.lluvia citada

(sos)______________________________
"algún efecto secundario del té"

"sólo existe este momento, el resto es tu imaginación"

"dale luz al instante
y es que nunca te arrepentirás"

"el silencio desde donde la música es posible, la raíz desde donde se podría empezar a tejer una lengua."

"germinaron más canciones
de las que yo merecía"

Tarde de lluvia, pasaportes a la luna, recreos sobredimensionados y unas ganas enormes de teletransportarme lejos de este calor, este insomnio, esta pesadez de fin de año.
Tade de citas, de ojos que se encuentran en letras sin demasiada explicación

.todo menos yo

La lluvia es una cosa que sin duda ocurre en el pasado, dijo Borges, cité acá alguna vez.
El día es otra cosa, pero llueve, dije yo hace tiempo.
Exactas dos citas para este día.
El viento todo lo conduce hacia la nostalgia, la tristeza. Y mi indiferencia alegre, mi flotar, leer, pasar el día como uno más. Se disuelven las ganas de perdurar o de estar acá o de seguir en el tren del 2009.
La lluvia sucede en el pasado, el día se deja atrás en mi mente, las gotas caen previniéndome de futuros males. Pero no hago caso.
Y resulta que me da risa que me extrañen, me da risa que me quieran, me burlo de casi todo, menos de una voz que atiende mi ansiedad y mis urgencias.
Me urge el té, las ganas de los viernes, la timidez recíproca de las cosas nuevas. La lluvia es pasado en este presente cruel de celebración y exceso de comida. La lluvia es espejismo de llanto que quiero apartar ya para siempre, de la mano de tanta, tanta espuma.
La lluvia es esto que no somos. Y somos tanto, vos y yo.

.contra las rocas

"Mar adentro, mientras, las sirenas cantan
hay quien se tapa los oídos
quien se ata al mástil de proa.
Tú y yo dejamos que nos seduzcan con su canto
nos estrellamos contra las rocas"


El cielo se derrite en el patio vacío. El día totalmente amarillo guarda restos de una noche larga y fresca, llena de esperas y caminatas, dedos conteniendo respuestas.
Estrellarnos contra las rocas, rompernos para ser de nuevo, para renacer después de una metamorfosis casi divertida.
El cielo se derrite apenas sobre mi cuerpo. Y despierto con los ojos casi ciegos, rezo en la piel del verano. Pienso en las promesas de ser horizontales y tibios. Y despierto a ese otro lugar de la vigilia.

.insomnio

La madrugada huele a jazmines y ella espera el trueno, cansada, dolida, con la espalda encorvada a la cabecera.
Lee a Cortázar cómo dice eso de escuchar música con audífonos, de que la poesía es el audífono para hacer llegar mejor las palabras a los oídos del alma.
Escribe mensajes que no sabe si llegarán, promete cosas que no sabe si cumplirá, tiene ganas de todo eso que sabe no puede obtener YA.
Y pelea con los mosquitos.
Y sufre el calor y la ropa.
Pero después sueña... y olvida. El sol se lleva el sueño como la humedad en el hormigón del patio.

.brindis de domingo

Por esas tardes amarillas la sombra de la tormenta.
Por la soledad de un domingo de locura, la paz en el ojo del huracán...
Por la ambigüedad del agua.
Por el silencio ante el cristal de fuego.
Por las banderas, los corazones y los ojos al viento.
Por quienes dicen que sí y aprontan el corazón.
Por los planes veraniegos, los eneros con futuro de té, las ciudades a recorrer.
Por los viajes no hechos.
Por las voces que llenan de paz y cubren los agujeros.
Por las promesas que hicimos y las que aún no hicimos.
Por las que cumplimos.
Por las que están por cumplirse.
Por la celebración de lo pequeño.

Brindemos con lluvia. Brindemos en el chaplin de la semana, con lluvia y cantos multicolores.

ºde lluvia. de mar

agua. de lluvia. de mar. de lágrimas. de savia. salada. dulce. soñadora. que ilumina. o que añora. agua que hacía tiempo que no llegaba. que da esperanza. que amaga y no viene. y luego viene y limpia. y sana. y habla.

el agua que purifica, que comienza un ciclo y que tanta falta nos hace. diciembre que ya se asoma. y ella que mira por la ventana. que ve como las gotas caen sobre la arena mojada del parque. los niños que corren a refugiarse en un portal. el metro atestado. días de sofá y manta. de hojas de libro que se hacen cortas. de historias contadas a la lumbre. días de copa. de baño caliente. de gotas sobre el cristal.

hacía tiempo que no llovía aquí. parece que el invierno se acerca en este hemisferio. todavía no es tarde. quizá mañana también sea un buen día.

.de pies a cabeza

El calor desesperaba los poros.
El olor a pesadez enardecía la calle, el lento peregrinar de los ómnibus mientras intentaba conciliar mi hambre de letras con los cuentos sobre la nada de Carver.
Arrancaba pedacitos de ánimo de cualquier cosa, meintras marchaba ciegamente a un lugar donde debería dejar de lado la baja presión y poner mis neuronas a trabajar.
Calor... este calor de noviembre al que ya me había desacostumbrado.
Pero salir a la incertidumbre de la noche para que un balde de agua me dejara desamparada, sin techos, sin más salvación que la de correr procurando no resbalar, mojada de la cabeza a los pies, intentando ver con los lentes completamente cubiertos de pequeñas gotas, los pies viscosos, los paraguas de otros que me cierran el paso y no deciden acompañarme.
Pero entonces la risa. Viene de muy adentro, brota de algún lugar casi secreto y sin aparente razón, proque no era divertido tener que ir a una conferencia mojada completamente, surge y me llena las venas, un espasmo atrevido me recorre y me largo a reir así, corriendo para no perder el ómnibus, al ver la cara del guarda que recibe mi billete mojado, los pasajeros que me observan mientras me saco los lentes y hago el gesto de secarme la cara, aunque es inútil porque mi mano también está llena de agua.
Y me río... me distiendo un poco.
La lluvia pasa, como todo.





Anni Rossi - Machine

.más ciclotimia musical

A la mañana, para levantarse con pilas y gritar, cantar, reir bien fuerte sin poder pegarle a una nota:



seguir con ella, revisando mails, aprontando cosas, procurando no estresarme tan temprano, luego un poco de tranquilidad:




siguiendo en la tranquilidad, Babilonia me prgunta el nombre de una canción, su voz... me dan ganas, mientras hablo con alguien que una vez me regaló:
"fui cosas que no soy
en violeta, gris y azul"
así que



pero el random quiso llevarme por oros lugares, sorprendiéndome con aroma a galletas, así que remember that I love you, so!



Babilonia me sugiere escuchar lo que hace tiempo no escuchaba, y elijo la versión acústica...



y necesitaba levantar el ánimo, decirme que la vida es linda, así que nada mejor que The Gem in I, con ese hermoso juego de palabras, lo lindo de ser de géminis (chotada, pero me gusta ser de géminis y que me guste esta canción), la hermosa voz de Kevin y el puercoespín que me trae recuerdos tan lindos...
así, para terminar la ciclotimia musical de hoy.



y la lluvia se ríe.

.despejarse

Porque es bueno seguir los impulsos y salir corriendo de casa luego de una llamada telefónica. Con la excusa de un atardecer que se demora, la poesía se vuelve magia entre las charlas compartidas. Los proyectos parecen poderse agarrar y masticar con gusto. Y las sonrisas curan el alma herida por la lluvia.
Y todo es tan Alejandra al regreso, por un rato...

.seguridades

Pido seguridades y el mundo me devuelve seguridades de arena.
Seguridades de arena movediza.
Para hundirme en un comienzo de papel machè y saliva.
Para tragarme con el viento limpio de las cosas.

.ciclotimia

Porque el día daba para una ciclotimia fenomenal. A la mañana Coiffeur, luego dieron ganas de matarse así que Damien Rice, Los Beatles tenían que levantarme con un par de canciones. A la vuelta de mojarme un poquito puse a Janis a todo volumen y canté lo poco que puedo cantar a la par. Y porque ahora empezó a oscurecer, se suspendieron las salidas y yo pospongo todas mis obligaciones, me dieron así... como muchas muchas ganas de escuchar The Leisure Society. Muy recomendable.
Aunque no sé para quién... ya nadie pasa por este lugar y justo acá llueve tan seguido últimamente...

.de párpados heridos

la niña
tiene un silencio en el párpado

una gota de silencio
le cae
sobre el párpado
sellado
infranqueable.

tenemos a dios en la garganta
que nos dice cosas
tan lindas
sobre la lluvia

la niña respira el aire
de ese párpado herido
otros tienen las llaves
otros se balancean en sus puertas.

para cada charco crece una flor
en el sol
más íntimo de las cosas.
para cada charco el párpado se moja
sin abrirse
como una ostra ante el peligro
gritando burbujas
en el fondo del mar.

.hilachas

Como una tela, viste? cuando tirás de un hilito y casi sin darte cuenta se va desarmando, deshilachando. Cuando querés acordar tenés un puñado de hilos tristes en el piso, nada del tejido que te abrigaba la sonrisa de estos días.

.tormenta

Demasiado ruido que empuja las paredes, como toda la lluvia queriendo entrar y arrastrar lo que encuentre a su paso.
Truenos que gritan el sueño, las ganas de quedarse un ratito más entre las mantas, la pesadez suicida del viernes, las migas de una noche de calor. Te bajaste del caballo de cielo negro y estrellas de luto, con la cerveza del después, mientras el viento espeso se pasea con ganas de acariciar rodillas. La noche, tan solemne y pervertida, escudriñándonos la culpa, toda esas siestas que prohibimos en las manos.
Te bajaste del caballo, vos, día que no vuelve, te bajaste y dejaste la montura herida, el virus de algún adiós con culpa, las precipitaciones absurdas de otros meses.
Ahora quiero la lluvia. No. La odio. La odio pero la quiero en casa, afuera. La odio, pero tengo una excusa para quedrme, disfrutar de la nada, emborracharme de historias felices, hasta que afuera sólo parezca que ha pasado un viento húmedo.
La tarde me mira por la ventana, se va escapando el día y se va escapando con él la lluvia. El sol se despide del hormigón ya seco del patio, de las pocas cosas que me dejó entibiarle sin el sueño.
Te bajaste nuevamente del caballo hoy, apeándote sin ruido para que no te notara. ¿Qué me das, día sin miedo? ¿Qué madrugada vas a meter hoy bajo mi almohada de dedos fríos?

.roce

Piel contra piel, las sobras de tantos otros cuerpos que tocan la mañana en las cuerdas de todas las gargantas.
Piel contra piel, las llagas de otras fiebres, la luz tenue de esas piernas que necesitan sol, la pequeñez de un ombligo con sed y con nostalgia.
Piel contra piel, el calor prometiendo cosas que jamás cumplirá, el pasto que hace las cosquillas premeditadas del mediodía, los relámpagos que empujan la tarde a un cauce inmenso.
Y las lenguas que entibian silencios y las manos que se sfuerzan por construir con aire y las coincidencias de las tres de la tarde con olor a té de canela.
Piel contra piel. La noche se desarma en esta lluvia que extraña la otra mitad del día.

.evasiones

Sigilosamente se escapa todo... como agua que una intenta retener con las manos, escapa... todo escapa.
Las cosas toman caminos que me están vedados, la tarde toma formas que mis ojos no pueden ver, las voces en ultrasonidos que no logro escuchar, la vida entra sigilosamente por la puerta de atrás y sonríe a alguien. Levanto la cabeza esperanzada mientras pasa por mi lado y se sienta en la mesa de atrás.
Pido otro café. La tarde es larga.
La noche más.

.algo se rompió

y antes de llorar encontraste algo
parecido al amor
y por no sufrir, esperaste a alguien
que no estaba por venir
ante las miradas provocaste algo
que no estaba por suceder
algo se rompió
así están los que quieren
así se van los que mueren
antes de llegar hiciste un pacto
con los que estaban por partir
aquella mirada decía algo
así se van los que mueren
así están los que quieren
algo se rompió
algo se rompió

Francisco Bochaton.



Sí, de nuevo algo se rompió sin explicación, sin empezar, por esperar algo que no estaba por venir.
La lluvia sólo hace que la canción perfore aún más esta soledad asesina. La lluvia recuerda en sus repiqueteos poco cuerdos eso que se rompe, eso que está así porque sí, porque una voluntad ajena a mí parece odiarme.
Algo sigue rompiéndose cada tarde.

.truenos

Los truenos rompen la paz de un abrazo. La madrugada viene con ese olor indescriptible del comienzo, con sus manos acariciando lo que ya fue una espera.
La lluvia canta una canción para mantenerme en vela.
Sigo pegada a las gotas que escriben un nombre.

.algo hay

"Cae o cayó. La lluvia es una cosa
Que sin duda sucede en el pasado."

La lluvia - J. L. Borges

Algo hay en el viento que arrastra la lluvia fina como si fuesen olas de un terrible maremoto. Algo que me hace tener miedo, desear una cama, miles de frazadas, mucho peso sobre mi pequeño cuerpo. Que respire y se resguarde y que tome té hasta el cansancio. Que lea y recorra con el peso justo del cansancio las páginas atribuladas de tu frente.
Y que ría, cuando haya pasado. Que ría, por favor.

.la lluvia y las clases

por qué todo melancólico y serio por acá?
la lluvia y las clases me hacen dibujar boludeces en las páginas de días que pasaron sin nada interesante que registrar.

.el azar... esa cosa...

jodiendo con el Stumble Upon me encontré con esa imagen de arriba, un texto desconocido para mí.
Antes había estado pensando qué escribir acá.
El azar a veces se convierte en mi mejor amigo. Me pareció la cita más justa para hoy, para estos días.

.precios

Yo no sé qué oscuro precio
pagan las agujas
por un reloj.
No sé qué escándalo
desarma la noche
engaña al olvido
imita una mano que habla.
Yo no sé qué tiempo
intercambian los segundos
con la muerte.

.despertar

La mañana se atrasa entre un cansancio como de 500 kilos.
Las gotas pesan más o menos eso, también, y caen convencidas de que me gusta su música.
Escucho, aún con los ojos cerrados, y el estado de no-sueño es un tobogán altísimo que termina en un día que hay que abrir como regalo de cumpleaños. Para comenzar cosas. Para terminar otras. Para iniciar la hibernación sutil de oruga inútil.
La lluvia me dio una tregua de cuatro días para terminar de disfrutar lo que debería haber disfrutado antes. Una tregua de domingo en que me llené la panza de cosas ricas, cariño a más no poder y risas.

La mañana se atrasa mientras decido qué es parte de mi despertar y qué puedo dejar en el universo de sueños. Pienso, quizás por única vez, que fui buscada, que algunas personas alguna vez me entraron a su vida. Sonrío.
La lluvia acusa recibo y finalmente me hunde en la certeza de iniciar con agua y gris la semana. Y todo se hace más triste, pero más normal.

.blur

pasaba y todo y siempre
en mi ventana
el mismo borrón gris.
dicen que esta ciudad es gris.
todos.
yo te pregunté aquella vez
y la pregunta quedó para siempre.
¿de qué color
es
Montevideo?

pasa y todo y siempre
el borroso bulevar de la ventana
los semáforos más grandes y difusos.
reí por esa noche
temprana
con canciones que
duelen y curan
con extraños, clonazepam y abrazos
forzosos.
reímos hasta que
me fui
otra vez
a contemplar el color-borrón
por la ventana.

.qué pasa con los ciegos

Una red de mirada
mantiene unido al mundo,
no le deja caerse.
Y aunque yo no sepa qué pasa con los ciegos,
mis ojos van a apoyarse en una espalda
que puede ser de dios.
Sin embargo,
ellos buscan otra red,
otro hilo,
que anda cerrando ojos
con un traje prestado
y descuelga una lluvia ya sin suelo ni cielo.
Mis ojos buscan eso
que nos hace sacarnos los zapatos
para ver si hay algo más sosteniéndonos debajo
o inventar un pájaro
para averiguar si existe el aire
o crear un mundo
para saber si hay dios
o ponernos el sombrero
para comprobar que existimos.

Roberto Juarroz

.amarillo y largo

Dios se desnuda en la lluvia
como una caricia
innumerable.
¡Lluvia, lluvia!
Desnudez del dios primaveral,
que baja danzando, danzando,
a fecundar la amada
toda abierta de espera,
quebrada ya de ardor
amarillo y largo.

Juan L. Ortiz



(lluvia con aroma a esperanza y un gran saludo por el día del amigo!!! los quiero, amigos, aunque estemos algo perdidos y distanciados. abrazo enorme)

.habitada

altas expectativas (demasiado) para un día gris.
al menos hoy atardeció con sol y yo me puedo quedar a mirar los seres que pueblan mi habitación.

.antro

medio cielo iluminado por los soberbios focos del hipódromo.
la otra mitad con flashes, con relámpagos.
amanece a las 8 de la noche.
y llueve. llueve adentro, llueve afuera, llueve en todas partes con goterones sublimes y tibios. al sur me espera un antro. me esperan las bocas de otros hombres, me esperan las manos de mujeres con almas pequeñitas.
medio cielo apagado de regreso.
la otra mitad con flashes, con relámpagos.
y llueve. llueve adentro, solo adentro.

.algo

algo se rompe
aunque no quiero dejar que estalle
y me ensarte fragmentos de verdad
en la cara.
el día hace trampas
para ganar al ajedrez
y a la rayuela
mientras afuera el patio
prohíbe los tableros.
algo se rompe
invadiendo lo roto
doliéndole al dolor
hundiéndose en la duda
del después.
y todo queda pausado
domesticando
por un rato
el miedo.

.redescubriendo

A Montevideo le llueve esta música que sin querer me hacés escuchar. Le llueven mis ojos, que la ven tan distinta después de ciertos meses de más penas que gloria.
Tengo que amar a una ciudad por vos. Tengo que odiar una ciudad por amarla. Tengo que dejar llover y morirse un pájaro azul, regalarte quinientas páginas que no vas a leer, llenas de notas y comentarios y sus tapas negras, prolijísimas, durmiendo aún en tus estantes. Tengo que dejar llover esta fauna herida en el asfalto, la certeza de ser una amiga con problemas semiológicos. Tengo que dejar crecer las voces nuevas que empecé a escuchar al redescubrir Montevideo.
A esta ciudad le llueve tanto de nosotros por Dieciocho y hacia arriba...

.mezcla de días

Se me enreda este sábado tan domingo entre mi pelo nuevo.
Se me enredan las ganas de salir, se aplastan ante los goterones que dibujan celdas de luz en la ventana.
Todo oscurece temprano.
Todo se enfría con gusto a lunes, sin té, sin mantas, sin pronósticos de buen tiempo y sin señales de cumpleaños felices.
Más tormentas engendrarán mis manos, más sacudones de tierra mojada y estambres al viento.
Se me enreda este sábado sin tu olor de cine, con tus disculpas, con tus promesas de café, con la ternura que anula mis ganas de perder tu nombre, aunque no me convenga encontrarlo a cada minuto.
Esta noche se llena de tristeza. Quizás de melancolía, en realidad, una tristeza linda, por la que me dejo llevar, con música que me hace volver a esos 17 de revolución y cambios, de nuevos horizontes, de poesía con gusto a realidad, de descubrirme...
Me dejo llevar...
"¿Será que tu olor nunca llega hasta aquí abajo?"

• ellas

Prefiero muchas veces dejarlas adentro, vírgenes impolutas, impronunciadas. Si explicara que es libélula o jazmín tal vez su belleza sería mayor que la de insecto o planta. Pero hay que dejarlas dentro, no parirlas para que no duelan, para no pedirles perdón. Ellas juegan con mi lengua, yo las siento ahí, dando vueltas verticales, sinónimas mi lengua y ellas.
Hace un tiempo vengo rumiando ese tema de las palabras.

.lunes otra vez

tres minutos es un barrido
de hojas secas
en Rondeau y Mercedes
y es el polvo de todas
las veredas
levantadas
de un Montevideo
en construcción.
en construcción mi alma
mis frases rotas
la mentira de las nubes
gordas de la mañana
la verdad de las gotas que caen
hacia la tarde-noche
en ese bar de humedad y quijote
amparando a dos rubias
que escuchan la respiración
del lunes.

.haberes

hay olor a café y sol después de la lluvia.
hay cierto aire a mañana atípicametne cálida para estas fechas.
hay un par de ojos en la lista de espera del olvido.
hay esta necesidad de nombrar, con exactitud, las cosas que me gustan de su dueño, y no poder mencionar ni una palabra, pero quererlo infinitamente.
hay toda esta contradicción lluviosa en la que desde hace tiempo estoy sumergida.
hay... todo lo que escribo se llena de haberes

.no te vayas nunca

"Esa llovizna que a veces nos parece mansa pero que es llovizna nada más
esa llovizna que ablanda los vidrios de las ventanas
que herrumbra los techos y que arrulla los perros"

José Carbajal

• Jazz

.cumpleaños

Sólo de una persona pude haber aprendido tantas cosas. Sólo de una persona aprendí lo que es amar sin medida, lo que es entregar todo, lo que es jugársela día a día por aquello que vale la pena. De una persona aprendí a querer buscar el sentido a la vida, aprendí que juntas es mejor, que somos lo que vamos construyendo nosotros mismos, que todo es cuestión de actitud.
De una persona aprendí el valor de la justicia, de la integridad, de la satisfacción del trabajo bien hecho, de lo importante de decir la verdad. De una persona me alimenté de una fe sencilla, humilde, trabajadora, de lágrimas que no son en vano, de poner al otro siempre primero.
Hay alguien en el mundo que me ama a su manera, con sus tiempos, con su forma de ser amiga sólo hasta cierto punto, con su admiración sencilla, sus ganas de aprender de mí aunque yo ni pueda concebirlo, su verdadero orgullo ante mis logros y angustia ante cada una de mis frustraciones.
No conozco alguien con más entrega, más desinterés por lo material, más dispuesto a dar hasta lo que no tiene por otros, alguien que me enseñó a pensar por mí misma, que acepta que no podemos estar siemrpe de acuerdo, que a pesar de nuestros roles jamás intercambiables, podemos hablar y discutir como adultas, que respeta mis puertas cerradas y mis silencios y que a su manera, con sus defectos, intenta que seamos siempre cercanas.
De alguien aprendí que nuestro pasado no nos condiciona, que podemos ser lo que queramos ser, que si estamos juntos y nos queremos, nadie puede vencernos. De alguna forma me hace sentir protegida cuando los vientos amenazan con volarnos hasta el rancho.
Y hoy llueve y es su día. Ella siempre dice que hay que celebrar la vida, que hay que agradecer, que siempre, siempre hay que estar agradecidos por todo lo que tenemos. Nunca se enterará de esto, pero le dedico este rincón en la lluvia en su cumpleaños. No hace falta que diga quién es.

.anestesia

Hace frío desde una alfombra roja
sube el frío
las cigarras sepultadas
son protestas de tierra bajo la tierra.
Hace frío desde una mancha insomne
baja el frío
las palabras escondidas
son anagramas de humo inhalando el humo.

.otra cosa

"El día es otra cosa, pero llueve"

Exactamente eso. Lluvia, pantalón mojado, día gris, idas y venidas sin sentido... y una plaza más gris que todo el día que puede hacerme volver a la niñez, jugar con lo efímero, reir y reir por cosas absurdas, rescatar unos minutitos de las ocupaciones para ser esto que somos. Si es que somos.
Acaso somos otra cosa, o fuimos, o seremos. Ahora que me convenzo de estar bien con esto que somos, llueve y la lluvia nos encuentra en una plaza llena de risas.

• día

El despertador a las 7:30. La noche terminaba dos horas antes. Uno se cambia, se peina, revisa sus apuntes y sale a la vida. Deja la madriguera. y en lugar, muy lugar, de las palabras. Ahora la rutina: el colectivo, las mochilas, leer rayuela con el mismo gusto que un niño come helado. Pero unas gitanas empezaron su discurso lectordemanos y mi rayuela, la mochila y el colectivo empezaron a opacarse. Un niño me golpea el brazo insistentemente. Sólo quiero leer. y en lugar, muy lugar, de las palabras. A veces parece que el mundo se complota en nuestra contra y de esos momentos sale la histeria, el imaginar, flotar un poco y abstraerse. Sólo me queda esperar mientras imagino un poco. Apuntes, facultad, mates fríos, filiminas, bulbo raquídeo y peroratas anatómicas. Al fin un poco de tranquilidad, aunque solo quiera leer. Pido madriguera, exijo. y en lugar, muy lugar, de las palabras. La vuelta es lo peor. Las piernas no resisten correr ningún colectivo. No quiero esperar, que se vayan todos. Quiero leer. Sólo quiero leer, encontrarme con ella, que huele a algas. Aunque parezca lo que parezca, aunque la realidad exija otra cosa. Controles de rutina. Ahora se los llama así. Tres sospechosos bajan, tres policías suben. Uno me roza el codo con el arma. Náuseas. Muchas, incontables ganas de escupir y gritar y exigir que su arma no me toque. Ilógico, lo se. Inevitable también. Abajo el libro. No puedo leer así. y en lugar, muy lugar, de las palabras. Un verso que se repite, a lo largo de la mañana. Mi casa, el antiguo ritual de sacarse la ropa de a poco, desde la puerta. Primero los collares, las zapatillas, la remera, el pantalón. Caminar por la casa dejando restos de urbanidad pestilente. Me acuesto y las náuseas siguen. Esto de salir a la vida cuesta más de lo que pensaba. Y llueve. La lluvia lo limpia todo. Es la explicación a mi día. La lluvia está en lugar, muy lugar, de las palabras.

.cuerpo

Toma el taxi de regreso
le duelen las manos
el frío duerme, cual mendigo,
entre sus huesos.
Hay un rastro de luz
que cuelga
peligrosamente
de sus dedos.
Tiene miedo a secarse
demasiado temprano
demasiado ajena
demasiado anónima
demasiado cuerpo
levantando sospechas,
oliendo mal
en un cuarto barato.
El taxi huye entre las calles
con su cuerpo dentro.
Demasiado tarde
demasiado cerca
demasiados nombres
le bautizan el insomnio.

mayo 2009

ºcopenhague

hoy es un día gris en este rincón del mundo. un día de grandes nubes, de paseos cansados, de gotas que resbalan por verdes hojas de árboles gigantes. hoy es un día gris, en una semana extraña. de miedos. por no querer abandonar, por no querer llegar. incertidumbre. por no saber de qué color será el cielo mañana. por no entender cómo funciona la vida. por no saber que historias vendrán después de este punto y a parte, después de esta rara primavera verde aquí, marrón y con otro nombre, allí.

si me lo permiten, hoy quisiera dejarles un regalo en forma de canción a mis dos amigas al otro lado del atlántico. porque esta es la entrada número 100 de nuestro rincón para días de lluvia. porque sin vosotras la blogosfera sería algo más frío e inseguro. y porque me siento feliz de poder venir aquí y compartir mis gotas de agua con dos almas de letras, poetas, como las vuestras.

en este lugar perdido de tu mano,

la vida descansa. gracias :)

• Be my somebody

So be my somebody tonight,
Be the one who'll hold me tight

Caminaba a las apuradas, con las carpetas en la cabeza. Mojáme todo menos el pelo, decía como si fuese lo único que le importara. Y aceleraba en cada paso su paso, para no perder vaya uno a saber qué.

Quería llegar rápido a su casa, a la de él, y regalarle de a poquito, el sol de su bolsillo.

.indicios

Un olor a herrumbre asciende.
Un alma se pierde en un vaso, un techo de zinc chasquea los dedos repetidamente.
Y pronto, van desapareciendo los dibujos circulares en el asfalto caliente; queda más oscuro.
Llueve.

ºlluvia de párbulos

los niños aguardaban bajo el cobertizo cantándole a la lluvia, aunque en realidad querían que parara. odiaban tener que meterse allí debajo y en la última semana no habían podido correr por el patio demasiadas veces durante el recreo. así que comían sus almuerzos gritando, jugando a las palmadas, tirándose piedrecitas, contando historias de miedo, hablando de la serie de ayer o de algo que habían soñado.

yo los miraba desde lejos. nunca me gustó estar allí abajo. nunca me gustó estar encerrado mientras la lluvia se liberaba fuera, mientras las gotas caían al otro lado del patio. nunca fui como ellos, no sé por qué y muchas veces me odié por no mirar el mundo con sus mismos ojos. apenas contábamos con una mano los años que habíamos vivido y yo ya me sabía distinto. me sabía completamente distinto, de otra manera, de otro color... quizá no por fuera, pero seguro que sí por dentro.

ellos decían cosas que a mí siempre me sorprendían, no alcanzaba a comprender la mayoría de las palabras que salían de sus bocas. no entendía nada. y aún hoy sigo sin entenderlos. 

• Swing

Ella va a bailar swing con calzas largas, y va a soñar con que la lleven a la luna, sin armaduras ni escudos.
Ella va a bailar con los ojos cerrados, mientras caen las gotas en sus mejillas rosadas.





y pensar que antes no se animaba a salir cuando se escuchaban los primeros truenos.

.tragedia lluviosa

ella tiene la boca rosa, la piel muy blanca.
una boca apenas de costado, en el costado de las cosas, en los ojos de un hombre.
ella tiene una boca rosa que no me habla, nunca me ha hablado.
quizás la cabeza donde está su boca rosa me haya pensando.
ella es una mujer blanca, con boca rosa, una boca más linda que la mía.
entregará, quizás muy pronto, esa boca rosa a quien yo
le entregaría la vida.

.anaranjadas

Hace como un año vi algo igual. Quedó en mi memoria. Un detalle casual desde la ventanilla del ómnibus que me hizo sonreir y pensar en mil cosas loquísimas y graciosas.
Hoy de nuevo, en otro lado, a la altura de Tres Cruces, por la parada del Hospital Italiano, un padre y una hija. Ambos con remera anaranjada, de la mano, contrastando con el gris de este día lluvioso.
Hace un año igual, una madre y una hija (si me habrá quedado en la memoria que recuerdo dónde, allá por Arenal Grande y Uruguay) también un día plomizo, ambas de remera anaranjada, de la mano, caminando sonrientes. Y yo desde la ventanilla de un ómnibus.
En ambas ocasiones me sorprendió lo mismo, el hecho de que ambos tuvieran la misma prenda o el mismo color fuerte, liso, y la relación cromática de la ropa con el día de lluvia. Mucho más me sorprendí la segunda vez, al recordar repentinamente la primera.
Un detalle en la ciudad, un guiño a mi mente que guarda ese tipo de cosas y relaciona partes de canciones con lugares donde son escuchadas, restos de conversaciones con un olor, un detalle en el pelo, un gesto con los dedos. Colecciono ese tipo de cosas, sin saberlo, a veces... Hoy vi un nuevo ejemplar de eso que tiempo atrás me maravilló.
Quería compartirlo en este rincón. ¡Es tan lluvioso!

.llueve

"El algún punto leerá que alguien dijo: "llueve" y el Mozo pensará que sí, que ha llovido y que todavía llueve mucho. Tiene ganas de leer el final de la historia."

Gastón Paolini - Preámbulo, de Suaznabar
(el colmo del citador, que le dicen)

• Gota

Caer de la gota al suelo.
Como si su llegada
arisca y cobarde
tardándose
en besar el empedrado
lograse ganar dignidad.
Como si su orgullo
valiese de algo.
Como si la calle,
subyugada,
le fuera a tender
el saco en la vereda,
para no mojar su vestido
cuando pise su propio charco.

.alerta meteorológica

"Dan las campanas tu recuerdo en punto.
Afuera se pasean las dos de la mañana."
César Calvo.

Alerta meteorológica. Ojos que se abren anestesiando gritos. Mientras, me espera un café en el ojo del huracán, una tarde de paz en la tormenta.
Ya no sé qué hacer con las alertas meteorológicas que noche a noche, tarde a tarde, me sangran luces rojas. Alerta de lluvia de café, de truenos encriptados, de viento, mucho viento, arañando mis recuerdos de nieve y miedo heredado.

•Margarita y Severino

Intenté por todos lados
de todas formas
en cada espacio
encontrar el mar.
intenté viajar muy lejos
desandar caminos,
buscando el mar.
Y vine a encontrarlo
en tus ojos,
en tu nombre,
Mar...garita.

.planes

Habrá que decidir qué hacer con las escamas, cómo lustrarle los zapatos a la esperanza, qué decir en caso de que te apunten con un: "quieta ahí, tus labios o la vida".

•recital

(recital del sábado a la noche, Luis Alberto Spinetta)

"las almas repudian todo encierro"
(cantata de puentes amarillos - L.A. Spinetta)

no, no existen los lunes. no me van a atacar lunes de corbata y apuntes. no hay manera de que el lunes de la gorra azul intente quitarme el soul de tu fin de semana. no entra en mi cabeza que la semana me diga: "hasta la vista" y todo se termine. no puede ser que sea lunes, otra vez. no vas a poder conmigo, esta vez. quiero vivir en sábados de mañana, con alguien que me saque la sábana y me despierte el frío. quiero sábados de noche, con recitales y aromas de todos lados. no, esta vez es seguro, los lunes no existen, no existen los lunes.

.tu casa

Tu casa
limpia.
¿A qué versos sosegados
entregaste las llaves?
¿En qué filo nocturno
dividiste tus culpas?
Tu casa
enterrada
limpia.
Palpitan baldosas
que sangran de frío
y succionan
mi fresca costumbre de talones.

.baile

The same old scenario, the same old rain
And there's no explosions here

La música sonando a diferentes volúmenes según el ánimo del impúber de turno o de la canción que pasaran. Alguno que otro había llevado un par de CD's y no se iba a ir hasta no escuchar, al menos, su canción favorita. Eran épocas en las que se bailaba lo imbailable, se escuchaba música pegajosa y movediza y se aprovechaban los ratos a oscuras con lentas.
Un muchacho de cara alargada y lampiña, bostezaba repertorios que a nadie interesaban. Ella acercó un banquito, mientras tarareaba lo que pasaban en el reproductor, un tema de moda del CD que todos acaso tenían, esas canciones desafinadas y desgarradoras, corazones partidos que encontraban, secretamente, compasión en cualquier adolescente.
Ella tan linda, pensaba, tan pantalones verdes recién estrenados, con sugerentes cortes unidos por cuero, tan pelo largo cuidado, tan frágil y tan dura, tan fea, pensaba, pero tan linda vestida de ocasión para el cumpleaños. Él cantaba sin gracia alguna, todo con la misma entonación y casi sin respirar, las canciones que por la época horrorizaban a los adultos, provenían de barrios bajos y eran altamente bailables en los lugares a los que ellos aún no podían acceder. Y esa era la gracia de su miniespectáculo.
Poco a poco se sumaban más sillas con la novedad, las risas sin sentido que generaba esa práctica molesta, pero que eran inevitables. Acaso se sumaba una guitarra, rasgada sin acordes que sostuvieran un sonido, solo para completar lo absurdo de la escena, las ganas de divertirse a costa de cualquier cosa mientras la tarde-noche iba entrando en calor.
Y ella tan pantalón de jean verdeoliva recién estrenado, tan remerita oliendo a suavizante, tan pelo largo de trigo y sonrisa metálica se alejaba riendo bajito, procurando descubrir algún otro talento antes de que llegara el turno de apagar las luces y se viera obligada a la soledad de un rincón.

.the rain song

So little warmth I've felt before
It isn't hard to feel me glowing
I watched the fire that grew so low

(...)

This is the wonder of devotion
I see the torch we all must hold
This is the mystery of the quotient, quotient
Uh! upon us all a little rain must fall!

Led Zeppelin

•Llueve

Venís tintineante, a golpear mi puerta.

A lavarme las penas, a rascarme el lomo.

Bienvenida seas

ºnieve

la mayor de las blancuras vino a mis ojos como si yo también viviera dentro del manicomio de ensayo sobre la ceguera. los niños corrían por el parque y yo apenas podía verlos, las luces temblaban al otro lado de mi ventana, todo era impoluto, casi insano... todo resultaba inquietante.

el mundo había desaparecido, el mundo se había convertido en algo distinto, una gigantesca bola de nieve. un hermoso lugar donde los coches debían parar, las luces de los semáforos perdían su acostumbrada necesidad, las palabras fluían y volaban desde los kioskos llenos de gente y periódicos. la isla de las soledades empezaba a hilar sutilmente historias entre almas que antes no habían reparado en ellas.

mis ojos engañaban a mi sentido. las historias cambiaban de sitio. nos mudábamos a otro lugar y yo no me daba cuenta. los niños gritaban. y esa luz... esa luz tan blanca cegaba mi mente, mi ser. me mareaba al mirar por la ventana. vacilaba si quería salir de la habitación. tanta luz... tanto cambio... ninguna oportunidad para seguir en el mismo sitio, de la misma manera... las paredes blancas, también, se cernían sobre mí. sobre esta ciudad.

la gente reía fuera, todos eran felices y yo aquí, perdido, aislado... unido a esta fría moqueta, tan blanca como el mismo cielo. todos sonreían, a sabiendas que algo había cambiado y yo... en fin... ya sabes.

• I

Y la noche se rompe,

en veinte pedazos, en mil

de astillas se llena el cielo,

las estrellas.

De astillas y de bocas,

rojas, impunes,

hermosas bocas rojas.

Dándose lo que no les pertenece

llenando de roce,

la soledad que los habita.

Radiante noche,

que los anida,

desnudos de cuerpo y alma.

• Pluma

"Ya no llueve más, hay olor a flor

y a tierra mojada

Me decido a ser pluma en tus manos."

refusilos.besos.truenos.besos.abrazos.besos.besos.lluvia.música.besos

.if

here comes the sun... dodododo

If I were the moon, I'd be cool.
If I were a rule, I would bend.
If I were a good man, I'd understand
The spaces between friends.

A la madrugada el gran chaparrón y ahora sale el sol... (y este post va también por los días en que estaba en la playa de vacaciones y llovió)

•Imagen

Dejo esta imagen, capturada en la tarde, del jazmín paraguayo que adorna mi morada.

Saludos y brindis con agua de lluvia para todos.

.ahora o nunca

"Es tan corta la vida
y son tantas despedidas
llenas de promesas vanas..."

Apura los últimos pasos con el equipaje camuflado en el corazón, con la sal de un llanto de ola desparramada cual caspa sobre sus hombros, imitando las agujas del reloj, caminando los círculos imposibles de la calle recta.
Intentos de maniobras, intentos de maniobras clandestinas, intentos de maniobras clandestinas que erizan la piel de un lado y prenden la hornalla del corazón y el sexo del otro. Y calla en su círculo de reloj perdido, en su fuga hermitaña hacia la duda.
La duda le encamina las preguntas, las preguntas encienden los silencios, las sonrisas a medias, las burbujas que la noche hace bailar con el viento.
Y apura los pasos y sueña con estar adentro de esas burbujas, en el cristal efímero que la aisla de la espera, de las despedidas, del ahora o nunca.
Ahora o nunca, se dice, ahora o nunca, la vida consiste en eso. O quizás podría consistir en eso una vida jugada e interesante, cada decisión como de vida o muerte. Ahora o nunca, mientras la duda y los ojos invisibles apartan la tormenta, las diez o veinte gotitas que caen en el patio, los apagones, las corridas para juntar la ropa.
Apura los pasos presintiendo una declaración dudosa, que no sabe si producto del corazón o la necesidad. Ahora o nunca, se dice, apretando el bolso contra el pecho e internándose en un turqueza y retorcido "quizás".

•Jóvenes y hermosos

"¿qué haces aquí?
Esto está lejos de tu barrio. "

Y te me aparecés, como cada Enero, como tantas madrugadas. Te me aparecés y me llenás de esas cosquillas de siempre, de ayer, de todos los instantes en que te pienso. Por que te pienso, no te pienses que no. Te pienso y te recuerdo, y te presiento y estás.

Y funcionamos así, supongo, creo, pienso. Pero te aparecés de incógnito, y me das esas sorpresas que no espero, o me hacés hacerme cargo de canciones de esas y no puedo ser profesional en esta amistad, no puedo desentenderme. Te quiero, es así. Te quiero y en días de lluvia me acuerdo de vos, de la lluvia suspendida en los neones, del rubia que haces aqui, del tacto de tu mejilla. Pero se, sabemos, sabes, que funcionamos asi, que esto se da porque nunca se va a dar. Y siempre mi teléfono en tu agenda, a pesar de todo, gracias a dios.

.todoloanchodelrío

"(...)obnubilante,

desde el silencio"

Hay una ciudad que me habita... dije una vez, muchas veces. Hoy hay una ciudad que me recibe con los brazos, las esporas y los oídos abiertos. Me acuna en su lluvia de jueves, en sus madrugadas con vientito y amigos propios y ajenos.

Da mucho... más de lo que merezco, tal vez. Da mucho esta lluvia paranaense que me trata como parte de la familia, como parte del círculo de amistades, como si siempre hubiera estado y a la vez como si cada segundo fuera la primera vez, con el entusiasmo y las ganas y el cariño que una no puede más que agradecer.

Hay voces que llegan, pasan, se quedan. Demasiadas emociones que golpean los cristales de esta vida apenas usada y compartida.

Hay una compañía incondicional y alegre, que pregunta por el bienestar a cada minuto y en ello entrega todo...

Hay poemas esperando ser leídos, hay ropa tendida en la cuerda, secando los sueños que en otra madrugada creíamos eran solo eso.

Hay ropa secándose en la cuerda que atraviesa todo lo ancho del río. Hay mi fe en esto, en ella, en mí (a pesar de todo)

Hay una ciudad que me habita, con su música y sus habitantes risueños.

Tengo una casa en otro lugar.

Soy feliz.

•todoloanchodelrío

"sos viento de los mares

mojando melodías"

Llueve en un Paraná que siempre pensé mujer, y ahora escribo en masculino, revolucionado.

Llueve en esta ciudad que sabe darme más alegrías que tristezas aunque me empeñe en odiarla. Juego mutuo, parece, el vivir para desencontrarnos. 

Llueve con estas visitas que son más parte de uno que los propios habitantes de esta casa, con canciones, con postcumpleaños y la torta, y los globos. Llueve pero no me importa, hoy no me importa. Tengo al Eclipse que oficia de paraguas en catástrofes meteorológicas al lado mío. Tengo todo lo ancho del río que une, que llega, que espera, que respira.