•Pronóstico

Afuera llueve

xilofones contra el vidrio que te mira.

Las luces se disfrazan de negro

y duermen su siesta inútil.

El tabaco se calcina en su ritual.

Ninguna foto en ninguna mesa de luz.

Y sigue lloviendo.

Los dementes se desgarran en la calle,

parten en trocitos el silencio.

Se atrincheran en tapiales de muerte y hartazgo,

presintiendo el vértigo de las altas horas,

evitando territorios prohibidos.

Y las gotas que esconden la cabeza

como avestruces que son.

Cae el agua.

Voces líquidas que serpentean entre

unos ojos dibujados

que espían por todas las ventanas posibles.

Afuera llueve,

adentro, te espero con el sol en el bolsillo.

(Gracias por ser tus palabras las que me informaron de las gotitas que cayeron, y por recordarme que tengo que hacer en esos casos :)  )