.lunes otra vez

tres minutos es un barrido
de hojas secas
en Rondeau y Mercedes
y es el polvo de todas
las veredas
levantadas
de un Montevideo
en construcción.
en construcción mi alma
mis frases rotas
la mentira de las nubes
gordas de la mañana
la verdad de las gotas que caen
hacia la tarde-noche
en ese bar de humedad y quijote
amparando a dos rubias
que escuchan la respiración
del lunes.

.haberes

hay olor a café y sol después de la lluvia.
hay cierto aire a mañana atípicametne cálida para estas fechas.
hay un par de ojos en la lista de espera del olvido.
hay esta necesidad de nombrar, con exactitud, las cosas que me gustan de su dueño, y no poder mencionar ni una palabra, pero quererlo infinitamente.
hay toda esta contradicción lluviosa en la que desde hace tiempo estoy sumergida.
hay... todo lo que escribo se llena de haberes

.no te vayas nunca

"Esa llovizna que a veces nos parece mansa pero que es llovizna nada más
esa llovizna que ablanda los vidrios de las ventanas
que herrumbra los techos y que arrulla los perros"

José Carbajal

• Jazz

.cumpleaños

Sólo de una persona pude haber aprendido tantas cosas. Sólo de una persona aprendí lo que es amar sin medida, lo que es entregar todo, lo que es jugársela día a día por aquello que vale la pena. De una persona aprendí a querer buscar el sentido a la vida, aprendí que juntas es mejor, que somos lo que vamos construyendo nosotros mismos, que todo es cuestión de actitud.
De una persona aprendí el valor de la justicia, de la integridad, de la satisfacción del trabajo bien hecho, de lo importante de decir la verdad. De una persona me alimenté de una fe sencilla, humilde, trabajadora, de lágrimas que no son en vano, de poner al otro siempre primero.
Hay alguien en el mundo que me ama a su manera, con sus tiempos, con su forma de ser amiga sólo hasta cierto punto, con su admiración sencilla, sus ganas de aprender de mí aunque yo ni pueda concebirlo, su verdadero orgullo ante mis logros y angustia ante cada una de mis frustraciones.
No conozco alguien con más entrega, más desinterés por lo material, más dispuesto a dar hasta lo que no tiene por otros, alguien que me enseñó a pensar por mí misma, que acepta que no podemos estar siemrpe de acuerdo, que a pesar de nuestros roles jamás intercambiables, podemos hablar y discutir como adultas, que respeta mis puertas cerradas y mis silencios y que a su manera, con sus defectos, intenta que seamos siempre cercanas.
De alguien aprendí que nuestro pasado no nos condiciona, que podemos ser lo que queramos ser, que si estamos juntos y nos queremos, nadie puede vencernos. De alguna forma me hace sentir protegida cuando los vientos amenazan con volarnos hasta el rancho.
Y hoy llueve y es su día. Ella siempre dice que hay que celebrar la vida, que hay que agradecer, que siempre, siempre hay que estar agradecidos por todo lo que tenemos. Nunca se enterará de esto, pero le dedico este rincón en la lluvia en su cumpleaños. No hace falta que diga quién es.

.anestesia

Hace frío desde una alfombra roja
sube el frío
las cigarras sepultadas
son protestas de tierra bajo la tierra.
Hace frío desde una mancha insomne
baja el frío
las palabras escondidas
son anagramas de humo inhalando el humo.

.otra cosa

"El día es otra cosa, pero llueve"

Exactamente eso. Lluvia, pantalón mojado, día gris, idas y venidas sin sentido... y una plaza más gris que todo el día que puede hacerme volver a la niñez, jugar con lo efímero, reir y reir por cosas absurdas, rescatar unos minutitos de las ocupaciones para ser esto que somos. Si es que somos.
Acaso somos otra cosa, o fuimos, o seremos. Ahora que me convenzo de estar bien con esto que somos, llueve y la lluvia nos encuentra en una plaza llena de risas.

• día

El despertador a las 7:30. La noche terminaba dos horas antes. Uno se cambia, se peina, revisa sus apuntes y sale a la vida. Deja la madriguera. y en lugar, muy lugar, de las palabras. Ahora la rutina: el colectivo, las mochilas, leer rayuela con el mismo gusto que un niño come helado. Pero unas gitanas empezaron su discurso lectordemanos y mi rayuela, la mochila y el colectivo empezaron a opacarse. Un niño me golpea el brazo insistentemente. Sólo quiero leer. y en lugar, muy lugar, de las palabras. A veces parece que el mundo se complota en nuestra contra y de esos momentos sale la histeria, el imaginar, flotar un poco y abstraerse. Sólo me queda esperar mientras imagino un poco. Apuntes, facultad, mates fríos, filiminas, bulbo raquídeo y peroratas anatómicas. Al fin un poco de tranquilidad, aunque solo quiera leer. Pido madriguera, exijo. y en lugar, muy lugar, de las palabras. La vuelta es lo peor. Las piernas no resisten correr ningún colectivo. No quiero esperar, que se vayan todos. Quiero leer. Sólo quiero leer, encontrarme con ella, que huele a algas. Aunque parezca lo que parezca, aunque la realidad exija otra cosa. Controles de rutina. Ahora se los llama así. Tres sospechosos bajan, tres policías suben. Uno me roza el codo con el arma. Náuseas. Muchas, incontables ganas de escupir y gritar y exigir que su arma no me toque. Ilógico, lo se. Inevitable también. Abajo el libro. No puedo leer así. y en lugar, muy lugar, de las palabras. Un verso que se repite, a lo largo de la mañana. Mi casa, el antiguo ritual de sacarse la ropa de a poco, desde la puerta. Primero los collares, las zapatillas, la remera, el pantalón. Caminar por la casa dejando restos de urbanidad pestilente. Me acuesto y las náuseas siguen. Esto de salir a la vida cuesta más de lo que pensaba. Y llueve. La lluvia lo limpia todo. Es la explicación a mi día. La lluvia está en lugar, muy lugar, de las palabras.

.cuerpo

Toma el taxi de regreso
le duelen las manos
el frío duerme, cual mendigo,
entre sus huesos.
Hay un rastro de luz
que cuelga
peligrosamente
de sus dedos.
Tiene miedo a secarse
demasiado temprano
demasiado ajena
demasiado anónima
demasiado cuerpo
levantando sospechas,
oliendo mal
en un cuarto barato.
El taxi huye entre las calles
con su cuerpo dentro.
Demasiado tarde
demasiado cerca
demasiados nombres
le bautizan el insomnio.

mayo 2009

ºcopenhague

hoy es un día gris en este rincón del mundo. un día de grandes nubes, de paseos cansados, de gotas que resbalan por verdes hojas de árboles gigantes. hoy es un día gris, en una semana extraña. de miedos. por no querer abandonar, por no querer llegar. incertidumbre. por no saber de qué color será el cielo mañana. por no entender cómo funciona la vida. por no saber que historias vendrán después de este punto y a parte, después de esta rara primavera verde aquí, marrón y con otro nombre, allí.

si me lo permiten, hoy quisiera dejarles un regalo en forma de canción a mis dos amigas al otro lado del atlántico. porque esta es la entrada número 100 de nuestro rincón para días de lluvia. porque sin vosotras la blogosfera sería algo más frío e inseguro. y porque me siento feliz de poder venir aquí y compartir mis gotas de agua con dos almas de letras, poetas, como las vuestras.

en este lugar perdido de tu mano,

la vida descansa. gracias :)