ºno entiendo

frías bolas de agua blanca golpean el cristal de mi habitación en este inhóspito lugar cercano al centro de la tierra en el que las palabras vuelan y el sol se esconde. el viento suspira imágenes perdidas que nadie ha buscado nunca y el hielo que corta tu cara cuando cruzas la calle las ha juntado en un continente extraño al sur de este planeta. allí están las vidas que nunca han sido vidas, las historias jamás contadas que tú imaginas, que a veces sueñas.

lágrimas eternas que ruedan ladera abajo, madera abajo, edificio abajo, tu cuerpo abajo... goteras en el corazón de algunos habitantes que desesperan porque aún no pueden cruzar a esta parte del mundo, que no saben, que no entienden... y yo me pregunto por qué bajan esas gotas si es mejor subir, de qué huyen, de quién se esconden. por qué no vuelven.

madrid no entiende de lluvias. y yo tampoco.