, con los pelos enmarañados, cantando canciones de cualquier tipo y gusto a alcohol en la boca, gusto a vicios, eternos vicios que nos salvan de aquello que creíamos que era bueno y nos terminó matando (como otros amores, por ejemplo).

En definitiva, en el lugar que sea, quiero que sea. Por un par de meses que duren para siempre.

Un baleno que sea luces en la tormenta, que me haga mojar la cara y estremecer el cuerpo, que no me asuste en esta lluvia.

Quiero un baleno que me saque de mi maldita teoría de ser transición de la vida de los hombres. Uno que me parta el alma cual rayo, uno que me asegure, que no voy a ser nunca más el paso entre estados de ánimo de cualquier hombre que vuelva a cruzarme. Uno que me prometa, que con él, se terminaron las transiciones, que nunca más deberé preocuparme por cualquier otro aroma, que no sea el nuestro.

.flotando el río...

2011-09-29T14:54:00.001-03:00

Se bebe tu risa en sorbos de leche y miel, con las cosquillas del líquido al bajar por la garganta.
En una lluvia sin temporal, una lluvia que moja y remoja la ropa que olvidó destender, ofrece sus cinco sentidos por un poquito de sol.
La canción de entonces era azul, la lluvia cambió de color. Entre las flechas del tiempo que surcan un cielo de bienvenidas está esa otra voz envuelta entre canciones nuevas, de nuevos colores.
"Cada cual a merced de su corriente..."
Y la corriente de la orillita al costado del cordón se lleva barcos de papel cargados de palabras que nunca he podido escribir y, mucho menos, pronunciar...

•Random mental

2011-09-29T13:07:00.005-03:00

Las canciones siempre tienen un lugar, un momento. Y más para quien ha salido sólo con músicos. Todas las canciones significan algo, todas tienen voces distintas, sexos distintos, vísceras, pulsiones, amores, olores.

A veces uno va con ese random desastroso por la vida, pensando que las canciones lo único que hacen es acompañar el camino, y se aparece ESE tema, que te hace acordar a ESE momento. A alguien que te canta “bajo un sol de muchacha y aroma” acostados y muy al oído. O a otro alguien que besa tu cuello al son de “vos y la lluvia caen”. El problema es robar y compartir música con quienes uno está. Pero sería imposible la vida de una eterna amante de chicos que tocan la guitarrita, sin la transacción de amor por música.

Cuando uno está solo, el random juega una mala pasada, y mientras limpias el placar y suena uno de esos temas, se te viene el mundo abajo y dejás de doblar remeras, para quedar atónita mirando la ventana.

Creo que encontré el porqué de mi desorden. A todos aquellos que creían que mis quilombos eran un problema de personalidad, o de desidia, les respondo: No señores, sufro de nostalgia agudizada por un random mental desagradecido.

.paraguas

2011-08-28T09:11:00.002-03:00

Dónde estaría la lluvia hace tres meses...
Hoy tiene lugar en mi cuerpo porque hay un paraguas enorme donde guarecerme de sus gotas frías.
La miro por la ventana, me sonrío un poco, cuento los días.
Llueve allá afuera, bien afuera.

•película.

2011-08-27T15:24:00.004-03:00

hoy un paraguas y una calle con adoquines, y a bailar!

.lluvias con retraso

2011-08-25T19:23:00.002-03:00

(por las lluvias de fin de semana)

¿Sabés qué? Podría hacer cientos de metáforas en relación a las gotas de lluvia y este corazón que late con ritmos nuevos.
El mismo corazón que se salía del pecho mientras leía On the road en el asiento de la terminal.
La lluvia se incorporó a la rutina del fin de semana. Tu voz se incorporó a la rutina del fin de semana.
Aún con frío, aún con el sueño postergado de cada día, inventamos formas de querernos con las manos, con la boca, con palabras, con el cuerpo, con el pensamiento.
Y mientras me debilito en la mesa de un bar, bien podría haber escrito estas palabras un año después...

“flor que late y late

aunque nunca encuentre

cuerpo que la habite”

Luis Alberto Spinetta

Sé que esto es el principio

y que esta lluvia es el agua primigenia

brutal y pura que descarga su risa

por mi espalda, un mar vertical

que no me cuida ni me hace daño,

solo está ahí. Quién sabe.

Estoy parada al borde de algo

agarrada de manos que no existen

pero que guardan una caricia futura.

Borde y principio

son la misma alfombra

sobre la que estoy descalza

y el mundo no gira

está respirando.

Carolina Amaro - Claudio Burgez. "El gran algo"

• desvarío.

2011-08-20T16:08:00.002-03:00

algo suena como un tango a veces.

algo suena como tantas cosas

que suenan a tango.

Los días que pasaron, fueron en tantas camas distintas, y en tantos bares. Los colores, entre amarillentos y rojos, y las ganas de dormir, el cuerpo que pedía una cama cuando el resto de los sentidos estaban en su máximo esplendor. nunca descansé menos en mi vida. Y no la había pasado tan bien en tanto tiempo.

Un chico me invito a bailar tango en un lugar que se llama pachamama. Bailamos y nos aplaudieron. Otro me dijo que yo podía hacer todo.

Cerré muchas veces los ojos y volé, y canté y baile, y cuando los abría, la gente estaba alrededor mío, como espectadora. Nunca sentí tanto vértigo en mi vida.

Hay algo de todo esto que no termino de entender, y me siento como una niña con juguete nuevo. Hay algo en la energía de estos lugares y de esta lluvia que me lava tenuemente los prejuicios y me llena de impunidades. Impunidades que nunca son mías, y siento como si fuesen el cordel del títere que a veces soy. Todo es calma y rock and roll.

efímero, voluble, etéreo, estéreo, mágico, roller coaster.

Y la lluvia con sol

lluvia con sol, se casa una vieja.

Llovió en Paraná también. Y estuve ahí. Fui partícipe de tantas lluvias y alegrías.

Días lejos de la casa, lejos del mundo, con lluvia, pero en paz. Hoy me puedo pasar escuchando este tema en un subte mientras bailo, y les aseguro que soy feliz.

.para escribir

2011-08-14T18:31:00.003-03:00

(esta entrada va atrasada dos días, porque no he tocado la compu desde entonces)

Pensé escribir sobre Mario, el tachero viudo, de 40 años, que me llevó el otro día a trabajar. Se acordaba de haberme llevado hacía unos días atrás a casa y se pasó hablándome todo el camino.
A las diez de la mañana, parecía ya haber oscurecido. La tormenta no auguraba un buen día.
Pero quedarme pensando en el tachero y su historia y sus ganas de conversar, no fueron tan fuertes como otras cosas durante el día.
Al final me dejé llevar por la lluvia que me mantuvo los pies mojados todo el día. Al final acabé por concentrarme en los buenos gestos del día. En el primer cumpleaños de Nerea en Uruguay y la deliciosa cena que nos preparó esa noche, en su sonrisa al abrir nuestro regalo.
Después amigos, amigos ajenos, vino, risas, postre, una larga caminata.
El sueño puede más al final del día y todo el viernes, desde la cama, parece bendecido por esa lluvia ante la cual me pasé el día protestando.
A veces los días grises sí pueden ser rescatados para una futura biografía.

•Eso

2011-08-12T16:08:00.003-03:00

aún sin ser el mejor

día

hora

aún sin serlo

bendice

esto

aún sin saber

bien

que

puede

o no

puede

ser

salva

lava

penas

quita

aún sin saber

nunca

bien

que.

(Y el día es una mierda, pero suena así)

•aguanieve

2011-08-04T15:37:00.002-03:00

caminar las cuadras

el bar iluminado

demasiado

iluminado

pasar los días

por el pelo

las risas raras

todo verde

verde manzana

verde

demasiado

manzana

el café

las confesiones

el vértigo

de decir todo

de decir

estratégicamente

algo

y después

la lluvia

helada

en once

en cualquier

negocio

la lluvia

aguanevada

el primer contacto

con un fenómeno

de estas

características.

.insuficiencias

2011-07-31T13:07:00.001-03:00

La noche temprano y llena de golpes. Cataplúm de risas en encuentros y reencuentros de gelatina.
Se nos sigue olvidando revisar la fecha de caducidad antes de asistir a las fiestas y de pronto el óxido de una lluvia desprevenida nos sacude los huesitos dulces o nos pone los pelos de punta.
Humo y saliva parece ser todo lo que queda, el resto sólo es falta, ausencia y paz de promesas frágiles.
Llueve al fin y no alcanza, aunque duela mucho el agua, no alcanza. No sé para qué, pero no es suficiente.

Reencuentro

2011-07-27T14:42:00.003-03:00

[post sin lluvia]

Volveremos con la próxima lluvia... porque mucha agua corrió bajo el puente, muchas idas y vueltas confluyeron en este redescubrirnos enteras, hermanas cósmicas, socias de la vida.

Volveremos a tejer palabras con las pequeñas gotas y los chaparrones, en días de tormenta o de garúa.

.de cartón

2010-08-02T17:46:00.000-03:00

De nuevo pasaron días de lluvia sin escribir acá, rompiendo mi promesa original, comprometida con este sitio.
Ahora escribo desde los restos, imaginando un texto cual arcoiris, colores luego de la tormenta.
Amagando todas las ganas de algo y quedándose en la cama, la muñeca de cartón no tendrá flores pintadas en su vestido.
Eligió adornos de papel para su pelo, collares de colores, broches de pan y sal para prenderse en la ropa.
Y nada. La calle la recibe zumbando agonías, mojándole los pies y pudriendo su corazón también hecho de cartón.
No hay nada tibio, un calorcito de madera con olor dulce, leñita seca que crepite y no llegue a quemar su cuerpo de cartón mojado. No hay pinturas que logren restablecerle la sonrisa.
Se detiene su perfil lineal y se desdibuja las manos, poco a poco, para no poder tocar más nada, para no poder aprisionar más mariposas ni abrir puertas ni acumular tesoros.
Abre la tarde, como las capas de su cuerpo, que obtiene formas nuevas una vez que se seca.

.one wing

2010-07-18T23:01:00.000-03:00

Con un ala es imposible volar, claro. A veces en la lluvia, si el viento quiere, te ayuda un poquito

.todavía

2010-07-05T00:47:00.001-03:00

todavía queda mucho por llover

.pie de guerra

2010-06-18T19:54:00.000-03:00

Estamos en gerra
y así nos va a la distancia y a mí,
tenemos un alma prestada cada una,
con término difuso y sin garantía.
Absorbemos lentamente los comienzos,
los devoramos, excitadas y fatales;
estamos en guerra y la muerte y el placer
son una misma cosa por momentos,
mientras tenemos que pensar en catástrofes.
Estamos en guerra
y así nos va a la cobardía y a mí.
Anestesiamos juntas todo recuerdo,
nos vaciamos de amor,
nos llenamos de paciencia.

.dos

2010-06-14T17:15:00.001-03:00

Escribimos por dos día de lluvia.
Ella y yo, ambas mojándonos de soledad y frío en un invierno que se anticipa ya usado.
Ella, la intrusa de esta casa que supe llamar cuerpo, habla por mí sin palabras.
No sé escribir.
Ambas sabemos de la gravedad de los truenos. Amabas nos acurrucamos, cuerpo con cuerpo, para dormir sin nervios, pero no.
Acuden en sueños y en la vigilia sus amigos fantasmas, sus ángeles de miedo, esa imagen de Rose que tanto me gustaba, "sus óperas de nada".
Latimos en un día de tormenta eléctrica, le enviamos cartas de condolencias al sol. Ambas sudamos medias a rayas, estómagos con sueño y noches infelices. Ambas travestimos el día y jugamos a disfrazarnos una de la otra. Sus manos transparentes de tan blancas me pintan los labios con la sangre que cuelga de todas y todas las flores de la casa. Yo peino su cabello envidiablemente largo y sedoso con una costilla de vaca que guardo desde hace siglos. Lo enrosco y desenrosco mientras reímos, juntas y entrelazadas por dos dedos de locura.
Amamos. Con locura, con furia, con tristeza. Con tristeza. Con ganas de remendarnos la boca y la amnesia, el olor a muerte de adentro, esta escinción rotunda de días no festivos.

.lluvia roja

2010-06-04T20:21:00.000-03:00

La lluvia me hizo reír y enojar a la vez. Salir a la vereda mojada después de cuatro horas de hospital, suero, malos ratos, sangre, preguntas, nervios.
La humedad se reía de mí, se convertía en una metáfora perfecta para mi desdicha. Llover, como mi cuerpo derritiéndose en fluidos, como mi ánimo escurriéndose cual agua.
La lluvia quizás tuviese algo de sanadora, entonces. La ropa sigue mojada, yo me miro frente a las medias, una pollera, una toalla, como frente a un espejo. La piel estirada y oscura, las marcas de los palillos, la pesadez que les da esa apariencia tan vulnerable, su densidad mojada.
Respiro, espero el verbo, me desangro hasta que alguna hora tenga mi nombre.

.es la chica contra la furia de dios

2010-05-29T23:11:00.001-03:00

"Y no sabes si detenerte o llover..."

.gigante

2010-05-28T23:08:00.007-03:00

El día se atropella entre las cejas de una tarde quieta. Los planes, las corridas, los regalos futuros, las piezas de un rompecabezas que va a armarse en breve.

La ciudad se atraviesa de calor y sueños. Y gotas de palabras nunca dichas hacia el final de la noche.

Una tormenta tiene miedo de mí.

.varios del día

2010-05-24T23:02:00.000-03:00

I
No esperaba que las cosas salieran bien. Todo quedaba investido de ese manto de dudas que cada noche le abrigaba los poros. De todas formas siguió, como quien sigue escuchando la misma melodía por simple pereza de no cambiar de canción. El paso del tiempo fue un mensaje anónimo más en el cúmulo de señales que se empeñaba en descifrar. Y vivió, más tiempo. Y murió a ese otro lugar donde mueren los que viven por inercia, haciendo barquitos de papel con la rutina, para lanzarlos al agua que corre junto al cordón de la vereda en un día de lluvia.

II
Hay un blog de traducciones que me encanta y leo con frecuencia. Hace un tiempo, a través de ese lugar, conocí a Mark Strand, un poeta estadounidense contemporáneo, aún vivo, que me cautivó. De un tiempo a esta parte, cada vez que leo que hay un post nuevo en el blog, a través del google reader, pienso, automáticamente: 'que sea de Mark Strand que sea de Mark Strand'. Hoy no fue la excepción, pero, para mi grata sorpresa, era uno nuevo de Mark Strand, efectivamente: Para Jessica, mi hija

III
Durante el día me sobrevino un pensamiento aleatorio: quisiera dedicar un tiempo a hacer cursos inútiles o tontos.
A saber... taquigrafía, cómo hacer nudos, dactilografía, braille...
Después pensé que en verdad lo que tengo que hacer es aprender a manejar.

.milongas nuevas

2010-05-23T23:03:00.002-03:00

Hay tanto para amar que no encuentro la forma...

...y además no tengo mucho para ofrecer a cambio.

Acá estoy más escondida, puedo decir que escucho estas milongas nuevas y se atropellan impulsos por hacértelas escuchar a vos, que sos tanto silencio desde tu umbral callado, desde un pacto tácito de no-palabra.

Mientras se enloquecen esas guitarras criollas, no para de rondarme la idea... hay tanto para amar y yo sin nada adentro.

Creo que esa idea, aunque ya estuviera latente, resurgió después de esa hermosa noche de té, cosas ricas y cine japonés. Tanto que amar, tantas sonrisas gratis, tanta diversión en una noche con tan poco...

Y las milongas extremas siguen, mientras continúo en este círculo de pensamientos, que alternan mis furias personales, mis ganas de hacer llegar la música a otros oídos y mi falta de medios para amar lo que hay que amar.*

Y esta madrugada lluviosa se agolpa entre mis huesos.
Todo es hondo, frío y hondo, al borde de toda garúa.

*Beauty - Fito Páez

.expresionismo

2010-05-19T23:13:00.003-03:00

Pinchacitos que hidratan el día. La cuatricromía de mi vida se borronea en un día rutinariamente extraño, no por lo raro sino por lo ajeno a mí.
Y sin embargo la adrenalina de levantar la mano bien alto para manifestar una opinión, las palabras de alguien calificado amparando mi trabajo, ese amor platónico digno de un análisis psicoanalítico.
Una mirada desde la ventana que atraviesa las discusiones gremiales y se enreda en mis rulos absortos por la humedad, esa soberbia que clava los ojos en mi precariedad desafiante, en mi valentía al hablar, al desnudarme, al sostener mis propias palabras.
'Expresividad y expresionismo, así con minúsculas', sentencia el hombre de barba espesa y honda sabiduría, augurándonos un año de experiencias casi epidérmicas.
Lo celebro con una sonrisa en los ojos y las gotas imperceptibles que me acompañan a casa.

.existencial sin dueño

2010-04-14T23:33:00.002-03:00

qué será de la piedra que flota,
del gorrión azul ahogándose en la lluvia,
qué será de las formas, de cualquier casa,
del tizne de tu mano en otra boca.

qué.
qué va a caminar por encima
de mi omóplato
una tarde en que me desande
el frío.

.ella

2010-04-13T22:59:00.000-03:00

Carolina
Nos seus olhos tristes
Guarda tanto amor
O amor que já não existe
Eu bem que avisei, vai acabar
De tudo lhe dei para aceitar ♪

autorretrato con lluvia

Ella lee en un ómnibus con rumbo incierto. Y piensa demasiado. Y todo da en acabar con su nombre, con su voz, con sus mañanas convertidas en tarde.
Todo amenaza con caerse del cielo como la lluvia, mientras ella escucha un disco entero bamboleándose en el asiento. La tarde le reserva un lugar entre sus brazos.
Al regreso todo es claro. La noche blanquísima le abre los ojos, sopla valentía en su intimidad de gorrión. Algo pasa afuera y es sólo afuera, porque quiere bailar toda la lluvia del mundo en puntas de pie.

.la caída de la realeza

2010-03-12T02:01:00.000-02:00

princesas germanas muriéndose de diabetes
de besos
en orgías transparentes
como una luna nueva.
brillan entre los dientes de un hombre bueno
que las acuna con el sudor de un pez
muriendo en otra orilla.
bailan como manta-rayas
entre las sábanas que probamos
con la punta de los codos
pero nunca nos fabricaron una crisálida.
princesas germanas que bailan otra vez
con un evangelio en la frente
y sonrisas demasiado
demasiado
dulces.

.mi noche triste

2010-03-04T16:13:00.002-02:00

Llovía transparentemente mucho.
Entre las sábanas, entre restos de sueño, se acurrucó aún más, buscando un calor perdido y suspiró deseando amanecer con sol.
Abrió los ojos al cielo celeste, más tarde, aunque la lluvia le susurrara, todavía, que el mundo la dejaba atrás.

Acantilado

2010-02-22T19:53:00.002-02:00

Todos con las puntas de los pies saludando a la nada. Como esperando el disparo de largada, todos con la mitad de cada pie ventilándose en el vacío, a punto de saltar, amagando decisiones de perderse en una incertidumbre colectiva.

Que la lluvia me moje, me recorra toda, me empape, cumpliendo su promesa de dejarnos vivir ayer, una noche.
Que la lluvia me moje, mientras escurro mis pestañas húmedas sobre la alfombra, tiritando de una corazonada.

Que me invada el vértigo de caer rodando por ese acantilado. Tengo ropas viejas que piden recambio. Que la lluvia las moje y alguien me las saque, con su nombre...

.missing

2010-02-07T15:39:00.003-02:00

"everybody wants freedom
one by one
march to the sun(...)

what i hope is buried in the deep, deep
what i miss
is something only you can say"

Extrañar se parece tanto a un día lleno de lluvia. Extrañar sin saber qué se extraña, sentirse uno tan tonto consigo mismo.

En días de humedad que simula un frío que no existe, tiendo a extrañar esa cama enorme que me albergaba hace seis años en un planeta desconocido. El frío extremo de afuera, los pasillos con moquette, la casa oliendo a comida casera, dulces, niños, una calma hecha de voces alegres.

Extraño el frío de la vereda en que te encontraba para pactar tácitamente una taza de café. Caminar con la alegría enemiga del invierno, sosteniendo castillitos de arena con mis manos ocultas por los guantes. Seis años después y con otro frío, la calle olía por un rato a comida casera, dulces, niños...

Extraño las almas que fueron mías durante tantas madrugadas y que luego ahuyenté. El frío, el calor, el invierno, el verano... extraño ese olor a hogar lejos de casa.

Vive por mí, que yo...

2010-02-06T01:04:00.003-02:00

"La calle es la noche,
las caras el día,
puertos en la inmensidad.
Siempre se quiere volver a salir
luego sentir el calor de algunos leves pasos:
pasos que acaso den al borde de un enorme salón.
Donde dormir..."

Somos puertos en la inmensidad. Siempre evitando los faros y las náuseas. Siempre incautando barrancos para resbalar hasta la otra ribera.

"Aún quedan mil muros en Berlín...
desnudate por ahora,
hasta que salga el mar..."

.fugaz

2010-02-03T16:23:00.002-02:00

El cielo fugaz
olvida la gracia de las nubes.
Yo buscaba hemisferios para convertir en almohadas
y luces que apagaran todo rastro de palabras.
Allí hinqué mis uñas, mi pelo ardiendo, mi silueta de esqueleto, mi animal prejuicio
allí escuché el grito protagonista
de todo silencio.
El cielo fugaz
perdona el cuerpo de las nubes
en un intento por recuperar
el infierno perdido.

.lluvia citada

2009-12-29T23:11:00.002-02:00

(sos)______________________________
"algún efecto secundario del té"

"sólo existe este momento, el resto es tu imaginación"

"dale luz al instante
y es que nunca te arrepentirás"

"el silencio desde donde la música es posible, la raíz desde donde se podría empezar a tejer una lengua."

"germinaron más canciones
de las que yo merecía"

Tarde de lluvia, pasaportes a la luna, recreos sobredimensionados y unas ganas enormes de teletransportarme lejos de este calor, este insomnio, esta pesadez de fin de año.
Tade de citas, de ojos que se encuentran en letras sin demasiada explicación

.todo menos yo

2009-12-24T02:02:00.004-02:00

La lluvia es una cosa que sin duda ocurre en el pasado, dijo Borges, cité acá alguna vez.
El día es otra cosa, pero llueve, dije yo hace tiempo.
Exactas dos citas para este día.
El viento todo lo conduce hacia la nostalgia, la tristeza. Y mi indiferencia alegre, mi flotar, leer, pasar el día como uno más. Se disuelven las ganas de perdurar o de estar acá o de seguir en el tren del 2009.
La lluvia sucede en el pasado, el día se deja atrás en mi mente, las gotas caen previniéndome de futuros males. Pero no hago caso.
Y resulta que me da risa que me extrañen, me da risa que me quieran, me burlo de casi todo, menos de una voz que atiende mi ansiedad y mis urgencias.
Me urge el té, las ganas de los viernes, la timidez recíproca de las cosas nuevas. La lluvia es pasado en este presente cruel de celebración y exceso de comida. La lluvia es espejismo de llanto que quiero apartar ya para siempre, de la mano de tanta, tanta espuma.
La lluvia es esto que no somos. Y somos tanto, vos y yo.

.contra las rocas

2009-12-19T20:05:00.003-02:00

"Mar adentro, mientras, las sirenas cantan
hay quien se tapa los oídos
quien se ata al mástil de proa.
Tú y yo dejamos que nos seduzcan con su canto
nos estrellamos contra las rocas"

El cielo se derrite en el patio vacío. El día totalmente amarillo guarda restos de una noche larga y fresca, llena de esperas y caminatas, dedos conteniendo respuestas.
Estrellarnos contra las rocas, rompernos para ser de nuevo, para renacer después de una metamorfosis casi divertida.
El cielo se derrite apenas sobre mi cuerpo. Y despierto con los ojos casi ciegos, rezo en la piel del verano. Pienso en las promesas de ser horizontales y tibios. Y despierto a ese otro lugar de la vigilia.

.insomnio

2009-12-02T14:08:00.002-02:00

La madrugada huele a jazmines y ella espera el trueno, cansada, dolida, con la espalda encorvada a la cabecera.
Lee a Cortázar cómo dice eso de escuchar música con audífonos, de que la poesía es el audífono para hacer llegar mejor las palabras a los oídos del alma.
Escribe mensajes que no sabe si llegarán, promete cosas que no sabe si cumplirá, tiene ganas de todo eso que sabe no puede obtener YA.
Y pelea con los mosquitos.
Y sufre el calor y la ropa.
Pero después sueña... y olvida. El sol se lleva el sueño como la humedad en el hormigón del patio.

.brindis de domingo

2009-11-29T23:55:00.000-02:00

Por esas tardes amarillas la sombra de la tormenta.
Por la soledad de un domingo de locura, la paz en el ojo del huracán...
Por la ambigüedad del agua.
Por el silencio ante el cristal de fuego.
Por las banderas, los corazones y los ojos al viento.
Por quienes dicen que sí y aprontan el corazón.
Por los planes veraniegos, los eneros con futuro de té, las ciudades a recorrer.
Por los viajes no hechos.
Por las voces que llenan de paz y cubren los agujeros.
Por las promesas que hicimos y las que aún no hicimos.
Por las que cumplimos.
Por las que están por cumplirse.
Por la celebración de lo pequeño.

Brindemos con lluvia. Brindemos en el chaplin de la semana, con lluvia y cantos multicolores.

ºde lluvia. de mar

2009-11-27T07:00:00.003-02:00

agua. de lluvia. de mar. de lágrimas. de savia. salada. dulce. soñadora. que ilumina. o que añora. agua que hacía tiempo que no llegaba. que da esperanza. que amaga y no viene. y luego viene y limpia. y sana. y habla.

el agua que purifica, que comienza un ciclo y que tanta falta nos hace. diciembre que ya se asoma. y ella que mira por la ventana. que ve como las gotas caen sobre la arena mojada del parque. los niños que corren a refugiarse en un portal. el metro atestado. días de sofá y manta. de hojas de libro que se hacen cortas. de historias contadas a la lumbre. días de copa. de baño caliente. de gotas sobre el cristal.

hacía tiempo que no llovía aquí. parece que el invierno se acerca en este hemisferio. todavía no es tarde. quizá mañana también sea un buen día.

.de pies a cabeza

2009-11-25T16:25:00.002-02:00

El calor desesperaba los poros.
El olor a pesadez enardecía la calle, el lento peregrinar de los ómnibus mientras intentaba conciliar mi hambre de letras con los cuentos sobre la nada de Carver.
Arrancaba pedacitos de ánimo de cualquier cosa, meintras marchaba ciegamente a un lugar donde debería dejar de lado la baja presión y poner mis neuronas a trabajar.
Calor... este calor de noviembre al que ya me había desacostumbrado.
Pero salir a la incertidumbre de la noche para que un balde de agua me dejara desamparada, sin techos, sin más salvación que la de correr procurando no resbalar, mojada de la cabeza a los pies, intentando ver con los lentes completamente cubiertos de pequeñas gotas, los pies viscosos, los paraguas de otros que me cierran el paso y no deciden acompañarme.
Pero entonces la risa. Viene de muy adentro, brota de algún lugar casi secreto y sin aparente razón, proque no era divertido tener que ir a una conferencia mojada completamente, surge y me llena las venas, un espasmo atrevido me recorre y me largo a reir así, corriendo para no perder el ómnibus, al ver la cara del guarda que recibe mi billete mojado, los pasajeros que me observan mientras me saco los lentes y hago el gesto de secarme la cara, aunque es inútil porque mi mano también está llena de agua.
Y me río... me distiendo un poco.
La lluvia pasa, como todo.

Anni Rossi - Machine

.más ciclotimia musical

2009-11-18T14:52:00.003-02:00

A la mañana, para levantarse con pilas y gritar, cantar, reir bien fuerte sin poder pegarle a una nota:

seguir con ella, revisando mails, aprontando cosas, procurando no estresarme tan temprano, luego un poco de tranquilidad:

siguiendo en la tranquilidad, Babilonia me prgunta el nombre de una canción, su voz... me dan ganas, mientras hablo con alguien que una vez me regaló:
"fui cosas que no soy
en violeta, gris y azul"
así que

pero el random quiso llevarme por oros lugares, sorprendiéndome con aroma a galletas, así que remember that I love you, so!

Babilonia me sugiere escuchar lo que hace tiempo no escuchaba, y elijo la versión acústica...

y necesitaba levantar el ánimo, decirme que la vida es linda, así que nada mejor que The Gem in I, con ese hermoso juego de palabras, lo lindo de ser de géminis (chotada, pero me gusta ser de géminis y que me guste esta canción), la hermosa voz de Kevin y el puercoespín que me trae recuerdos tan lindos...
así, para terminar la ciclotimia musical de hoy.

y la lluvia se ríe.

.despejarse

2009-11-13T23:42:00.000-02:00

Porque es bueno seguir los impulsos y salir corriendo de casa luego de una llamada telefónica. Con la excusa de un atardecer que se demora, la poesía se vuelve magia entre las charlas compartidas. Los proyectos parecen poderse agarrar y masticar con gusto. Y las sonrisas curan el alma herida por la lluvia.
Y todo es tan Alejandra al regreso, por un rato...

.seguridades

2009-11-09T23:08:00.000-02:00

Pido seguridades y el mundo me devuelve seguridades de arena.
Seguridades de arena movediza.
Para hundirme en un comienzo de papel machè y saliva.
Para tragarme con el viento limpio de las cosas.

.ciclotimia

2009-11-06T19:24:00.002-02:00

Porque el día daba para una ciclotimia fenomenal. A la mañana Coiffeur, luego dieron ganas de matarse así que Damien Rice, Los Beatles tenían que levantarme con un par de canciones. A la vuelta de mojarme un poquito puse a Janis a todo volumen y canté lo poco que puedo cantar a la par. Y porque ahora empezó a oscurecer, se suspendieron las salidas y yo pospongo todas mis obligaciones, me dieron así... como muchas muchas ganas de escuchar The Leisure Society. Muy recomendable.
Aunque no sé para quién... ya nadie pasa por este lugar y justo acá llueve tan seguido últimamente...

.de párpados heridos

2009-11-02T14:10:00.002-02:00

la niña
tiene un silencio en el párpado

una gota de silencio
le cae
sobre el párpado
sellado
infranqueable.

tenemos a dios en la garganta
que nos dice cosas
tan lindas
sobre la lluvia

la niña respira el aire
de ese párpado herido
otros tienen las llaves
otros se balancean en sus puertas.

para cada charco crece una flor
en el sol
más íntimo de las cosas.
para cada charco el párpado se moja
sin abrirse
como una ostra ante el peligro
gritando burbujas
en el fondo del mar.

.hilachas

2009-10-31T15:03:00.001-02:00

Como una tela, viste? cuando tirás de un hilito y casi sin darte cuenta se va desarmando, deshilachando. Cuando querés acordar tenés un puñado de hilos tristes en el piso, nada del tejido que te abrigaba la sonrisa de estos días.

.tormenta

2009-10-30T21:01:00.003-02:00

Demasiado ruido que empuja las paredes, como toda la lluvia queriendo entrar y arrastrar lo que encuentre a su paso.
Truenos que gritan el sueño, las ganas de quedarse un ratito más entre las mantas, la pesadez suicida del viernes, las migas de una noche de calor. Te bajaste del caballo de cielo negro y estrellas de luto, con la cerveza del después, mientras el viento espeso se pasea con ganas de acariciar rodillas. La noche, tan solemne y pervertida, escudriñándonos la culpa, toda esas siestas que prohibimos en las manos.
Te bajaste del caballo, vos, día que no vuelve, te bajaste y dejaste la montura herida, el virus de algún adiós con culpa, las precipitaciones absurdas de otros meses.
Ahora quiero la lluvia. No. La odio. La odio pero la quiero en casa, afuera. La odio, pero tengo una excusa para quedrme, disfrutar de la nada, emborracharme de historias felices, hasta que afuera sólo parezca que ha pasado un viento húmedo.
La tarde me mira por la ventana, se va escapando el día y se va escapando con él la lluvia. El sol se despide del hormigón ya seco del patio, de las pocas cosas que me dejó entibiarle sin el sueño.
Te bajaste nuevamente del caballo hoy, apeándote sin ruido para que no te notara. ¿Qué me das, día sin miedo? ¿Qué madrugada vas a meter hoy bajo mi almohada de dedos fríos?

.roce

2009-10-23T23:59:00.002-02:00

Piel contra piel, las sobras de tantos otros cuerpos que tocan la mañana en las cuerdas de todas las gargantas.
Piel contra piel, las llagas de otras fiebres, la luz tenue de esas piernas que necesitan sol, la pequeñez de un ombligo con sed y con nostalgia.
Piel contra piel, el calor prometiendo cosas que jamás cumplirá, el pasto que hace las cosquillas premeditadas del mediodía, los relámpagos que empujan la tarde a un cauce inmenso.
Y las lenguas que entibian silencios y las manos que se sfuerzan por construir con aire y las coincidencias de las tres de la tarde con olor a té de canela.
Piel contra piel. La noche se desarma en esta lluvia que extraña la otra mitad del día.

.evasiones

2009-10-21T23:45:00.001-02:00

Sigilosamente se escapa todo... como agua que una intenta retener con las manos, escapa... todo escapa.
Las cosas toman caminos que me están vedados, la tarde toma formas que mis ojos no pueden ver, las voces en ultrasonidos que no logro escuchar, la vida entra sigilosamente por la puerta de atrás y sonríe a alguien. Levanto la cabeza esperanzada mientras pasa por mi lado y se sienta en la mesa de atrás.
Pido otro café. La tarde es larga.
La noche más.

.algo se rompió

2009-10-14T14:52:00.003-02:00

y antes de llorar encontraste algo
parecido al amor
y por no sufrir, esperaste a alguien
que no estaba por venir
ante las miradas provocaste algo
que no estaba por suceder
algo se rompió
así están los que quieren
así se van los que mueren
antes de llegar hiciste un pacto
con los que estaban por partir
aquella mirada decía algo
así se van los que mueren
así están los que quieren
algo se rompió
algo se rompió

Francisco Bochaton.

Sí, de nuevo algo se rompió sin explicación, sin empezar, por esperar algo que no estaba por venir.
La lluvia sólo hace que la canción perfore aún más esta soledad asesina. La lluvia recuerda en sus repiqueteos poco cuerdos eso que se rompe, eso que está así porque sí, porque una voluntad ajena a mí parece odiarme.
Algo sigue rompiéndose cada tarde.

.truenos

2009-10-05T23:34:00.002-02:00

Los truenos rompen la paz de un abrazo. La madrugada viene con ese olor indescriptible del comienzo, con sus manos acariciando lo que ya fue una espera.
La lluvia canta una canción para mantenerme en vela.
Sigo pegada a las gotas que escriben un nombre.

.algo hay

2009-09-18T23:23:00.002-03:00

"Cae o cayó. La lluvia es una cosa
Que sin duda sucede en el pasado."

La lluvia - J. L. Borges

Algo hay en el viento que arrastra la lluvia fina como si fuesen olas de un terrible maremoto. Algo que me hace tener miedo, desear una cama, miles de frazadas, mucho peso sobre mi pequeño cuerpo. Que respire y se resguarde y que tome té hasta el cansancio. Que lea y recorra con el peso justo del cansancio las páginas atribuladas de tu frente.
Y que ría, cuando haya pasado. Que ría, por favor.

.la lluvia y las clases

2009-09-08T23:40:00.002-03:00

por qué todo melancólico y serio por acá?
la lluvia y las clases me hacen dibujar boludeces en las páginas de días que pasaron sin nada interesante que registrar.

.el azar... esa cosa...

2009-09-04T17:59:00.002-03:00

jodiendo con el Stumble Upon me encontré con esa imagen de arriba, un texto desconocido para mí.
Antes había estado pensando qué escribir acá.
El azar a veces se convierte en mi mejor amigo. Me pareció la cita más justa para hoy, para estos días.

.precios

2009-09-02T16:06:00.002-03:00

Yo no sé qué oscuro precio
pagan las agujas
por un reloj.
No sé qué escándalo
desarma la noche
engaña al olvido
imita una mano que habla.
Yo no sé qué tiempo
intercambian los segundos
con la muerte.

.despertar

2009-08-31T15:51:00.002-03:00

La mañana se atrasa entre un cansancio como de 500 kilos.
Las gotas pesan más o menos eso, también, y caen convencidas de que me gusta su música.
Escucho, aún con los ojos cerrados, y el estado de no-sueño es un tobogán altísimo que termina en un día que hay que abrir como regalo de cumpleaños. Para comenzar cosas. Para terminar otras. Para iniciar la hibernación sutil de oruga inútil.
La lluvia me dio una tregua de cuatro días para terminar de disfrutar lo que debería haber disfrutado antes. Una tregua de domingo en que me llené la panza de cosas ricas, cariño a más no poder y risas.

La mañana se atrasa mientras decido qué es parte de mi despertar y qué puedo dejar en el universo de sueños. Pienso, quizás por única vez, que fui buscada, que algunas personas alguna vez me entraron a su vida. Sonrío.
La lluvia acusa recibo y finalmente me hunde en la certeza de iniciar con agua y gris la semana. Y todo se hace más triste, pero más normal.

.blur

2009-08-19T23:33:00.003-03:00

pasaba y todo y siempre
en mi ventana
el mismo borrón gris.
dicen que esta ciudad es gris.
todos.
yo te pregunté aquella vez
y la pregunta quedó para siempre.
¿de qué color
es
Montevideo?

pasa y todo y siempre
el borroso bulevar de la ventana
los semáforos más grandes y difusos.
reí por esa noche
temprana
con canciones que
duelen y curan
con extraños, clonazepam y abrazos
forzosos.
reímos hasta que
me fui
otra vez
a contemplar el color-borrón
por la ventana.

.qué pasa con los ciegos

2009-07-22T01:01:00.000-03:00

Una red de mirada
mantiene unido al mundo,
no le deja caerse.
Y aunque yo no sepa qué pasa con los ciegos,
mis ojos van a apoyarse en una espalda
que puede ser de dios.
Sin embargo,
ellos buscan otra red,
otro hilo,
que anda cerrando ojos
con un traje prestado
y descuelga una lluvia ya sin suelo ni cielo.
Mis ojos buscan eso
que nos hace sacarnos los zapatos
para ver si hay algo más sosteniéndonos debajo
o inventar un pájaro
para averiguar si existe el aire
o crear un mundo
para saber si hay dios
o ponernos el sombrero
para comprobar que existimos.

Roberto Juarroz

.amarillo y largo

2009-07-21T13:01:00.002-03:00

Dios se desnuda en la lluvia
como una caricia
innumerable.
¡Lluvia, lluvia!
Desnudez del dios primaveral,
que baja danzando, danzando,
a fecundar la amada
toda abierta de espera,
quebrada ya de ardor
amarillo y largo.

Juan L. Ortiz

(lluvia con aroma a esperanza y un gran saludo por el día del amigo!!! los quiero, amigos, aunque estemos algo perdidos y distanciados. abrazo enorme)

.habitada

2009-07-06T20:19:00.002-03:00

altas expectativas (demasiado) para un día gris.
al menos hoy atardeció con sol y yo me puedo quedar a mirar los seres que pueblan mi habitación.

.antro

2009-07-05T23:05:00.002-03:00

medio cielo iluminado por los soberbios focos del hipódromo.
la otra mitad con flashes, con relámpagos.
amanece a las 8 de la noche.
y llueve. llueve adentro, llueve afuera, llueve en todas partes con goterones sublimes y tibios. al sur me espera un antro. me esperan las bocas de otros hombres, me esperan las manos de mujeres con almas pequeñitas.
medio cielo apagado de regreso.
la otra mitad con flashes, con relámpagos.
y llueve. llueve adentro, solo adentro.

.algo

2009-06-20T19:04:00.000-03:00

algo se rompe
aunque no quiero dejar que estalle
y me ensarte fragmentos de verdad
en la cara.
el día hace trampas
para ganar al ajedrez
y a la rayuela
mientras afuera el patio
prohíbe los tableros.
algo se rompe
invadiendo lo roto
doliéndole al dolor
hundiéndose en la duda
del después.
y todo queda pausado
domesticando
por un rato
el miedo.

.redescubriendo

2009-06-02T03:15:00.002-03:00

A Montevideo le llueve esta música que sin querer me hacés escuchar. Le llueven mis ojos, que la ven tan distinta después de ciertos meses de más penas que gloria.
Tengo que amar a una ciudad por vos. Tengo que odiar una ciudad por amarla. Tengo que dejar llover y morirse un pájaro azul, regalarte quinientas páginas que no vas a leer, llenas de notas y comentarios y sus tapas negras, prolijísimas, durmiendo aún en tus estantes. Tengo que dejar llover esta fauna herida en el asfalto, la certeza de ser una amiga con problemas semiológicos. Tengo que dejar crecer las voces nuevas que empecé a escuchar al redescubrir Montevideo.
A esta ciudad le llueve tanto de nosotros por Dieciocho y hacia arriba...

.mezcla de días

2009-05-30T20:50:00.004-03:00

Se me enreda este sábado tan domingo entre mi pelo nuevo.
Se me enredan las ganas de salir, se aplastan ante los goterones que dibujan celdas de luz en la ventana.
Todo oscurece temprano.
Todo se enfría con gusto a lunes, sin té, sin mantas, sin pronósticos de buen tiempo y sin señales de cumpleaños felices.
Más tormentas engendrarán mis manos, más sacudones de tierra mojada y estambres al viento.
Se me enreda este sábado sin tu olor de cine, con tus disculpas, con tus promesas de café, con la ternura que anula mis ganas de perder tu nombre, aunque no me convenga encontrarlo a cada minuto.
Esta noche se llena de tristeza. Quizás de melancolía, en realidad, una tristeza linda, por la que me dejo llevar, con música que me hace volver a esos 17 de revolución y cambios, de nuevos horizontes, de poesía con gusto a realidad, de descubrirme...
Me dejo llevar...
"¿Será que tu olor nunca llega hasta aquí abajo?"

• ellas

2009-05-27T22:42:00.003-03:00

Prefiero muchas veces dejarlas adentro, vírgenes impolutas, impronunciadas. Si explicara que es libélula o jazmín tal vez su belleza sería mayor que la de insecto o planta. Pero hay que dejarlas dentro, no parirlas para que no duelan, para no pedirles perdón. Ellas juegan con mi lengua, yo las siento ahí, dando vueltas verticales, sinónimas mi lengua y ellas.
Hace un tiempo vengo rumiando ese tema de las palabras.

.lunes otra vez

2009-05-25T23:09:00.000-03:00

tres minutos es un barrido
de hojas secas
en Rondeau y Mercedes
y es el polvo de todas
las veredas
levantadas
de un Montevideo
en construcción.
en construcción mi alma
mis frases rotas
la mentira de las nubes
gordas de la mañana
la verdad de las gotas que caen
hacia la tarde-noche
en ese bar de humedad y quijote
amparando a dos rubias
que escuchan la respiración
del lunes.

.haberes

2009-05-22T11:00:00.005-03:00

hay olor a café y sol después de la lluvia.
hay cierto aire a mañana atípicametne cálida para estas fechas.
hay un par de ojos en la lista de espera del olvido.
hay esta necesidad de nombrar, con exactitud, las cosas que me gustan de su dueño, y no poder mencionar ni una palabra, pero quererlo infinitamente.
hay toda esta contradicción lluviosa en la que desde hace tiempo estoy sumergida.
hay... todo lo que escribo se llena de haberes

.no te vayas nunca

2009-05-18T17:18:00.000-03:00

"Esa llovizna que a veces nos parece mansa pero que es llovizna nada más
esa llovizna que ablanda los vidrios de las ventanas
que herrumbra los techos y que arrulla los perros"

José Carbajal

• Jazz

2009-05-14T08:09:00.002-03:00

Jazz los jueves. Tenemos la poesía asegurada.

John Coltrane para días de lluvia, y lo demás está de más

ratas.rayuela.lanas.veneno.jazz.rayuela.peatonal.facultad.jazz.lanas.lanas.vos.talvezvos.jazz.

.cumpleaños

2009-05-13T23:18:00.002-03:00

Sólo de una persona pude haber aprendido tantas cosas. Sólo de una persona aprendí lo que es amar sin medida, lo que es entregar todo, lo que es jugársela día a día por aquello que vale la pena. De una persona aprendí a querer buscar el sentido a la vida, aprendí que juntas es mejor, que somos lo que vamos construyendo nosotros mismos, que todo es cuestión de actitud.
De una persona aprendí el valor de la justicia, de la integridad, de la satisfacción del trabajo bien hecho, de lo importante de decir la verdad. De una persona me alimenté de una fe sencilla, humilde, trabajadora, de lágrimas que no son en vano, de poner al otro siempre primero.
Hay alguien en el mundo que me ama a su manera, con sus tiempos, con su forma de ser amiga sólo hasta cierto punto, con su admiración sencilla, sus ganas de aprender de mí aunque yo ni pueda concebirlo, su verdadero orgullo ante mis logros y angustia ante cada una de mis frustraciones.
No conozco alguien con más entrega, más desinterés por lo material, más dispuesto a dar hasta lo que no tiene por otros, alguien que me enseñó a pensar por mí misma, que acepta que no podemos estar siemrpe de acuerdo, que a pesar de nuestros roles jamás intercambiables, podemos hablar y discutir como adultas, que respeta mis puertas cerradas y mis silencios y que a su manera, con sus defectos, intenta que seamos siempre cercanas.
De alguien aprendí que nuestro pasado no nos condiciona, que podemos ser lo que queramos ser, que si estamos juntos y nos queremos, nadie puede vencernos. De alguna forma me hace sentir protegida cuando los vientos amenazan con volarnos hasta el rancho.
Y hoy llueve y es su día. Ella siempre dice que hay que celebrar la vida, que hay que agradecer, que siempre, siempre hay que estar agradecidos por todo lo que tenemos. Nunca se enterará de esto, pero le dedico este rincón en la lluvia en su cumpleaños. No hace falta que diga quién es.

.anestesia

2009-05-12T23:17:00.000-03:00

Hace frío desde una alfombra roja
sube el frío
las cigarras sepultadas
son protestas de tierra bajo la tierra.
Hace frío desde una mancha insomne
baja el frío
las palabras escondidas
son anagramas de humo inhalando el humo.

.otra cosa

2009-05-11T21:41:00.002-03:00

"El día es otra cosa, pero llueve"

Exactamente eso. Lluvia, pantalón mojado, día gris, idas y venidas sin sentido... y una plaza más gris que todo el día que puede hacerme volver a la niñez, jugar con lo efímero, reir y reir por cosas absurdas, rescatar unos minutitos de las ocupaciones para ser esto que somos. Si es que somos.
Acaso somos otra cosa, o fuimos, o seremos. Ahora que me convenzo de estar bien con esto que somos, llueve y la lluvia nos encuentra en una plaza llena de risas.

• día

2009-05-11T20:44:00.003-03:00

El despertador a las 7:30. La noche terminaba dos horas antes. Uno se cambia, se peina, revisa sus apuntes y sale a la vida. Deja la madriguera. y en lugar, muy lugar, de las palabras. Ahora la rutina: el colectivo, las mochilas, leer rayuela con el mismo gusto que un niño come helado. Pero unas gitanas empezaron su discurso lectordemanos y mi rayuela, la mochila y el colectivo empezaron a opacarse. Un niño me golpea el brazo insistentemente. Sólo quiero leer. y en lugar, muy lugar, de las palabras. A veces parece que el mundo se complota en nuestra contra y de esos momentos sale la histeria, el imaginar, flotar un poco y abstraerse. Sólo me queda esperar mientras imagino un poco. Apuntes, facultad, mates fríos, filiminas, bulbo raquídeo y peroratas anatómicas. Al fin un poco de tranquilidad, aunque solo quiera leer. Pido madriguera, exijo. y en lugar, muy lugar, de las palabras. La vuelta es lo peor. Las piernas no resisten correr ningún colectivo. No quiero esperar, que se vayan todos. Quiero leer. Sólo quiero leer, encontrarme con ella, que huele a algas. Aunque parezca lo que parezca, aunque la realidad exija otra cosa. Controles de rutina. Ahora se los llama así. Tres sospechosos bajan, tres policías suben. Uno me roza el codo con el arma. Náuseas. Muchas, incontables ganas de escupir y gritar y exigir que su arma no me toque. Ilógico, lo se. Inevitable también. Abajo el libro. No puedo leer así. y en lugar, muy lugar, de las palabras. Un verso que se repite, a lo largo de la mañana. Mi casa, el antiguo ritual de sacarse la ropa de a poco, desde la puerta. Primero los collares, las zapatillas, la remera, el pantalón. Caminar por la casa dejando restos de urbanidad pestilente. Me acuesto y las náuseas siguen. Esto de salir a la vida cuesta más de lo que pensaba. Y llueve. La lluvia lo limpia todo. Es la explicación a mi día. La lluvia está en lugar, muy lugar, de las palabras.

.cuerpo

2009-05-05T15:10:00.002-03:00

Toma el taxi de regreso
le duelen las manos
el frío duerme, cual mendigo,
entre sus huesos.
Hay un rastro de luz
que cuelga
peligrosamente
de sus dedos.
Tiene miedo a secarse
demasiado temprano
demasiado ajena
demasiado anónima
demasiado cuerpo
levantando sospechas,
oliendo mal
en un cuarto barato.
El taxi huye entre las calles
con su cuerpo dentro.
Demasiado tarde
demasiado cerca
demasiados nombres
le bautizan el insomnio.

mayo 2009

ºcopenhague

2009-04-15T15:42:00.004-03:00

hoy es un día gris en este rincón del mundo. un día de grandes nubes, de paseos cansados, de gotas que resbalan por verdes hojas de árboles gigantes. hoy es un día gris, en una semana extraña. de miedos. por no querer abandonar, por no querer llegar. incertidumbre. por no saber de qué color será el cielo mañana. por no entender cómo funciona la vida. por no saber que historias vendrán después de este punto y a parte, después de esta rara primavera verde aquí, marrón y con otro nombre, allí.

si me lo permiten, hoy quisiera dejarles un regalo en forma de canción a mis dos amigas al otro lado del atlántico. porque esta es la entrada número 100 de nuestro rincón para días de lluvia. porque sin vosotras la blogosfera sería algo más frío e inseguro. y porque me siento feliz de poder venir aquí y compartir mis gotas de agua con dos almas de letras, poetas, como las vuestras.

en este lugar perdido de tu mano,

la vida descansa. gracias :)

• Be my somebody

2009-03-31T01:57:00.003-03:00

So be my somebody tonight,
Be the one who'll hold me tight

Caminaba a las apuradas, con las carpetas en la cabeza. Mojáme todo menos el pelo, decía como si fuese lo único que le importara. Y aceleraba en cada paso su paso, para no perder vaya uno a saber qué.

Quería llegar rápido a su casa, a la de él, y regalarle de a poquito, el sol de su bolsillo.

.indicios

2009-03-31T01:44:00.002-03:00

Un olor a herrumbre asciende.
Un alma se pierde en un vaso, un techo de zinc chasquea los dedos repetidamente.
Y pronto, van desapareciendo los dibujos circulares en el asfalto caliente; queda más oscuro.
Llueve.

ºlluvia de párbulos

2009-03-29T07:01:00.004-03:00

los niños aguardaban bajo el cobertizo cantándole a la lluvia, aunque en realidad querían que parara. odiaban tener que meterse allí debajo y en la última semana no habían podido correr por el patio demasiadas veces durante el recreo. así que comían sus almuerzos gritando, jugando a las palmadas, tirándose piedrecitas, contando historias de miedo, hablando de la serie de ayer o de algo que habían soñado.

yo los miraba desde lejos. nunca me gustó estar allí abajo. nunca me gustó estar encerrado mientras la lluvia se liberaba fuera, mientras las gotas caían al otro lado del patio. nunca fui como ellos, no sé por qué y muchas veces me odié por no mirar el mundo con sus mismos ojos. apenas contábamos con una mano los años que habíamos vivido y yo ya me sabía distinto. me sabía completamente distinto, de otra manera, de otro color... quizá no por fuera, pero seguro que sí por dentro.

ellos decían cosas que a mí siempre me sorprendían, no alcanzaba a comprender la mayoría de las palabras que salían de sus bocas. no entendía nada. y aún hoy sigo sin entenderlos.

• Swing

2009-03-15T17:25:00.004-03:00

Ella va a bailar swing con calzas largas, y va a soñar con que la lleven a la luna, sin armaduras ni escudos.
Ella va a bailar con los ojos cerrados, mientras caen las gotas en sus mejillas rosadas.

y pensar que antes no se animaba a salir cuando se escuchaban los primeros truenos.

.tragedia lluviosa

2009-03-14T17:46:00.002-03:00

ella tiene la boca rosa, la piel muy blanca.
una boca apenas de costado, en el costado de las cosas, en los ojos de un hombre.
ella tiene una boca rosa que no me habla, nunca me ha hablado.
quizás la cabeza donde está su boca rosa me haya pensando.
ella es una mujer blanca, con boca rosa, una boca más linda que la mía.
entregará, quizás muy pronto, esa boca rosa a quien yo
le entregaría la vida.

.anaranjadas

2009-03-12T02:14:00.001-03:00

Hace como un año vi algo igual. Quedó en mi memoria. Un detalle casual desde la ventanilla del ómnibus que me hizo sonreir y pensar en mil cosas loquísimas y graciosas.
Hoy de nuevo, en otro lado, a la altura de Tres Cruces, por la parada del Hospital Italiano, un padre y una hija. Ambos con remera anaranjada, de la mano, contrastando con el gris de este día lluvioso.
Hace un año igual, una madre y una hija (si me habrá quedado en la memoria que recuerdo dónde, allá por Arenal Grande y Uruguay) también un día plomizo, ambas de remera anaranjada, de la mano, caminando sonrientes. Y yo desde la ventanilla de un ómnibus.
En ambas ocasiones me sorprendió lo mismo, el hecho de que ambos tuvieran la misma prenda o el mismo color fuerte, liso, y la relación cromática de la ropa con el día de lluvia. Mucho más me sorprendí la segunda vez, al recordar repentinamente la primera.
Un detalle en la ciudad, un guiño a mi mente que guarda ese tipo de cosas y relaciona partes de canciones con lugares donde son escuchadas, restos de conversaciones con un olor, un detalle en el pelo, un gesto con los dedos. Colecciono ese tipo de cosas, sin saberlo, a veces... Hoy vi un nuevo ejemplar de eso que tiempo atrás me maravilló.
Quería compartirlo en este rincón. ¡Es tan lluvioso!

.llueve

2009-03-07T17:14:00.002-02:00

"El algún punto leerá que alguien dijo: "llueve" y el Mozo pensará que sí, que ha llovido y que todavía llueve mucho. Tiene ganas de leer el final de la historia."

Gastón Paolini - Preámbulo, de Suaznabar
(el colmo del citador, que le dicen)

• Gota

2009-03-04T13:28:00.002-02:00

Caer de la gota al suelo.
Como si su llegada
arisca y cobarde
tardándose
en besar el empedrado
lograse ganar dignidad.
Como si su orgullo
valiese de algo.
Como si la calle,
subyugada,
le fuera a tender
el saco en la vereda,
para no mojar su vestido
cuando pise su propio charco.

.alerta meteorológica

2009-03-04T13:13:00.002-02:00

"Dan las campanas tu recuerdo en punto.
Afuera se pasean las dos de la mañana."
César Calvo.

Alerta meteorológica. Ojos que se abren anestesiando gritos. Mientras, me espera un café en el ojo del huracán, una tarde de paz en la tormenta.
Ya no sé qué hacer con las alertas meteorológicas que noche a noche, tarde a tarde, me sangran luces rojas. Alerta de lluvia de café, de truenos encriptados, de viento, mucho viento, arañando mis recuerdos de nieve y miedo heredado.

•Margarita y Severino

2009-03-01T22:13:00.002-02:00

Intenté por todos lados
de todas formas
en cada espacio
encontrar el mar.
intenté viajar muy lejos
desandar caminos,
buscando el mar.
Y vine a encontrarlo
en tus ojos,
en tu nombre,
Mar...garita.

.planes

2009-03-01T20:34:00.001-02:00

Habrá que decidir qué hacer con las escamas, cómo lustrarle los zapatos a la esperanza, qué decir en caso de que te apunten con un: "quieta ahí, tus labios o la vida".

•recital

2009-02-23T00:16:00.005-02:00

(recital del sábado a la noche, Luis Alberto Spinetta)

"las almas repudian todo encierro"
(cantata de puentes amarillos - L.A. Spinetta)

no, no existen los lunes. no me van a atacar lunes de corbata y apuntes. no hay manera de que el lunes de la gorra azul intente quitarme el soul de tu fin de semana. no entra en mi cabeza que la semana me diga: "hasta la vista" y todo se termine. no puede ser que sea lunes, otra vez. no vas a poder conmigo, esta vez. quiero vivir en sábados de mañana, con alguien que me saque la sábana y me despierte el frío. quiero sábados de noche, con recitales y aromas de todos lados. no, esta vez es seguro, los lunes no existen, no existen los lunes.

.tu casa

2009-02-22T16:10:00.001-02:00

Tu casa
limpia.
¿A qué versos sosegados
entregaste las llaves?
¿En qué filo nocturno
dividiste tus culpas?
Tu casa
enterrada
limpia.
Palpitan baldosas
que sangran de frío
y succionan
mi fresca costumbre de talones.

.baile

2009-02-16T18:45:00.002-02:00

The same old scenario, the same old rain
And there's no explosions here

La música sonando a diferentes volúmenes según el ánimo del impúber de turno o de la canción que pasaran. Alguno que otro había llevado un par de CD's y no se iba a ir hasta no escuchar, al menos, su canción favorita. Eran épocas en las que se bailaba lo imbailable, se escuchaba música pegajosa y movediza y se aprovechaban los ratos a oscuras con lentas.
Un muchacho de cara alargada y lampiña, bostezaba repertorios que a nadie interesaban. Ella acercó un banquito, mientras tarareaba lo que pasaban en el reproductor, un tema de moda del CD que todos acaso tenían, esas canciones desafinadas y desgarradoras, corazones partidos que encontraban, secretamente, compasión en cualquier adolescente.
Ella tan linda, pensaba, tan pantalones verdes recién estrenados, con sugerentes cortes unidos por cuero, tan pelo largo cuidado, tan frágil y tan dura, tan fea, pensaba, pero tan linda vestida de ocasión para el cumpleaños. Él cantaba sin gracia alguna, todo con la misma entonación y casi sin respirar, las canciones que por la época horrorizaban a los adultos, provenían de barrios bajos y eran altamente bailables en los lugares a los que ellos aún no podían acceder. Y esa era la gracia de su miniespectáculo.
Poco a poco se sumaban más sillas con la novedad, las risas sin sentido que generaba esa práctica molesta, pero que eran inevitables. Acaso se sumaba una guitarra, rasgada sin acordes que sostuvieran un sonido, solo para completar lo absurdo de la escena, las ganas de divertirse a costa de cualquier cosa mientras la tarde-noche iba entrando en calor.
Y ella tan pantalón de jean verdeoliva recién estrenado, tan remerita oliendo a suavizante, tan pelo largo de trigo y sonrisa metálica se alejaba riendo bajito, procurando descubrir algún otro talento antes de que llegara el turno de apagar las luces y se viera obligada a la soledad de un rincón.

.the rain song

2009-02-10T18:30:00.000-02:00

So little warmth I've felt before
It isn't hard to feel me glowing
I watched the fire that grew so low

(...)

This is the wonder of devotion
I see the torch we all must hold
This is the mystery of the quotient, quotient
Uh! upon us all a little rain must fall!

Led Zeppelin

•Llueve

2009-02-10T16:43:00.003-02:00

Venís tintineante, a golpear mi puerta.

A lavarme las penas, a rascarme el lomo.

Bienvenida seas

ºnieve

2009-02-09T16:29:00.000-02:00

la mayor de las blancuras vino a mis ojos como si yo también viviera dentro del manicomio de ensayo sobre la ceguera. los niños corrían por el parque y yo apenas podía verlos, las luces temblaban al otro lado de mi ventana, todo era impoluto, casi insano... todo resultaba inquietante.

el mundo había desaparecido, el mundo se había convertido en algo distinto, una gigantesca bola de nieve. un hermoso lugar donde los coches debían parar, las luces de los semáforos perdían su acostumbrada necesidad, las palabras fluían y volaban desde los kioskos llenos de gente y periódicos. la isla de las soledades empezaba a hilar sutilmente historias entre almas que antes no habían reparado en ellas.

mis ojos engañaban a mi sentido. las historias cambiaban de sitio. nos mudábamos a otro lugar y yo no me daba cuenta. los niños gritaban. y esa luz... esa luz tan blanca cegaba mi mente, mi ser. me mareaba al mirar por la ventana. vacilaba si quería salir de la habitación. tanta luz... tanto cambio... ninguna oportunidad para seguir en el mismo sitio, de la misma manera... las paredes blancas, también, se cernían sobre mí. sobre esta ciudad.

la gente reía fuera, todos eran felices y yo aquí, perdido, aislado... unido a esta fría moqueta, tan blanca como el mismo cielo. todos sonreían, a sabiendas que algo había cambiado y yo... en fin... ya sabes.

• I

2009-02-05T14:21:00.004-02:00

Y la noche se rompe,

en veinte pedazos, en mil

de astillas se llena el cielo,

las estrellas.

De astillas y de bocas,

rojas, impunes,

hermosas bocas rojas.

Dándose lo que no les pertenece

llenando de roce,

la soledad que los habita.

Radiante noche,

que los anida,

desnudos de cuerpo y alma.

• Pluma

2009-02-03T23:08:00.005-02:00

"Ya no llueve más, hay olor a flor

y a tierra mojada

Me decido a ser pluma en tus manos."

refusilos.besos.truenos.besos.abrazos.besos.besos.lluvia.música.besos

.if

2009-02-03T03:15:00.001-02:00

here comes the sun... dodododo

If I were the moon, I'd be cool.
If I were a rule, I would bend.
If I were a good man, I'd understand
The spaces between friends.

A la madrugada el gran chaparrón y ahora sale el sol... (y este post va también por los días en que estaba en la playa de vacaciones y llovió)

•Imagen

2009-01-27T22:46:00.004-02:00

Dejo esta imagen, capturada en la tarde, del jazmín paraguayo que adorna mi morada.

Saludos y brindis con agua de lluvia para todos.