• Be my somebody

So be my somebody tonight,
Be the one who'll hold me tight

Caminaba a las apuradas, con las carpetas en la cabeza. Mojáme todo menos el pelo, decía como si fuese lo único que le importara. Y aceleraba en cada paso su paso, para no perder vaya uno a saber qué.

Quería llegar rápido a su casa, a la de él, y regalarle de a poquito, el sol de su bolsillo.

.indicios

Un olor a herrumbre asciende.
Un alma se pierde en un vaso, un techo de zinc chasquea los dedos repetidamente.
Y pronto, van desapareciendo los dibujos circulares en el asfalto caliente; queda más oscuro.
Llueve.

ºlluvia de párbulos

los niños aguardaban bajo el cobertizo cantándole a la lluvia, aunque en realidad querían que parara. odiaban tener que meterse allí debajo y en la última semana no habían podido correr por el patio demasiadas veces durante el recreo. así que comían sus almuerzos gritando, jugando a las palmadas, tirándose piedrecitas, contando historias de miedo, hablando de la serie de ayer o de algo que habían soñado.

yo los miraba desde lejos. nunca me gustó estar allí abajo. nunca me gustó estar encerrado mientras la lluvia se liberaba fuera, mientras las gotas caían al otro lado del patio. nunca fui como ellos, no sé por qué y muchas veces me odié por no mirar el mundo con sus mismos ojos. apenas contábamos con una mano los años que habíamos vivido y yo ya me sabía distinto. me sabía completamente distinto, de otra manera, de otro color... quizá no por fuera, pero seguro que sí por dentro.

ellos decían cosas que a mí siempre me sorprendían, no alcanzaba a comprender la mayoría de las palabras que salían de sus bocas. no entendía nada. y aún hoy sigo sin entenderlos. 

• Swing

Ella va a bailar swing con calzas largas, y va a soñar con que la lleven a la luna, sin armaduras ni escudos.
Ella va a bailar con los ojos cerrados, mientras caen las gotas en sus mejillas rosadas.





y pensar que antes no se animaba a salir cuando se escuchaban los primeros truenos.

.tragedia lluviosa

ella tiene la boca rosa, la piel muy blanca.
una boca apenas de costado, en el costado de las cosas, en los ojos de un hombre.
ella tiene una boca rosa que no me habla, nunca me ha hablado.
quizás la cabeza donde está su boca rosa me haya pensando.
ella es una mujer blanca, con boca rosa, una boca más linda que la mía.
entregará, quizás muy pronto, esa boca rosa a quien yo
le entregaría la vida.

.anaranjadas

Hace como un año vi algo igual. Quedó en mi memoria. Un detalle casual desde la ventanilla del ómnibus que me hizo sonreir y pensar en mil cosas loquísimas y graciosas.
Hoy de nuevo, en otro lado, a la altura de Tres Cruces, por la parada del Hospital Italiano, un padre y una hija. Ambos con remera anaranjada, de la mano, contrastando con el gris de este día lluvioso.
Hace un año igual, una madre y una hija (si me habrá quedado en la memoria que recuerdo dónde, allá por Arenal Grande y Uruguay) también un día plomizo, ambas de remera anaranjada, de la mano, caminando sonrientes. Y yo desde la ventanilla de un ómnibus.
En ambas ocasiones me sorprendió lo mismo, el hecho de que ambos tuvieran la misma prenda o el mismo color fuerte, liso, y la relación cromática de la ropa con el día de lluvia. Mucho más me sorprendí la segunda vez, al recordar repentinamente la primera.
Un detalle en la ciudad, un guiño a mi mente que guarda ese tipo de cosas y relaciona partes de canciones con lugares donde son escuchadas, restos de conversaciones con un olor, un detalle en el pelo, un gesto con los dedos. Colecciono ese tipo de cosas, sin saberlo, a veces... Hoy vi un nuevo ejemplar de eso que tiempo atrás me maravilló.
Quería compartirlo en este rincón. ¡Es tan lluvioso!

.llueve

"El algún punto leerá que alguien dijo: "llueve" y el Mozo pensará que sí, que ha llovido y que todavía llueve mucho. Tiene ganas de leer el final de la historia."

Gastón Paolini - Preámbulo, de Suaznabar
(el colmo del citador, que le dicen)

• Gota

Caer de la gota al suelo.
Como si su llegada
arisca y cobarde
tardándose
en besar el empedrado
lograse ganar dignidad.
Como si su orgullo
valiese de algo.
Como si la calle,
subyugada,
le fuera a tender
el saco en la vereda,
para no mojar su vestido
cuando pise su propio charco.

.alerta meteorológica

"Dan las campanas tu recuerdo en punto.
Afuera se pasean las dos de la mañana."
César Calvo.

Alerta meteorológica. Ojos que se abren anestesiando gritos. Mientras, me espera un café en el ojo del huracán, una tarde de paz en la tormenta.
Ya no sé qué hacer con las alertas meteorológicas que noche a noche, tarde a tarde, me sangran luces rojas. Alerta de lluvia de café, de truenos encriptados, de viento, mucho viento, arañando mis recuerdos de nieve y miedo heredado.

•Margarita y Severino

Intenté por todos lados
de todas formas
en cada espacio
encontrar el mar.
intenté viajar muy lejos
desandar caminos,
buscando el mar.
Y vine a encontrarlo
en tus ojos,
en tu nombre,
Mar...garita.

.planes

Habrá que decidir qué hacer con las escamas, cómo lustrarle los zapatos a la esperanza, qué decir en caso de que te apunten con un: "quieta ahí, tus labios o la vida".