Acantilado

Todos con las puntas de los pies saludando a la nada. Como esperando el disparo de largada, todos con la mitad de cada pie ventilándose en el vacío, a punto de saltar, amagando decisiones de perderse en una incertidumbre colectiva.

Que la lluvia me moje, me recorra toda, me empape, cumpliendo su promesa de dejarnos vivir ayer, una noche.
Que la lluvia me moje, mientras escurro mis pestañas húmedas sobre la alfombra, tiritando de una corazonada.

Que me invada el vértigo de caer rodando por ese acantilado. Tengo ropas viejas que piden recambio. Que la lluvia las moje y alguien me las saque, con su nombre...

.missing

"everybody wants freedom
one by one
march to the sun(...)

what i hope is buried in the deep, deep
what i miss
is something only you can say"

Extrañar se parece tanto a un día lleno de lluvia. Extrañar sin saber qué se extraña, sentirse uno tan tonto consigo mismo.

En días de humedad que simula un frío que no existe, tiendo a extrañar esa cama enorme que me albergaba hace seis años en un planeta desconocido. El frío extremo de afuera, los pasillos con moquette, la casa oliendo a comida casera, dulces, niños, una calma hecha de voces alegres.

Extraño el frío de la vereda en que te encontraba para pactar tácitamente una taza de café. Caminar con la alegría enemiga del invierno, sosteniendo castillitos de arena con mis manos ocultas por los guantes. Seis años después y con otro frío, la calle olía por un rato a comida casera, dulces, niños...

Extraño las almas que fueron mías durante tantas madrugadas y que luego ahuyenté. El frío, el calor, el invierno, el verano... extraño ese olor a hogar lejos de casa.

Vive por mí, que yo...

"La calle es la noche,
las caras el día,
puertos en la inmensidad.
Siempre se quiere volver a salir
luego sentir el calor de algunos leves pasos:
pasos que acaso den al borde de un enorme salón.
Donde dormir..."

Somos puertos en la inmensidad. Siempre evitando los faros y las náuseas. Siempre incautando barrancos para resbalar hasta la otra ribera.

"Aún quedan mil muros en Berlín...
desnudate por ahora,
hasta que salga el mar..."

.fugaz

El cielo fugaz
olvida la gracia de las nubes.
Yo buscaba hemisferios para convertir en almohadas
y luces que apagaran todo rastro de palabras.
Allí hinqué mis uñas, mi pelo ardiendo, mi silueta de esqueleto, mi animal prejuicio
allí escuché el grito protagonista
de todo silencio.
El cielo fugaz
perdona el cuerpo de las nubes
en un intento por recuperar
el infierno perdido.

.lluvia citada

(sos)______________________________
"algún efecto secundario del té"

"sólo existe este momento, el resto es tu imaginación"

"dale luz al instante
y es que nunca te arrepentirás"

"el silencio desde donde la música es posible, la raíz desde donde se podría empezar a tejer una lengua."

"germinaron más canciones
de las que yo merecía"

Tarde de lluvia, pasaportes a la luna, recreos sobredimensionados y unas ganas enormes de teletransportarme lejos de este calor, este insomnio, esta pesadez de fin de año.
Tade de citas, de ojos que se encuentran en letras sin demasiada explicación

.todo menos yo

La lluvia es una cosa que sin duda ocurre en el pasado, dijo Borges, cité acá alguna vez.
El día es otra cosa, pero llueve, dije yo hace tiempo.
Exactas dos citas para este día.
El viento todo lo conduce hacia la nostalgia, la tristeza. Y mi indiferencia alegre, mi flotar, leer, pasar el día como uno más. Se disuelven las ganas de perdurar o de estar acá o de seguir en el tren del 2009.
La lluvia sucede en el pasado, el día se deja atrás en mi mente, las gotas caen previniéndome de futuros males. Pero no hago caso.
Y resulta que me da risa que me extrañen, me da risa que me quieran, me burlo de casi todo, menos de una voz que atiende mi ansiedad y mis urgencias.
Me urge el té, las ganas de los viernes, la timidez recíproca de las cosas nuevas. La lluvia es pasado en este presente cruel de celebración y exceso de comida. La lluvia es espejismo de llanto que quiero apartar ya para siempre, de la mano de tanta, tanta espuma.
La lluvia es esto que no somos. Y somos tanto, vos y yo.

.contra las rocas

"Mar adentro, mientras, las sirenas cantan
hay quien se tapa los oídos
quien se ata al mástil de proa.
Tú y yo dejamos que nos seduzcan con su canto
nos estrellamos contra las rocas"


El cielo se derrite en el patio vacío. El día totalmente amarillo guarda restos de una noche larga y fresca, llena de esperas y caminatas, dedos conteniendo respuestas.
Estrellarnos contra las rocas, rompernos para ser de nuevo, para renacer después de una metamorfosis casi divertida.
El cielo se derrite apenas sobre mi cuerpo. Y despierto con los ojos casi ciegos, rezo en la piel del verano. Pienso en las promesas de ser horizontales y tibios. Y despierto a ese otro lugar de la vigilia.

.insomnio

La madrugada huele a jazmines y ella espera el trueno, cansada, dolida, con la espalda encorvada a la cabecera.
Lee a Cortázar cómo dice eso de escuchar música con audífonos, de que la poesía es el audífono para hacer llegar mejor las palabras a los oídos del alma.
Escribe mensajes que no sabe si llegarán, promete cosas que no sabe si cumplirá, tiene ganas de todo eso que sabe no puede obtener YA.
Y pelea con los mosquitos.
Y sufre el calor y la ropa.
Pero después sueña... y olvida. El sol se lleva el sueño como la humedad en el hormigón del patio.

.brindis de domingo

Por esas tardes amarillas la sombra de la tormenta.
Por la soledad de un domingo de locura, la paz en el ojo del huracán...
Por la ambigüedad del agua.
Por el silencio ante el cristal de fuego.
Por las banderas, los corazones y los ojos al viento.
Por quienes dicen que sí y aprontan el corazón.
Por los planes veraniegos, los eneros con futuro de té, las ciudades a recorrer.
Por los viajes no hechos.
Por las voces que llenan de paz y cubren los agujeros.
Por las promesas que hicimos y las que aún no hicimos.
Por las que cumplimos.
Por las que están por cumplirse.
Por la celebración de lo pequeño.

Brindemos con lluvia. Brindemos en el chaplin de la semana, con lluvia y cantos multicolores.

ºde lluvia. de mar

agua. de lluvia. de mar. de lágrimas. de savia. salada. dulce. soñadora. que ilumina. o que añora. agua que hacía tiempo que no llegaba. que da esperanza. que amaga y no viene. y luego viene y limpia. y sana. y habla.

el agua que purifica, que comienza un ciclo y que tanta falta nos hace. diciembre que ya se asoma. y ella que mira por la ventana. que ve como las gotas caen sobre la arena mojada del parque. los niños que corren a refugiarse en un portal. el metro atestado. días de sofá y manta. de hojas de libro que se hacen cortas. de historias contadas a la lumbre. días de copa. de baño caliente. de gotas sobre el cristal.

hacía tiempo que no llovía aquí. parece que el invierno se acerca en este hemisferio. todavía no es tarde. quizá mañana también sea un buen día.