•Tu puedes Billy

Personajes de plastilina

en su set calórico

de luces.

Desglosando cada segundo 

de una historia inventada 

para ellos

se mueven, se derriten,

animan a su estático

permanecer en el escenario

caminan frente al pestañeo 

de ojos mecánicos

con sus colores

y juegan a ser superhéroes 

desarmados.

Personajes de plastilina

se derriten 

frente al pestañeo 

de ojos mecánicos

•Viaje

la sangre corriendo

en las piernas

en los pedales

en las ruedas

en el dubujo

de cemento

que deja

la bicicleta

una noche 

de verano cualquiera.

ºno entiendo

frías bolas de agua blanca golpean el cristal de mi habitación en este inhóspito lugar cercano al centro de la tierra en el que las palabras vuelan y el sol se esconde. el viento suspira imágenes perdidas que nadie ha buscado nunca y el hielo que corta tu cara cuando cruzas la calle las ha juntado en un continente extraño al sur de este planeta. allí están las vidas que nunca han sido vidas, las historias jamás contadas que tú imaginas, que a veces sueñas.

lágrimas eternas que ruedan ladera abajo, madera abajo, edificio abajo, tu cuerpo abajo... goteras en el corazón de algunos habitantes que desesperan porque aún no pueden cruzar a esta parte del mundo, que no saben, que no entienden... y yo me pregunto por qué bajan esas gotas si es mejor subir, de qué huyen, de quién se esconden. por qué no vuelven.

madrid no entiende de lluvias. y yo tampoco.

•Ojos

Que esta luz te achine los ojos

como las luces altas de los autos

o esas que se prenden

cuando uno está dormido.

Que se te vuelvan

chiquititos

inservibles,

degenerados,

impunes,

impresionantemente ínfimos.

Que se vuelva pequeñez 

tu pupila derecha,

y que la izquierda 

explote dentro de tu párpado.

Pasaría horas enteras esperando 

que esa luz te duela,

si es como imagino.

Si te ves tan hermoso

cuando se hace de día

y corro la cortina.

Si tus ojos dormidos, 

remolonean en mis brazos.

.octubre

Resulta que ahora las horas parecen haber sido una cosa rancia, una noche digna de volver en taxi, o caminando, qué noche tan linda, caminando por esas calles tan ajenas. Se vio emparejada con el aire encapsulado del recinto, del desprolijo recinto que le engordaba el ego. Cada cosa dispuesta como al descuido, cada grieta sonriendo como si quisiera decir: estoy a propósito. Para que nadie lo crea.
Dudó, pensó en el posible taxi, pensó en la calle tentadoramente desierta y fría, con ese frío acojedor de octubre. Y mintió. Dijo que prefería quedarse un rato más, la era todavía paría un corazón en ese entonces.
Y en ese entonces quizás pudo haber sucedido uno y mil octubres. Casi fugazmente su boca le trajo al Loco. Tan real que quiso salir corriendo, como si hubiera visto un fantasma. Estaba prohibido, estaba totalmente prohibido. La boca del Loco, la última vez le había dicho que le quedaba demasiado bien el pelo desordenado. Ella no sabía si era un halago o uno de sus comentarios al descuido, que decía con clara intención de que se llevara el viento.
No hubo nada de eso. El firme tic tac de octubre fue tallando cada segundo, cada trago, mirada, mordida, palabra, estocada en el corazón y en las uñas.
Apenas dos halagos forzados. Y el deseo de amanecer de jazz en otros brazos.

Y es que octubre siempre va a ser un octubre que perdí hace años, un aniversario de nostagia, de últimas veces, de últimas cosas.

•Olvido

"Vivió a mi alrededor durante dos años y no tengo ningún recuerdo sobre el color de sus ojos..."

Abelardo Castillo

Quisiera recordar(te)

como aquel verano

tardecita-noche

con la manguera

regando el patio

que alguna vez fue

infancia.

Esos ojos que se 

figuran azules, o 

verdes, o

negros, violetas.

Recordar tus manoplas,

tus guantes de cocina

y el azulejo azul 

en la pared blanca del baño.

Recordar(me) el 

jazmín del aire y las flores

en el pelo.

Recodar porque 

olvidaba

mi paraguas siempre

que iba a buscarte.

.álbum

Discover Norah Jones!

(escuchando esto en este momento)

Pequeña, soy pequeña, lo saben, las rodillas demasiado huesudas... mis tobillos. Pequeñísimamente pequeña en este inmenso océano de olvido.
En cáscara de nuez me pierdo, con temblor agorafóbico, con temor a lo desconocido. Pequeñísima.
Todo tiende a la homogeneización a veces. Yo, sin embargo, fracciono, me fracciono, me reparto en varias piezas, por no decir que caigo y me rompo en mil pedazos.
Y no encuentro palabras en ningún lado que saquen la pequeñez, la infimidad que soy y la enormidad de todo lo que siento. Intento sacar esa gigante masa de sucesos, semanas y nombres.
Pero nada, solo salen palabras desnudas, desolladas, calientes, recién hechas, sin pulir.
Lo que llueve ahora es una necesidad celeste de prescindir de miradas con manos y frases retorcidas.
Quiero cambiar las figuritas de este álbum para siempre.

ºpalabras

cristales que se rompen mientras fuera todo es gris y negro. piedras que soportan el tintinear del agua mientras tus ojos enrojecen por no sé muy bien que historia perdida. mesas que no soportan papeles que llevan la tinta de un poema marchito. paredes que acaban quitándote el espacio donde habitas, que se ciernen sobre ti, sobre vosotros. sonidos que vienen de no sé muy bien dónde y revientan los tímpanos a quienes no quieren oír. aleteos de vida donde todo termina, donde el tiempo suspira y tú no eres más que un otro cualquiera.

suspicacias que hacen levantar las cejas de paseantes sin pies ni mundo por recorrer. agua, luz... tierra. palabras deshilvanadas que no dicen nada. pero que dicen tanto al mismo tiempo. ¿no lo ves? eres tú. ¿no lo ves? eres tú.

cristales que se rompen mientras fuera todo es gris y negro. mesas que no soportan papeles que llevan la tinta de un poema marchito. agua, luz... tierra. palabras deshilvanadas.  

•Él

Va desandando el camino,

buscando respuestas;

feroz, implacable,

revolucionario,

humilde,

utópico;

va contra la adversidad,

seguro, fusil en mano,

cruzando campos,

fronteras;

va solidario, humano.

Como si el ángel

de la revolución

hubiese bajado

del imaginario

colectivo.

ºparadojas

hoy la lluvia y el viento arreciaban sobre la ciudad como hacía tiempo. hace frío y los abrigos empiezan a verse en la facultad. ¿sabes? hoy he correteado entre pasillos y gentes para no perderme ninguna de mis ocho horas de clase de cada martes y jueves. pero como no, mis despistes han vuelto y he olvidado mi carpeta en algún rincón del campus. mañana iré a buscarla.

ahora ya no llueve. me gustan aunque a la vez me horrorizan estas trampas que te pone el mundo o esos gases aéreos que te hacen la vida imposible cuando danzas por las calles y descansan cuando vuelves a casa y pretendes pasar una tarde apacible mirando el paisaje grisáceo al otro lado del cristal. me gustan porque siento que el mundo es paradójico y veo hecha realidad cada una de las sabias reflexiones de la ley de murphy. me horrorizan porque odio andar sin poder con las alforjas llenas de apuntes, waterproofs, chaquetas, mochilas y otros enseres.

ahora ya no llueve y parece que la historia no tiene sentido. y sin embargo... hoy he vuelto a verlos bajo el mismo paraguas. como casi siempre, él se mojaba y ella sonreía. a ella sí le gusta la lluvia. mañana volverán a mojarse las calles, seguro que vuelvo a verlos.