Voy creciendo y pienso que cada vez tengo menos ganas de escribir sobre mí. Cada día siento más el peso de esa lluvia invisible y constante que me cubre los ojos y no me deja ver nada más allá de unas cuantas frases que ya he gastado años en repetir.Sin embargo, cada vez más lo que escribo se parece a mí.
Cada vez más hablo de mí con frases elípticas y analogías extrañas.
Pero no deben creerme. Porque yo también soy mentira.
Cada vez más me canso de decir hice tal o cual cosa, me siento así o asá, pero cada día me invento una frase que me creo.
Y de alguna forma vuelvo a ser eso.
Y me repito.
Hoy junté unas hojitas y las puse sobre la mesa para mirarlas. Amarillas, muy amarillas las hojitas. Otras con un poco de marrón.
Agradecidas por mi admiración, me soplaron al oído sus experiencias de viento y el pequeño chaparrón que hoy las sacó de la cama.
Ya no tengo ganas de autobiografiarme y sin embargo...
1 comentario:
supongo que será imposible escribir sin haber vivido. quiero decir, no creo que podamos escribir acerca de lo que nunca hemos sentido, al menos nunca lo haremos tan profundamente como si lo hubiéramos hecho. ¿sabes? a mí me gustan tus analogías extrañas. yo no soy muy bueno para ellas pero me gusta entenderlas de los demás. ahí va una parte importante de las connotaciones de un escritor, ¿no crees?
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