.roce

Piel contra piel, las sobras de tantos otros cuerpos que tocan la mañana en las cuerdas de todas las gargantas.
Piel contra piel, las llagas de otras fiebres, la luz tenue de esas piernas que necesitan sol, la pequeñez de un ombligo con sed y con nostalgia.
Piel contra piel, el calor prometiendo cosas que jamás cumplirá, el pasto que hace las cosquillas premeditadas del mediodía, los relámpagos que empujan la tarde a un cauce inmenso.
Y las lenguas que entibian silencios y las manos que se sfuerzan por construir con aire y las coincidencias de las tres de la tarde con olor a té de canela.
Piel contra piel. La noche se desarma en esta lluvia que extraña la otra mitad del día.

.evasiones

Sigilosamente se escapa todo... como agua que una intenta retener con las manos, escapa... todo escapa.
Las cosas toman caminos que me están vedados, la tarde toma formas que mis ojos no pueden ver, las voces en ultrasonidos que no logro escuchar, la vida entra sigilosamente por la puerta de atrás y sonríe a alguien. Levanto la cabeza esperanzada mientras pasa por mi lado y se sienta en la mesa de atrás.
Pido otro café. La tarde es larga.
La noche más.

.algo se rompió

y antes de llorar encontraste algo
parecido al amor
y por no sufrir, esperaste a alguien
que no estaba por venir
ante las miradas provocaste algo
que no estaba por suceder
algo se rompió
así están los que quieren
así se van los que mueren
antes de llegar hiciste un pacto
con los que estaban por partir
aquella mirada decía algo
así se van los que mueren
así están los que quieren
algo se rompió
algo se rompió

Francisco Bochaton.



Sí, de nuevo algo se rompió sin explicación, sin empezar, por esperar algo que no estaba por venir.
La lluvia sólo hace que la canción perfore aún más esta soledad asesina. La lluvia recuerda en sus repiqueteos poco cuerdos eso que se rompe, eso que está así porque sí, porque una voluntad ajena a mí parece odiarme.
Algo sigue rompiéndose cada tarde.

.truenos

Los truenos rompen la paz de un abrazo. La madrugada viene con ese olor indescriptible del comienzo, con sus manos acariciando lo que ya fue una espera.
La lluvia canta una canción para mantenerme en vela.
Sigo pegada a las gotas que escriben un nombre.

.algo hay

"Cae o cayó. La lluvia es una cosa
Que sin duda sucede en el pasado."

La lluvia - J. L. Borges

Algo hay en el viento que arrastra la lluvia fina como si fuesen olas de un terrible maremoto. Algo que me hace tener miedo, desear una cama, miles de frazadas, mucho peso sobre mi pequeño cuerpo. Que respire y se resguarde y que tome té hasta el cansancio. Que lea y recorra con el peso justo del cansancio las páginas atribuladas de tu frente.
Y que ría, cuando haya pasado. Que ría, por favor.

.la lluvia y las clases

por qué todo melancólico y serio por acá?
la lluvia y las clases me hacen dibujar boludeces en las páginas de días que pasaron sin nada interesante que registrar.

.el azar... esa cosa...

jodiendo con el Stumble Upon me encontré con esa imagen de arriba, un texto desconocido para mí.
Antes había estado pensando qué escribir acá.
El azar a veces se convierte en mi mejor amigo. Me pareció la cita más justa para hoy, para estos días.

.precios

Yo no sé qué oscuro precio
pagan las agujas
por un reloj.
No sé qué escándalo
desarma la noche
engaña al olvido
imita una mano que habla.
Yo no sé qué tiempo
intercambian los segundos
con la muerte.

.despertar

La mañana se atrasa entre un cansancio como de 500 kilos.
Las gotas pesan más o menos eso, también, y caen convencidas de que me gusta su música.
Escucho, aún con los ojos cerrados, y el estado de no-sueño es un tobogán altísimo que termina en un día que hay que abrir como regalo de cumpleaños. Para comenzar cosas. Para terminar otras. Para iniciar la hibernación sutil de oruga inútil.
La lluvia me dio una tregua de cuatro días para terminar de disfrutar lo que debería haber disfrutado antes. Una tregua de domingo en que me llené la panza de cosas ricas, cariño a más no poder y risas.

La mañana se atrasa mientras decido qué es parte de mi despertar y qué puedo dejar en el universo de sueños. Pienso, quizás por única vez, que fui buscada, que algunas personas alguna vez me entraron a su vida. Sonrío.
La lluvia acusa recibo y finalmente me hunde en la certeza de iniciar con agua y gris la semana. Y todo se hace más triste, pero más normal.

.blur

pasaba y todo y siempre
en mi ventana
el mismo borrón gris.
dicen que esta ciudad es gris.
todos.
yo te pregunté aquella vez
y la pregunta quedó para siempre.
¿de qué color
es
Montevideo?

pasa y todo y siempre
el borroso bulevar de la ventana
los semáforos más grandes y difusos.
reí por esa noche
temprana
con canciones que
duelen y curan
con extraños, clonazepam y abrazos
forzosos.
reímos hasta que
me fui
otra vez
a contemplar el color-borrón
por la ventana.