.algo hay

"Cae o cayó. La lluvia es una cosa
Que sin duda sucede en el pasado."

La lluvia - J. L. Borges

Algo hay en el viento que arrastra la lluvia fina como si fuesen olas de un terrible maremoto. Algo que me hace tener miedo, desear una cama, miles de frazadas, mucho peso sobre mi pequeño cuerpo. Que respire y se resguarde y que tome té hasta el cansancio. Que lea y recorra con el peso justo del cansancio las páginas atribuladas de tu frente.
Y que ría, cuando haya pasado. Que ría, por favor.

.la lluvia y las clases

por qué todo melancólico y serio por acá?
la lluvia y las clases me hacen dibujar boludeces en las páginas de días que pasaron sin nada interesante que registrar.

.el azar... esa cosa...

jodiendo con el Stumble Upon me encontré con esa imagen de arriba, un texto desconocido para mí.
Antes había estado pensando qué escribir acá.
El azar a veces se convierte en mi mejor amigo. Me pareció la cita más justa para hoy, para estos días.

.precios

Yo no sé qué oscuro precio
pagan las agujas
por un reloj.
No sé qué escándalo
desarma la noche
engaña al olvido
imita una mano que habla.
Yo no sé qué tiempo
intercambian los segundos
con la muerte.

.despertar

La mañana se atrasa entre un cansancio como de 500 kilos.
Las gotas pesan más o menos eso, también, y caen convencidas de que me gusta su música.
Escucho, aún con los ojos cerrados, y el estado de no-sueño es un tobogán altísimo que termina en un día que hay que abrir como regalo de cumpleaños. Para comenzar cosas. Para terminar otras. Para iniciar la hibernación sutil de oruga inútil.
La lluvia me dio una tregua de cuatro días para terminar de disfrutar lo que debería haber disfrutado antes. Una tregua de domingo en que me llené la panza de cosas ricas, cariño a más no poder y risas.

La mañana se atrasa mientras decido qué es parte de mi despertar y qué puedo dejar en el universo de sueños. Pienso, quizás por única vez, que fui buscada, que algunas personas alguna vez me entraron a su vida. Sonrío.
La lluvia acusa recibo y finalmente me hunde en la certeza de iniciar con agua y gris la semana. Y todo se hace más triste, pero más normal.

.blur

pasaba y todo y siempre
en mi ventana
el mismo borrón gris.
dicen que esta ciudad es gris.
todos.
yo te pregunté aquella vez
y la pregunta quedó para siempre.
¿de qué color
es
Montevideo?

pasa y todo y siempre
el borroso bulevar de la ventana
los semáforos más grandes y difusos.
reí por esa noche
temprana
con canciones que
duelen y curan
con extraños, clonazepam y abrazos
forzosos.
reímos hasta que
me fui
otra vez
a contemplar el color-borrón
por la ventana.

.qué pasa con los ciegos

Una red de mirada
mantiene unido al mundo,
no le deja caerse.
Y aunque yo no sepa qué pasa con los ciegos,
mis ojos van a apoyarse en una espalda
que puede ser de dios.
Sin embargo,
ellos buscan otra red,
otro hilo,
que anda cerrando ojos
con un traje prestado
y descuelga una lluvia ya sin suelo ni cielo.
Mis ojos buscan eso
que nos hace sacarnos los zapatos
para ver si hay algo más sosteniéndonos debajo
o inventar un pájaro
para averiguar si existe el aire
o crear un mundo
para saber si hay dios
o ponernos el sombrero
para comprobar que existimos.

Roberto Juarroz

.amarillo y largo

Dios se desnuda en la lluvia
como una caricia
innumerable.
¡Lluvia, lluvia!
Desnudez del dios primaveral,
que baja danzando, danzando,
a fecundar la amada
toda abierta de espera,
quebrada ya de ardor
amarillo y largo.

Juan L. Ortiz



(lluvia con aroma a esperanza y un gran saludo por el día del amigo!!! los quiero, amigos, aunque estemos algo perdidos y distanciados. abrazo enorme)

.habitada

altas expectativas (demasiado) para un día gris.
al menos hoy atardeció con sol y yo me puedo quedar a mirar los seres que pueblan mi habitación.

.antro

medio cielo iluminado por los soberbios focos del hipódromo.
la otra mitad con flashes, con relámpagos.
amanece a las 8 de la noche.
y llueve. llueve adentro, llueve afuera, llueve en todas partes con goterones sublimes y tibios. al sur me espera un antro. me esperan las bocas de otros hombres, me esperan las manos de mujeres con almas pequeñitas.
medio cielo apagado de regreso.
la otra mitad con flashes, con relámpagos.
y llueve. llueve adentro, solo adentro.