.qué pasa con los ciegos

Una red de mirada
mantiene unido al mundo,
no le deja caerse.
Y aunque yo no sepa qué pasa con los ciegos,
mis ojos van a apoyarse en una espalda
que puede ser de dios.
Sin embargo,
ellos buscan otra red,
otro hilo,
que anda cerrando ojos
con un traje prestado
y descuelga una lluvia ya sin suelo ni cielo.
Mis ojos buscan eso
que nos hace sacarnos los zapatos
para ver si hay algo más sosteniéndonos debajo
o inventar un pájaro
para averiguar si existe el aire
o crear un mundo
para saber si hay dios
o ponernos el sombrero
para comprobar que existimos.

Roberto Juarroz

.amarillo y largo

Dios se desnuda en la lluvia
como una caricia
innumerable.
¡Lluvia, lluvia!
Desnudez del dios primaveral,
que baja danzando, danzando,
a fecundar la amada
toda abierta de espera,
quebrada ya de ardor
amarillo y largo.

Juan L. Ortiz



(lluvia con aroma a esperanza y un gran saludo por el día del amigo!!! los quiero, amigos, aunque estemos algo perdidos y distanciados. abrazo enorme)

.habitada

altas expectativas (demasiado) para un día gris.
al menos hoy atardeció con sol y yo me puedo quedar a mirar los seres que pueblan mi habitación.

.antro

medio cielo iluminado por los soberbios focos del hipódromo.
la otra mitad con flashes, con relámpagos.
amanece a las 8 de la noche.
y llueve. llueve adentro, llueve afuera, llueve en todas partes con goterones sublimes y tibios. al sur me espera un antro. me esperan las bocas de otros hombres, me esperan las manos de mujeres con almas pequeñitas.
medio cielo apagado de regreso.
la otra mitad con flashes, con relámpagos.
y llueve. llueve adentro, solo adentro.

.algo

algo se rompe
aunque no quiero dejar que estalle
y me ensarte fragmentos de verdad
en la cara.
el día hace trampas
para ganar al ajedrez
y a la rayuela
mientras afuera el patio
prohíbe los tableros.
algo se rompe
invadiendo lo roto
doliéndole al dolor
hundiéndose en la duda
del después.
y todo queda pausado
domesticando
por un rato
el miedo.

.redescubriendo

A Montevideo le llueve esta música que sin querer me hacés escuchar. Le llueven mis ojos, que la ven tan distinta después de ciertos meses de más penas que gloria.
Tengo que amar a una ciudad por vos. Tengo que odiar una ciudad por amarla. Tengo que dejar llover y morirse un pájaro azul, regalarte quinientas páginas que no vas a leer, llenas de notas y comentarios y sus tapas negras, prolijísimas, durmiendo aún en tus estantes. Tengo que dejar llover esta fauna herida en el asfalto, la certeza de ser una amiga con problemas semiológicos. Tengo que dejar crecer las voces nuevas que empecé a escuchar al redescubrir Montevideo.
A esta ciudad le llueve tanto de nosotros por Dieciocho y hacia arriba...

.mezcla de días

Se me enreda este sábado tan domingo entre mi pelo nuevo.
Se me enredan las ganas de salir, se aplastan ante los goterones que dibujan celdas de luz en la ventana.
Todo oscurece temprano.
Todo se enfría con gusto a lunes, sin té, sin mantas, sin pronósticos de buen tiempo y sin señales de cumpleaños felices.
Más tormentas engendrarán mis manos, más sacudones de tierra mojada y estambres al viento.
Se me enreda este sábado sin tu olor de cine, con tus disculpas, con tus promesas de café, con la ternura que anula mis ganas de perder tu nombre, aunque no me convenga encontrarlo a cada minuto.
Esta noche se llena de tristeza. Quizás de melancolía, en realidad, una tristeza linda, por la que me dejo llevar, con música que me hace volver a esos 17 de revolución y cambios, de nuevos horizontes, de poesía con gusto a realidad, de descubrirme...
Me dejo llevar...
"¿Será que tu olor nunca llega hasta aquí abajo?"

• ellas

Prefiero muchas veces dejarlas adentro, vírgenes impolutas, impronunciadas. Si explicara que es libélula o jazmín tal vez su belleza sería mayor que la de insecto o planta. Pero hay que dejarlas dentro, no parirlas para que no duelan, para no pedirles perdón. Ellas juegan con mi lengua, yo las siento ahí, dando vueltas verticales, sinónimas mi lengua y ellas.
Hace un tiempo vengo rumiando ese tema de las palabras.

.lunes otra vez

tres minutos es un barrido
de hojas secas
en Rondeau y Mercedes
y es el polvo de todas
las veredas
levantadas
de un Montevideo
en construcción.
en construcción mi alma
mis frases rotas
la mentira de las nubes
gordas de la mañana
la verdad de las gotas que caen
hacia la tarde-noche
en ese bar de humedad y quijote
amparando a dos rubias
que escuchan la respiración
del lunes.

.haberes

hay olor a café y sol después de la lluvia.
hay cierto aire a mañana atípicametne cálida para estas fechas.
hay un par de ojos en la lista de espera del olvido.
hay esta necesidad de nombrar, con exactitud, las cosas que me gustan de su dueño, y no poder mencionar ni una palabra, pero quererlo infinitamente.
hay toda esta contradicción lluviosa en la que desde hace tiempo estoy sumergida.
hay... todo lo que escribo se llena de haberes