.pie de guerra

Estamos en gerra
y así nos va a la distancia y a mí,
tenemos un alma prestada cada una,
con término difuso y sin garantía.
Absorbemos lentamente los comienzos,
los devoramos, excitadas y fatales;
estamos en guerra y la muerte y el placer
son una misma cosa por momentos,
mientras tenemos que pensar en catástrofes.
Estamos en guerra
y así nos va a la cobardía y a mí.
Anestesiamos juntas todo recuerdo,
nos vaciamos de amor,
nos llenamos de paciencia.

.existencial sin dueño

qué será de la piedra que flota,
del gorrión azul ahogándose en la lluvia,
qué será de las formas, de cualquier casa,
del tizne de tu mano en otra boca.

qué.
qué va a caminar por encima
de mi omóplato
una tarde en que me desande
el frío.

.la caída de la realeza

princesas germanas muriéndose de diabetes
de besos
en orgías transparentes
como una luna nueva.
brillan entre los dientes de un hombre bueno
que las acuna con el sudor de un pez
muriendo en otra orilla.
bailan como manta-rayas
entre las sábanas que probamos
con la punta de los codos
pero nunca nos fabricaron una crisálida.
princesas germanas que bailan otra vez
con un evangelio en la frente
y sonrisas demasiado
demasiado
dulces.

.fugaz

El cielo fugaz
olvida la gracia de las nubes.
Yo buscaba hemisferios para convertir en almohadas
y luces que apagaran todo rastro de palabras.
Allí hinqué mis uñas, mi pelo ardiendo, mi silueta de esqueleto, mi animal prejuicio
allí escuché el grito protagonista
de todo silencio.
El cielo fugaz
perdona el cuerpo de las nubes
en un intento por recuperar
el infierno perdido.

.de párpados heridos

la niña
tiene un silencio en el párpado

una gota de silencio
le cae
sobre el párpado
sellado
infranqueable.

tenemos a dios en la garganta
que nos dice cosas
tan lindas
sobre la lluvia

la niña respira el aire
de ese párpado herido
otros tienen las llaves
otros se balancean en sus puertas.

para cada charco crece una flor
en el sol
más íntimo de las cosas.
para cada charco el párpado se moja
sin abrirse
como una ostra ante el peligro
gritando burbujas
en el fondo del mar.

.precios

Yo no sé qué oscuro precio
pagan las agujas
por un reloj.
No sé qué escándalo
desarma la noche
engaña al olvido
imita una mano que habla.
Yo no sé qué tiempo
intercambian los segundos
con la muerte.

.blur

pasaba y todo y siempre
en mi ventana
el mismo borrón gris.
dicen que esta ciudad es gris.
todos.
yo te pregunté aquella vez
y la pregunta quedó para siempre.
¿de qué color
es
Montevideo?

pasa y todo y siempre
el borroso bulevar de la ventana
los semáforos más grandes y difusos.
reí por esa noche
temprana
con canciones que
duelen y curan
con extraños, clonazepam y abrazos
forzosos.
reímos hasta que
me fui
otra vez
a contemplar el color-borrón
por la ventana.

.qué pasa con los ciegos

Una red de mirada
mantiene unido al mundo,
no le deja caerse.
Y aunque yo no sepa qué pasa con los ciegos,
mis ojos van a apoyarse en una espalda
que puede ser de dios.
Sin embargo,
ellos buscan otra red,
otro hilo,
que anda cerrando ojos
con un traje prestado
y descuelga una lluvia ya sin suelo ni cielo.
Mis ojos buscan eso
que nos hace sacarnos los zapatos
para ver si hay algo más sosteniéndonos debajo
o inventar un pájaro
para averiguar si existe el aire
o crear un mundo
para saber si hay dios
o ponernos el sombrero
para comprobar que existimos.

Roberto Juarroz

.amarillo y largo

Dios se desnuda en la lluvia
como una caricia
innumerable.
¡Lluvia, lluvia!
Desnudez del dios primaveral,
que baja danzando, danzando,
a fecundar la amada
toda abierta de espera,
quebrada ya de ardor
amarillo y largo.

Juan L. Ortiz



(lluvia con aroma a esperanza y un gran saludo por el día del amigo!!! los quiero, amigos, aunque estemos algo perdidos y distanciados. abrazo enorme)

.algo

algo se rompe
aunque no quiero dejar que estalle
y me ensarte fragmentos de verdad
en la cara.
el día hace trampas
para ganar al ajedrez
y a la rayuela
mientras afuera el patio
prohíbe los tableros.
algo se rompe
invadiendo lo roto
doliéndole al dolor
hundiéndose en la duda
del después.
y todo queda pausado
domesticando
por un rato
el miedo.

.lunes otra vez

tres minutos es un barrido
de hojas secas
en Rondeau y Mercedes
y es el polvo de todas
las veredas
levantadas
de un Montevideo
en construcción.
en construcción mi alma
mis frases rotas
la mentira de las nubes
gordas de la mañana
la verdad de las gotas que caen
hacia la tarde-noche
en ese bar de humedad y quijote
amparando a dos rubias
que escuchan la respiración
del lunes.

.anestesia

Hace frío desde una alfombra roja
sube el frío
las cigarras sepultadas
son protestas de tierra bajo la tierra.
Hace frío desde una mancha insomne
baja el frío
las palabras escondidas
son anagramas de humo inhalando el humo.

.cuerpo

Toma el taxi de regreso
le duelen las manos
el frío duerme, cual mendigo,
entre sus huesos.
Hay un rastro de luz
que cuelga
peligrosamente
de sus dedos.
Tiene miedo a secarse
demasiado temprano
demasiado ajena
demasiado anónima
demasiado cuerpo
levantando sospechas,
oliendo mal
en un cuarto barato.
El taxi huye entre las calles
con su cuerpo dentro.
Demasiado tarde
demasiado cerca
demasiados nombres
le bautizan el insomnio.

mayo 2009

.tu casa

Tu casa
limpia.
¿A qué versos sosegados
entregaste las llaves?
¿En qué filo nocturno
dividiste tus culpas?
Tu casa
enterrada
limpia.
Palpitan baldosas
que sangran de frío
y succionan
mi fresca costumbre de talones.

.pantano

te quiero abajo de las piedras
vomitando barro
a la deriva
enseñándome los cuentos que perdiste
con papeles mojados de saliva.
pasás una hoja, otra, muchas más
con la punta
engranada de los dedos
recorriendo mortalmente las colillas
fosforecentes de miedo.
te quiero abajo de las piedras
a lomo de sapo
cabizbajo
con techos infatigables en las manos
que se apiaden por fin de las hormigas.
abajo
debajo
de las piedras
donde la sangre abierta del verano
tiene un antídoto eficaz
para este ser humano.

.una mujer en sombras

Para armar una mujer en sombras...
tres labios, un dedal, una pecera
burbujas en la noche
nada de luz
nada de aurora.
Para armar una mujer descalza...
para armarla fugazmente
con sombras
con pies
y con tres labios...
una madeja sin fin, dos horas, paciencia,
para armar una mujer sin pies
descalza
en sombras.

ºno entiendo

frías bolas de agua blanca golpean el cristal de mi habitación en este inhóspito lugar cercano al centro de la tierra en el que las palabras vuelan y el sol se esconde. el viento suspira imágenes perdidas que nadie ha buscado nunca y el hielo que corta tu cara cuando cruzas la calle las ha juntado en un continente extraño al sur de este planeta. allí están las vidas que nunca han sido vidas, las historias jamás contadas que tú imaginas, que a veces sueñas.

lágrimas eternas que ruedan ladera abajo, madera abajo, edificio abajo, tu cuerpo abajo... goteras en el corazón de algunos habitantes que desesperan porque aún no pueden cruzar a esta parte del mundo, que no saben, que no entienden... y yo me pregunto por qué bajan esas gotas si es mejor subir, de qué huyen, de quién se esconden. por qué no vuelven.

madrid no entiende de lluvias. y yo tampoco.

ºpalabras

cristales que se rompen mientras fuera todo es gris y negro. piedras que soportan el tintinear del agua mientras tus ojos enrojecen por no sé muy bien que historia perdida. mesas que no soportan papeles que llevan la tinta de un poema marchito. paredes que acaban quitándote el espacio donde habitas, que se ciernen sobre ti, sobre vosotros. sonidos que vienen de no sé muy bien dónde y revientan los tímpanos a quienes no quieren oír. aleteos de vida donde todo termina, donde el tiempo suspira y tú no eres más que un otro cualquiera.

suspicacias que hacen levantar las cejas de paseantes sin pies ni mundo por recorrer. agua, luz... tierra. palabras deshilvanadas que no dicen nada. pero que dicen tanto al mismo tiempo. ¿no lo ves? eres tú. ¿no lo ves? eres tú.

cristales que se rompen mientras fuera todo es gris y negro. mesas que no soportan papeles que llevan la tinta de un poema marchito. agua, luz... tierra. palabras deshilvanadas.  

ºel retiro

hoy llovía a ratos en madrid. llovía y dejaba de llover. una lluvia fina, como la de la última vez. hoy llovía en madrid mientras paseábamos por sus calles. y hoy también hemos visitado el retiro, como casi siempre.

allí volvimos a verlos. sentados en un banco, compartiendo sonrisas y secretos. alimentando susurros, mirándose como si nadie más anduviera entre troncos de árboles y hojas caídas. allí volvimos a verlos, a los dos, con esos ojos que sólo tienen los enamorados. las manos entrelazadas, los corazones ardiendo. hoy el retiro era gris, tan gris como el cielo, como madrid, como la vida, a veces. pero ellos no. ellos eran de colores, de colores vivos, brillantes. como el arco iris, como la vida, a veces.

hoy no ha llovido demasiado. ha sido un día tranquilo... como a veces, la vida.

.país lejano

ayer llovió y hoy me sentí horrible por no acordarme de postear por aquí... aparte me encontraba en un estado físico, mental y emocional deplorable.
acá va el post que debo...

“Y a veces se añora en la vida
algo que nunca llegó a pasar.”

Lo monstruoso de no caminarte
de no dibujar con el dedo en tus estrellas.
El pecado de no conocer las piezas de tus calles
el collar de espuma en tus olas
la arena que peina tu viento.
Este mar de amigos.
Este mal de olvidos
sin tener qué olvidar.
Prefiero pensar que te he recorrido
y ahora solamente no puedo
recordarte.