ºvaho

llueve al otro lado del cristal... un poco tarde, ya no hacía falta. llueve este domingo de soledades compartidas, de pantallas de ordenador y sueños empañados por el vaho de mi boca. no cabe duda, habría sido mejor la tuya. llueve tarde, hoy.

y yo también recuerdo, recuerdo canciones de un concierto cercano, palabras que habla de luz, de cielos azules, de heridas abiertas. hoy llueve tarde, pero llueve al fin. y limpia este mundo que aún no es distinto. en la televisión casi trescientas personas han muerto al otro lado del mediterráneo. la historia se repite y ellos no se dan cuenta, o acaso sí.

caen gotas de nubes que lloran amargas... también caen misiles, sin flores, sin causa.

.excusas

Escribo con los brazos y la cabeza aún mojados por el chaparrón. A veces, en verano, me da mucha gracia correr afuera para rescatar cosas y ponerlas a salvo de la lluvia.
Alguien grita: ¡empezó a llover! como si no lo hubiésemos estado previendo toda la tarde. Corremos todas, entre risas, grititos por lo frío del agua y leves lamentos por otras cosas que han quedado para terminar de mojarse ya con la amarillenta agua que cae de un cielo marrón.
Y vuelvo adentro, secando mis lentes que me impiden ver, sonriendo aún al recordar más momentos similares, y me atacan recuerdos inesperados de otros veranos.
Y leo un nombre, pienso en un fin de semana playero y un par de charlas con un clima parecido, mientras el fútbol nos priva de estar todos juntos y somos nomás un par los que preferimos la tranquilidad de las olas y el sosiego de la tardecita lila.
Caminamos con los pies húmedos por una arena casi virgen, hablamos poco y decimos mucho. Respiramos el herrumbre del aire que ha amenazado todo el día con lanzar pingüinos de punta y al fin regresamos, para escuchar los entusiasmados gritos de gol de algún partido más, que poco me cambia la vida.
Luego vino una noche simple y divertida, juegos, cocina, sangría, baile, la opresión en el pecho por miedo a las autoconfesiones.
Y no sé por qué un nombre, un chaparrón insignificante me remontan a una anécdota tan prescindible. Pero la memoria es misteriosa y siempre necesita excusas.
O quizás sea yo la que esté necesitando excusas para llenar un espacio vacío.

•Felicidades

Desde este humilde post, quiero desearles unas felices fiestas a mis dos compañeros de blog, de rutas, de historias.

Gracias por tantos momentos leídos, por hacerme sentir parte de ustedes, de sus días.

Realmente hay cosas que no se separan con límites geográficos.

Gracias por tanto arte desparramado en forma de lluvia. Los aprecio, los respeto y los admiro.

Y a todos los que leen Waterproof, gracias por ser parte de este paraguas mágico que nos repara de la gélida realidad.

Felices Fiestas!

Con todo cariño, Jor.

•Salvapantallas

Tengo tu sonrisa en un rincón

de mi salvapantallas.

•Recuerdo

Hablo de vos

no de tus ojos,

no de tu pretérito,

imperfecto, por supuesto

ni de lo que aparentas.

De vos.

No te advierto

más que en sueños.

No sos más

que el lugar 

que ocupan

las penurias,

el desconsuelo colosal

que me evocan tus manos frías.

.pantano

te quiero abajo de las piedras
vomitando barro
a la deriva
enseñándome los cuentos que perdiste
con papeles mojados de saliva.
pasás una hoja, otra, muchas más
con la punta
engranada de los dedos
recorriendo mortalmente las colillas
fosforecentes de miedo.
te quiero abajo de las piedras
a lomo de sapo
cabizbajo
con techos infatigables en las manos
que se apiaden por fin de las hormigas.
abajo
debajo
de las piedras
donde la sangre abierta del verano
tiene un antídoto eficaz
para este ser humano.

ºsonrisa

tristes, golpes, mordientes, sedientos, aguados, espantados, creyentes, absurdos, golpes, tics, tacs, palabras, enojados, sentados, acurrucados, besados, sentenciados, golpes, vapuleados, andados, vistos, creídos, avergonzados, asustados, palabras, golpes, gotas... vida... tristeza... amapolas manchadas de frío, de rocío... agua, vida, añoranza, abrazos, caricias, agua...

al otro lado el otoño no cesa. el frío azota madrid, españa toda. un poco más invierno que otras veces. incluso la nieve ha teñido de blanco las ciudades. al otro lado ella camina bajo la lluvia, el pelo suelto ondea al viento y un pañuelo rosa cubre su boca. acaba de cerrar la puerta de su coche y anda tranquila en busca de una puerta que se abre ante ella.

- buenos días, señorita -supongo que le dice el portero.

- buenos días -le responde ella sonriendo.

y no volverán a encontrarse hasta unas horas más tarde. ella saldrá de allí y sonreirá de nuevo.

- hasta mañana, señorita -le dirá el portero.

- hasta mañana. que tengas una buena tarde -susurrará ella antes de salir del edificio y caminar de nuevo hasta su coche.

la lluvia no cesa, el frío no se espanta. el calor de casa la espera al pasar un rato de coches y malos humos. también de malos humores. en algún momento pensará en él. sólo será un instante. apenas se dará cuenta. pero volverá a sonreír... y será suficiente.

.una mujer en sombras

Para armar una mujer en sombras...
tres labios, un dedal, una pecera
burbujas en la noche
nada de luz
nada de aurora.
Para armar una mujer descalza...
para armarla fugazmente
con sombras
con pies
y con tres labios...
una madeja sin fin, dos horas, paciencia,
para armar una mujer sin pies
descalza
en sombras.

.sequía

Este cielo promete terminar con la sequía. Promete.
Promete sanar los daños, refrescar la tierra, renovar la vida de muchos. Promete nomás.
Apenas regala una gotas, apenas puede cumplir con su promesa. Incluso, se burla de los que planean un pequeño paseo por lugares que hacía mucho no pisaban, o al menos pisaban desde otro lado y con otros ojos.
La sequía parece querer acabar. Empieza a refrescar en el alma, en las hebras de esperanza de quienes dan la cara al cielo.
Y no nos encontramos. La sequía se me asemeja a esas búsquedas incesantes que tiene la gente entre sí. A menudo, cada día, nos buscamos, nos miramos a los ojos sin ver, nos chocamos los hombros, nos requerimos, nos saludamos, nos inventamos temas de conversación y no nos encontramos. Ninguno encuentra al otro. No encontramos (quizás ni siquiera buscamos) en el otro eso que pueda hacernos bien. Nos frustramos. Sequía. Nos perdemos ya para siempre.
Quiero encontrarme, encontrarte, que acabe la sequía, que mil ojos nos miren, nos vean, a través del impermeable.

resultados encuesta

post intrascendente y fuera de la onda waterproof.. pero teníamos que poner el resultado de la encuesta que cerró ya hace semanas.
y la ganadora eeeeeeessss.......
...
...
..
.






























...


ECLIPSE!!!

cosa que demuestra que esa canción es el tema más sensual que hay, el que tiene más onda y pega más para hacer un strip. y tooooda la onda ricotera que no te deja escuchar sin que te den ganas de mover alguna parte del cuerpo.

y bueno, sí, yo!! (sé que es un poquito egocéntrco que yo misma publique el resultado)
pero en fin, Jor seguramente tiene el tema más original y loco para sorprender al afortunado!!

gracias a la gente que se prendió a votar!

•Tu puedes Billy

Personajes de plastilina

en su set calórico

de luces.

Desglosando cada segundo 

de una historia inventada 

para ellos

se mueven, se derriten,

animan a su estático

permanecer en el escenario

caminan frente al pestañeo 

de ojos mecánicos

con sus colores

y juegan a ser superhéroes 

desarmados.

Personajes de plastilina

se derriten 

frente al pestañeo 

de ojos mecánicos

•Viaje

la sangre corriendo

en las piernas

en los pedales

en las ruedas

en el dubujo

de cemento

que deja

la bicicleta

una noche 

de verano cualquiera.

ºno entiendo

frías bolas de agua blanca golpean el cristal de mi habitación en este inhóspito lugar cercano al centro de la tierra en el que las palabras vuelan y el sol se esconde. el viento suspira imágenes perdidas que nadie ha buscado nunca y el hielo que corta tu cara cuando cruzas la calle las ha juntado en un continente extraño al sur de este planeta. allí están las vidas que nunca han sido vidas, las historias jamás contadas que tú imaginas, que a veces sueñas.

lágrimas eternas que ruedan ladera abajo, madera abajo, edificio abajo, tu cuerpo abajo... goteras en el corazón de algunos habitantes que desesperan porque aún no pueden cruzar a esta parte del mundo, que no saben, que no entienden... y yo me pregunto por qué bajan esas gotas si es mejor subir, de qué huyen, de quién se esconden. por qué no vuelven.

madrid no entiende de lluvias. y yo tampoco.

•Ojos

Que esta luz te achine los ojos

como las luces altas de los autos

o esas que se prenden

cuando uno está dormido.

Que se te vuelvan

chiquititos

inservibles,

degenerados,

impunes,

impresionantemente ínfimos.

Que se vuelva pequeñez 

tu pupila derecha,

y que la izquierda 

explote dentro de tu párpado.

Pasaría horas enteras esperando 

que esa luz te duela,

si es como imagino.

Si te ves tan hermoso

cuando se hace de día

y corro la cortina.

Si tus ojos dormidos, 

remolonean en mis brazos.

.octubre

Resulta que ahora las horas parecen haber sido una cosa rancia, una noche digna de volver en taxi, o caminando, qué noche tan linda, caminando por esas calles tan ajenas. Se vio emparejada con el aire encapsulado del recinto, del desprolijo recinto que le engordaba el ego. Cada cosa dispuesta como al descuido, cada grieta sonriendo como si quisiera decir: estoy a propósito. Para que nadie lo crea.
Dudó, pensó en el posible taxi, pensó en la calle tentadoramente desierta y fría, con ese frío acojedor de octubre. Y mintió. Dijo que prefería quedarse un rato más, la era todavía paría un corazón en ese entonces.
Y en ese entonces quizás pudo haber sucedido uno y mil octubres. Casi fugazmente su boca le trajo al Loco. Tan real que quiso salir corriendo, como si hubiera visto un fantasma. Estaba prohibido, estaba totalmente prohibido. La boca del Loco, la última vez le había dicho que le quedaba demasiado bien el pelo desordenado. Ella no sabía si era un halago o uno de sus comentarios al descuido, que decía con clara intención de que se llevara el viento.
No hubo nada de eso. El firme tic tac de octubre fue tallando cada segundo, cada trago, mirada, mordida, palabra, estocada en el corazón y en las uñas.
Apenas dos halagos forzados. Y el deseo de amanecer de jazz en otros brazos.

Y es que octubre siempre va a ser un octubre que perdí hace años, un aniversario de nostagia, de últimas veces, de últimas cosas.

•Olvido

"Vivió a mi alrededor durante dos años y no tengo ningún recuerdo sobre el color de sus ojos..."

Abelardo Castillo

Quisiera recordar(te)

como aquel verano

tardecita-noche

con la manguera

regando el patio

que alguna vez fue

infancia.

Esos ojos que se 

figuran azules, o 

verdes, o

negros, violetas.

Recordar tus manoplas,

tus guantes de cocina

y el azulejo azul 

en la pared blanca del baño.

Recordar(me) el 

jazmín del aire y las flores

en el pelo.

Recodar porque 

olvidaba

mi paraguas siempre

que iba a buscarte.

.álbum

Discover Norah Jones!

(escuchando esto en este momento)

Pequeña, soy pequeña, lo saben, las rodillas demasiado huesudas... mis tobillos. Pequeñísimamente pequeña en este inmenso océano de olvido.
En cáscara de nuez me pierdo, con temblor agorafóbico, con temor a lo desconocido. Pequeñísima.
Todo tiende a la homogeneización a veces. Yo, sin embargo, fracciono, me fracciono, me reparto en varias piezas, por no decir que caigo y me rompo en mil pedazos.
Y no encuentro palabras en ningún lado que saquen la pequeñez, la infimidad que soy y la enormidad de todo lo que siento. Intento sacar esa gigante masa de sucesos, semanas y nombres.
Pero nada, solo salen palabras desnudas, desolladas, calientes, recién hechas, sin pulir.
Lo que llueve ahora es una necesidad celeste de prescindir de miradas con manos y frases retorcidas.
Quiero cambiar las figuritas de este álbum para siempre.

ºpalabras

cristales que se rompen mientras fuera todo es gris y negro. piedras que soportan el tintinear del agua mientras tus ojos enrojecen por no sé muy bien que historia perdida. mesas que no soportan papeles que llevan la tinta de un poema marchito. paredes que acaban quitándote el espacio donde habitas, que se ciernen sobre ti, sobre vosotros. sonidos que vienen de no sé muy bien dónde y revientan los tímpanos a quienes no quieren oír. aleteos de vida donde todo termina, donde el tiempo suspira y tú no eres más que un otro cualquiera.

suspicacias que hacen levantar las cejas de paseantes sin pies ni mundo por recorrer. agua, luz... tierra. palabras deshilvanadas que no dicen nada. pero que dicen tanto al mismo tiempo. ¿no lo ves? eres tú. ¿no lo ves? eres tú.

cristales que se rompen mientras fuera todo es gris y negro. mesas que no soportan papeles que llevan la tinta de un poema marchito. agua, luz... tierra. palabras deshilvanadas.  

•Él

Va desandando el camino,

buscando respuestas;

feroz, implacable,

revolucionario,

humilde,

utópico;

va contra la adversidad,

seguro, fusil en mano,

cruzando campos,

fronteras;

va solidario, humano.

Como si el ángel

de la revolución

hubiese bajado

del imaginario

colectivo.

ºparadojas

hoy la lluvia y el viento arreciaban sobre la ciudad como hacía tiempo. hace frío y los abrigos empiezan a verse en la facultad. ¿sabes? hoy he correteado entre pasillos y gentes para no perderme ninguna de mis ocho horas de clase de cada martes y jueves. pero como no, mis despistes han vuelto y he olvidado mi carpeta en algún rincón del campus. mañana iré a buscarla.

ahora ya no llueve. me gustan aunque a la vez me horrorizan estas trampas que te pone el mundo o esos gases aéreos que te hacen la vida imposible cuando danzas por las calles y descansan cuando vuelves a casa y pretendes pasar una tarde apacible mirando el paisaje grisáceo al otro lado del cristal. me gustan porque siento que el mundo es paradójico y veo hecha realidad cada una de las sabias reflexiones de la ley de murphy. me horrorizan porque odio andar sin poder con las alforjas llenas de apuntes, waterproofs, chaquetas, mochilas y otros enseres.

ahora ya no llueve y parece que la historia no tiene sentido. y sin embargo... hoy he vuelto a verlos bajo el mismo paraguas. como casi siempre, él se mojaba y ella sonreía. a ella sí le gusta la lluvia. mañana volverán a mojarse las calles, seguro que vuelvo a verlos.

•Tus canciones

No preguntes
cuántos espejos
me encandilaron hoy
Tu noche de excesos
Tu feria de besos
Tu cara en la hora del té


Vos podés darme días
que tengan tus canciones


(Lisandro Aristimuño, ideal para estos días de lluvia)

•Cortejo

Pero llega

con su cara

de perromojado/hombreideal.

Y sabe que  sobra tiempo

para morir en este intento.

Otro intento.

Bailan juntos

en sus noches inventadas

con sus manos invisibles.

Acarician sus víceras,

revuelven la historia.

Se transforma en irresistible.

Sabe cómo crear ambientes.

Llegar a la meta.

No muere él en

la guerra que construye.

• No desesperes.

No sé cuántas palabras, no sé

cuántos silencios.

Muerta de miedo,

exiliada de amor.

Y te apareces

tan encantadoramente borracho

de utopías.

Traes contigo esa boina cargada de sueños

y en las manos el fusil de la palabra, traes

esos zapatos que de caminar escenarios

se te hicieron de algodón

e invariablemente

mi mundo desequilibradamente bohemio

se llena de instantes de sol y sombra,

de reparos, de tormentas eléctricas y cortes de luz.

Y no es que no los reciba

agradablemente, amable.

Sucede, que no sé cuántas historias, no sé

cuántos desvaríos aguanta este cuerpo

que siente de las amígdalas directo al alma,

sin pasar por el hipotálamo, sin pasar siquiera

por el sistema nervioso central.

No es que no te reciba con buena cara,

es que hoy necesito, más tiempo que el de costumbre.

No desesperes.

.ironías

Mediodía y miro por la ventana: parecen las siete de la tarde... El cielo asusta con su imponente sombrero oscuro. Las primeras gotas, un infierno blanquecino que arrasa con todo. La gente remontando paraguas ilusamente hacia quién sabe dónde. Caprichos del viento.
La ironía de tener una sensación de noche a la hora más 'diurna' del día.
La ironía de no querer verte más y sin embargo querer que me mires de esa forma.

ºel retiro

hoy llovía a ratos en madrid. llovía y dejaba de llover. una lluvia fina, como la de la última vez. hoy llovía en madrid mientras paseábamos por sus calles. y hoy también hemos visitado el retiro, como casi siempre.

allí volvimos a verlos. sentados en un banco, compartiendo sonrisas y secretos. alimentando susurros, mirándose como si nadie más anduviera entre troncos de árboles y hojas caídas. allí volvimos a verlos, a los dos, con esos ojos que sólo tienen los enamorados. las manos entrelazadas, los corazones ardiendo. hoy el retiro era gris, tan gris como el cielo, como madrid, como la vida, a veces. pero ellos no. ellos eran de colores, de colores vivos, brillantes. como el arco iris, como la vida, a veces.

hoy no ha llovido demasiado. ha sido un día tranquilo... como a veces, la vida.

•Salvedades

las manos enlazadas,

los cigarrillos en la ventana,

los charcos de brasil

y los gritos de ascencio,

los rulos desparejos,

y los ojos hinchados.

cosas que me obligan 

a sobrevivir,

en días como estos.

.'comunión plenaria'

Hay cosas que se van, que faltan, que delatan los huecos insaciables. Hay cosas que se han borrado. Demasiadas ausencias.
El viaje al olvido es infinito, es lento, agónico e infinito. Cada día es una posteridad del olvido, una huella en los calambres del tiempo.
Definitivamente, cuando uno está mal, hablar con alguien que está peor no es la solución. No nos calma el ego, no nos da esperanzas. Entrar en estado catatónico o vegetativo tampoco, pero ayuda a palidecer, a no existir por un rato.
Me salvan las mañanas de café con Girondo a cuestas.
"Basta que alguien me piense
para ser un recuerdo"

.•cadáver exquisito

La lluvia cae, como muchas viejas canciones, el caso es que quise raptarla pero... me fue muy difícil.

La lluvia cae entre danzas contemporáneas, lobos feroces y ferias de artesanos, entre dolores de costillas y alfileres.

La luz de una plaza ancha como el río, el agua quieta del puerto, la amistad que es a veces nomás el silencio, una mirada cómplice, aprender por fin a retirarse a tiempo. El sabor, al fin, de tocar lo que antes fue sueño, comprobar con asombro de niño que hasta la naturaleza sonríe al regalarnos la lluvia.

El saber implícitas las palabras dichas, lo recorrido. La experiencia de sentir que la ciudad a tu lado es un mundo. Que los tés y las plazas son los cómplices de la magia, de estas gotas. Sin dudas creo que he visto una luz del otro lado del río.

Me hacés bien. Pero no necesito decirlo. Hasta cuando somos nomás un disco rayado... hasta cuando mi o tu cara B se repite, lo hace con una sonrisa. Salvás.

Buenos Aires contigo es inexplicable, conjugación de verbos inexistentes. La convicción del sinsegundas, canciones viejas con gustito a maracuyá.

Sé que me voy a partir en dos en cada despedida.

Y sé que cada reencuentro será salvador.

ylasfronterasdondeestan. Acobardadas tras tus risas fuertes, mi manía por pelear, bajo la falda de todo lo ancho del río. Pareciera que todo, todo, se adapta a un encuentro y cada esquina es un encuentro. Y cantar murga, zamba, chacarera a vivas voces se parece un poco a volver de una muerte silenciosa, se parece un poco a esas cosquillas. y todas estas palabras son demasiado sórdidas, demasiado terrenales para expresar algo. "Alegrrría, alegrrría"

Días.Noches.Risas.Libélulas.Felicidad.Silencio.Cansancio.Plenitud.Comprensión. Se nos vino encima todo el río de la Plata.

Eclipse, Jor.

ºpor fin

por fin llueve en madrid. y digo por fin, no porque me guste especialmente la lluvia, sino porque estaba impaciente por empezar aquí. no me gusta ese gotear interminable y menos si el que está debajo soy yo. no me gustan los charcos que no puedes evitar pisar. no me gustan esos pequeños puntos de agua en mis gafas y tampoco no poder ver el arco iris siempre que llueve. no me gusta que llueva, ni siquiera que esté nublado. lo único que me gustan son mis sentidos que se saturan y me llenan la cabeza de notas musicales, de olores, de colores, de imágenes... de palabras e historias. me gustan los encuentros bajo la lluvia, las lluvias que desatan, que purifican, las lluvias que duermen, las que despiertan, los truenos si estoy con ella, los relámpagos si estoy con ella. me gustan los sueños que se cumplen si y sólo si llueve. me gustan los escritores que cuentan sus historias bajo gotas de agua eternas. me gustan los cuadros que pintas, los poemas que recitas... me gusta la lluvia.

sin embargo, hoy el agua sólo ha caído a ratos, a pequeñas dosis, mientras estaba ocupado, cuando corría hacia el coche... hoy llueve en madrid. hoy empiezo a escribir aquí y os alargo la mano en un viaje transoceánico.

•5 Días

All that you touch

All that you see

All that you taste

All you feel.

All that you love

All that you hate

All you distrust

All you save.

All that you give

All that you deal

All that you buy,

Beg, borrow or steal.

All you create

All you destroy

All that you do

All that you say.

All that you eat

And everyone you meet

All that you slight

And everyone you fight.

All that is now

All that is gone

All thats to come

And everything under the sun is in tune

But the sun is eclipsed by the moon.

La inspiración fue cambiada por nervios, ansias, felicidad, viajes e incertidumbre.

Creo que a la vuelta ambas estaremos mucho más (ins)piradas, entre libros, abrazos, llantos y tiempo compartido.

Hacés que mis bajones pasen a un segundo plano y me llenás de ideas.

Esto es para vos amiga, entre lluvias y soles SALVÁS. 

.nada?

Nada, que llovió a la noche y hoy me levanté y leí este artículo.
Barrios con los que estoy involucrada, que quedan cerca de mi casa, gente como yo que hace cosas, la UDELAR que se pone las pilas y apoya.
Gente que no da de lo que le sobra sino de su valioso tiempo a favor de los demás y sin nada a cambio.
Y también sin ver al otro como inferior solo porque necesita una mano, sino que sienten que cada uno es parte y puede aportar algo desde lo que es.
Me dieron ganas de retomar la lectura de Rebellato y su ética de la autonomía y educación popular.
Lindo motivo para animarme un día de lluvia.
Nada?

•Canciones para niños

A veces suelo ser

El niño que una vez

Se moría de risa

Y no este intento de

Rapsoda de papel

De esperanzas encendidas

Los cielos que compré

La magia que alquilé

En el bazar de Osías

La miel que da la nuez

Las trampas que usa el juez

Ellas son mis fantasías

Así empecé a soñar

Creyendo escuchar

Canciones para niños

Y me crié al revés

Las reglas que evité

Ellas son mi laberinto

Yo nací en el país

De "no me acuerdo"

Donde llaman locos

A los que son cuerdos

Donde a todos

Nos lastiman los recuerdos

Pero buscamos en sus vientres

(una nueva canción)

Los caminos que crucé

Los desiertos que habité

Los océanos de mis naufragios

Viven todos en mi piel

Y en el reino del revés

O en los acordes de algún tango

Yo me siento un bailarín

En mis pies no hay raíz

Y me cuesta ir al piso

Pero algo aprendí

(la tortuga en París)

En mi tierra hay un hechizo

Y mi gente ya se va

El cielo en el Jacarandá

Los saluda despacito

Que tu mirada tan serena

Sea eterna María Elena

Igual que tu paso audaz

Yo nací un año sin la primavera

Y vos cantabas mas fuerte

Que el toque de queda

Se apagaban los incendios

Con tormentas

Y se moría quien llevaba

(sangre en las venas)

Yo nací una noche verde

Como un grito

Con las ausencia de otras

Almas por ombligo

Y de tus garras de

Poemas con abismos

Yo creía que escuchaba

Canciones para niños

Maperqué

•Puente

Y sin estar de un lado ni estar del otro

siento mis pies más cerca de tu orilla.

.plastic man

Discover Seether!

I am a plastic man, wish I can be the one you could be proud of.
I'm losin heart again, wish I could show you what you think I'm made of.
Someday I know I'll find my place, someday I know this pain will fade.

I am a perfect sell, just wrap me up with a bow and flowers.
I will neglect to tell, I'll sell your story that we love each other.
Someday I know I'll find my place, someday I know this pain will fade.
Someday I know I'll find my place, someday I'll sing my last refrain.

Why don't you let me be, and I'll pretend I'm well.
Cuz you're blind to see, and I'm too tired to tell.
And in your apathy, your head begins to swell.
Another tragedy, but you're too cold to feel.

Someday I know I'll find my place, someday I know this pain will fade.
Someday I know I'll find my place, someday I'll sing my last refrain.

Seether

• Te debo mi domingo

Parece que la lluvia y las vivencias atacan a ambas orillas de igual forma.

Y mi amiga lo describió por las dos. 

Eso parecido a la felicidad se encuentra en tantos momentitos. Aunque las chatitas hacían doler los pies y el viento amenazaba. Mi casi final tuvo un recital y después, después ese glorioso chaparron que aplaco todos los resabios de hippies alcoholizados.

Y esa llamada desde el baño de mujeres de un bar, a esa hora. Esa voz como cierre de un día de esos que está bueno no olvidar.

.i feel it, therefore i want it

Domingo-sol-lluvia-postfiesta-mareo-escenarios.
Escenario uno solo perfecto domingo para paliar la depresión dominguera.
Domingo casi que perfecto atípico sol lluvia.
Final inesperado frustrado con lluvia y sin canciones.
Pero pogo a capella igual.
Un fin de semana toooodo de corrido con amigos improvisados a base de alcohol, baile, hip hop, mate, música.
Domingo bien digno de retratarse en este rincón lluvioso.
Es breve la felicidad, el intento, la porfía de quedarnos en momentitos volátiles. Es breve la plenitud de la amistad, como el éxtasis del sol en la cara o el alcohol haciendo efecto, mientras bailamos cualquier cosa con los ojos cerrados y una sonrisa que nos descubre felices frente al pequeño antro de la vida.
Y aunque es breve y eso no es la felicidad, la sensación puede acercársele un poco. Al menos si la sensación se le parece, dan ganas de probarla, de luchar todos los días para alcanzar "la felicidad".
Y a veces "la felicidad" puede ser nomás el olor a césped recién cortado por la mañana, al regreso de los desajustes.

AVISO

Se nos une un nuevo integrante... yomismo, desde España, que estará dejando constancia de las lluvias en el norte, con la sensibilidad que lo caracteriza.
Cada vez más gente bajo el paraguas, pero es un paraguas mágico, que se extiende sin problemas y resguarda a todos.
Bienvenido!

.papel de seda

click para agrandar y leer mejor

•Gotitas

estos rulos más mochos que de costumbre

y los anteojos empañados.

la bendita costumbre de olvidarte los paraguas 

y de escuchar-arte en los auriculares.

los resabios de sequía se van empapando.

nunca es suficiente, 

nunca está de más.

las gotitas cayendo por sobre el puente,

en los lagos, en las vacas.

todo se vuelve gris

salvo por tus superficies verdes,

por esas manos y la alegría

de tu lengua roja.

.hombrecito de agua

Tiene pantalones de lluvia, un gorrito de papel de diario, un sobretodo de aguacero.
Rema cada dos o tres minutos con un escarbadientes, silbando una de los Parra, mascando alguna cosa.
Tiene las rodillas húmedas, el corazón latiendo secretos, las uñas vencidas.
Guarda los veranos en la maleta roja, las primaveras en el bolsillo del saco, las golondrinas en el sombrero.
Apenas habla, y cuando habla, se le notan las palabras enfermas, los sonidos doloridos por el viento.
Apenas calla, y cuando calla, camina despacito los silencios, enmudece el tin tin tin de los aplausos que el agua da gratuitamente, pero que él cree fruto de su mérito.
Tiene arenas blancas y desiertos en un sueño.

.algo

.como la cigarra

Desde hace algún tiempo vengo encontrándome a esta grandiosa mujer por aquí y por allá. Un poco reviviendo la infancia, un poco aprendiendo más sobre ella, la he ido descubriendo de otra forma, me ha ido cautivando.
Y esta canción me trae muchas cosas a la cabeza. Además de ser hermosa y gustarme desde siempre, me recuerda al último 3 de junio...

Tantas veces me mataron
tantas veces me morí
sin embargo estoy aquí
resucitando.
Gracias doy a la desgracia
y a la mano con puñal
porque me mató tan mal
y seguí cantando.

Tantas veces me borraron
tantas desaparecí
a mi propio entierro fui
sola y llorando.
Hice un nudo en el pañuelo
pero me olvidé después
que no era la última vez
y volví cantando.

Tantas veces te mataron
tantas resucitarás
tantas noches pasarás
desesperando.
A la hora del naufragio
y la de la oscuridad
alguien te rescatará
para ir cantando.

Cantando al sol como la cigarra
después de un año bajo la tierra
igual que sobreviente
que vuelve de la guerra.

María Elena Walsh

.dividida

Estar | entre la alegría del reconocimiento | y la desdicha de no colmar las expectativas | estar | ahí | siempre suspendida en el viscoso mar | de no saber | si alegrarme | o ponerme mal

dividida | siempre

extrañamente varada | en la playa de la ambición

colmando de sueños | un trapo inútil | una huida que nunca se concreta

miércolesdelluviasinnadie

.país lejano

ayer llovió y hoy me sentí horrible por no acordarme de postear por aquí... aparte me encontraba en un estado físico, mental y emocional deplorable.
acá va el post que debo...

“Y a veces se añora en la vida
algo que nunca llegó a pasar.”

Lo monstruoso de no caminarte
de no dibujar con el dedo en tus estrellas.
El pecado de no conocer las piezas de tus calles
el collar de espuma en tus olas
la arena que peina tu viento.
Este mar de amigos.
Este mal de olvidos
sin tener qué olvidar.
Prefiero pensar que te he recorrido
y ahora solamente no puedo
recordarte.

.at the pie hole

Olive: Can I ask you a question?

Alfredo Aldarisio: Of course. [she places the espresso in front on him]

Olive: If you loved me …

Alfredo Aldarisio: Yes …

Olive: And we could never, ever touch, wouldn’t you eventually get over it and move on, letting someone have the slightest hope that you might move on with them?

Alfredo Aldarisio: [hesitantly] If I loved you …

Olive: Yeah.

Alfredo Aldarisio: [surges forth] Then I would love you in any way I could. And if we could not touch, then I would draw strength from your beauty. And if I went blind, I would fill my soul with the sound of your voice and the contents of your thoughts until the last spark of my love for you lifts the shabby darkness of my dying mind.

Olive: [turns away] Eh, forget it. [BURLY BRUCE’S APARTMENT: The trio approach the door; Emerson knocks]


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Raro en mí... pero me puse cursilona tras tanto Pushing Daisies, Amèlie y Tiersen... y vacaciones y lluvia.

.el loco

Tu minimalismo cuerdo
tin tin tin

tin tin

tin

tin tin tin

tin tin

tin

Las teclas de tu piano rojo.
Tu habitación roja

cortinado que despeina mi cordura.
tin tin

tin
Teclitas diminutas.
Piano soliloquio
que

tin tin

acarreás

tin

como Sísifo
pendiente arriba

tin tin tin

tin-

Piano muerte de canciones.
Tus dedos llenos de

tin

victoria
acariciando la tarde

tin tin

tachando
nuevas fotografías.




[será que depués de tanto sonó otra vez Yann Tiersen y removió pasados más felices o al menos tardecitas de martes, dedosacuatro con la merienda final y un mundo de palabras. será que me acuerdo de tu piano hoy, de tus nopalabras, de los halagos fáciles y sinceros. será que también me viene a la mente aquella frase sobre un ratón... que nunca recuerdo pero que si estuvieras, citarías al pie de la letra. será que todo se dio como esperamos. mal]

• Se que para verte faltan...

Se que para verte 

faltan dos hojas de partituras caidas, 

un beso del después, 

tres risas, 

cuatro arrugas,

una canción 

con seis acordes,

siete besos en la espalda,

y las gotas de una llovizna

golpeandonos la puerta.

Se que para verte 

faltan tu incongruencia

y mi desatino.

Los rulos mochos,

los dientes torcidos,

dos manos transpiradas,

tus tatuajes, mis rastas.

La rapidez que tengo 

para vomitarte las palabras

que menos queres oir.

Se que para verte faltan,

las cuerdas afinadas de la guitarra,

dos hojas de partituras caidas,

un beso del después,

tres risas,

cuatro arrugas...

.todo lo ancho del río

La lluvia hace crecer los ríos. Los desborda/devora en su mimo de agua fría.
La lluvia inventa trucos para pasar desapercibida o para ser recordada, creo que más bien para ser recordada, como esta tormenta con vientos huracanados que pone mis nervios de punta.
Por allá, quizás intentando dormirse, quizás buscando a tientas una luz para retrasar su ida a la cama, está mi amiga. Mi amiga que tiene esa costumbre de rulitos y rulosos, ese acento peculiar, esa manía del despiste tan tierna y tan osada.
Por aquí me agarroto y tengo frío. Pienso en mi amiga y su noche, pienso en lahoracuarentaycinco del otro día, que sellamos con pactos de risa, promesas de futuros viajes y anécdotas familiares.
La lluvia acaricia todo lo ancho del río, esa meta que nos trae cócteles de paz y ansiedad, de alegría y misterio.
Hoy llueve en Paraná y en Montevideo. Yo soy corresponsal de ambas ciudades y cada vez me siento más de aquel lado del río, acariciando con la lluvia cada margen de nuestra frontera de agua.

.tregua

Vos sí que me entendés
me entibiás
con el frío-calor de este invierno
con el frío-calor de la tregua
que nos da julio.
Estas cuerdas pavoneándose
en el cielo degradado
sin colores
esta ropa-piel
esta llanura de días
y este olor a sábado
que es lo mismo
que el olor a la limpieza.
Vos sí que me entendés
cuando digo que julio
nos da una tregua
con el frío-calor de este invierno.

•Cae

Cae, sin que nadie le diga nada

ella cae.

cae como si fuese la última vez.

cae sin avisar.

ella se derrama en pequeñas y grandes 

cantidades.

y cuando cae,

todo a su alrededor 

se esconde

se tapa,

se resguarda.

todo huye despavorido

todo ruge, grita

todo cuanto la rodea,

cuando ella cae.

pero hoy no, no voy a huir,

no voy a ser esa del montón,

voy a encontrarte 

y sonreir,

y cuando caigas,

y me mojes los anteojos

voy a abrirte los brazos 

y a decirte bienvenida.

"La lluvia cae como una vieja canción de los Stones,
como el ángel que empujaron de un avión.
Y siempre es jueves en la Plaza de Mayo."

•Noche

revolver las personas,

las luces, el alcohol,

revolver y encontrarte,

y abrazarte,

olvidar que fue un poco más que ayer,

que te vi.

sentir que no pasa el tiempo,

y que uno siempre es uno,

a pesar de los cambios,

de los pronósticos, 

de las tormentas.

revolver las personas,

caminar descalzos,

sentir la lluvia en los ojos

y darnos ese abrazo,

que se parece tan poco al amor.

.moscas, hermana

hoy llovió un poco.
hoy es tu cumple.
hace casi un año que escribí esto.
pero el día y vos se lo merecen.

Las moscas sueñan con tardes soleadas
igual que yo.
Igual que yo abren sus pares de alas y comen deshechos.
Por las tardes,
estas tardes de frío,
me acuerdo de las moscas
que juntas odiamos.
Y sé que necesito decirte algo en medio de la noche
que la luna raja con un cuchillo.
Pero en silencio, con voz de tiza,
muevo los labios para pedir auxilio
y no me escuchas.
Lenta, al fin distinta a las moscas,
te nombro pero ya
no te digo nada.

.ser algo

Fui algo alguna vez, de vez en cuando algo, algo más que gotas de luz en sus adentros, algo más que espacios paquidermos, semillas sin postigos, lentas urdimbres, vientos que recitaban canciones, alas con olor a planes trazados.
Fui algo alguna vez, un germen de hoy, una especie de muñeca de trapo un poco sucia, los versos deplorables de la adolescencia.
Fui algo que no fui, y muchas veces, fui testigo, ley y sindicato, fui horas que esfumaron decisiones, estricta cal que entra en el ojo, ardiente noche de desvelos, fui quizás también un nombre.
Tuve acrósticos en mi honor, palabras de hombres que no me conocen, adornando de a ratos un sinfín de tumbas de cada una de las que fui.
Y quiero asustar, como Alejandra, esa niña que fui y la que jamás seré.
Fui algo alguna vez secreto muerte limpia de canciones, figuritas de vidrio, animales odiados, juegos, tardes de primos y sentencias.
Hoy ya no sé lo que fui. Me cuelgo de los puentes con lentes, con zapatos, con hermanas que despeinan la casa, con abrojos y sandalias. Me tiro por los ríos, por los toboganes de basura, por las fuerzas exquisitas de mi vientre, por los peldaños sucios, los pasillos de la universidad, por las pendientes de esas clases que cada tanto debo abandonar.
Soy una libélula, anunciando la lluvia y poniendo en remojo mis alas transparentes.

.niña

Voy a traerte felicidad
voy a traerte
bichitos lindos
y mansitos.
Voy a amontonar
tus rulitos dentro de mi espejo
tus ojos tan redondos
en mi calendario.
Voy a traerte felicidad
a fotografiar tus manos
chiquitas
a pegarlas en algún álbum
para que
de alguna forma
sean siempre así.
Voy a traerte
pastillitas dulces
algodón de azúcar
y versos que dejen estos
en la miseria.
Voy a enmarcar tu lunar
tu labio entero.

.aromas

Corro en puntas de pies y voy soltando de uno en uno los palillos.
Las gotitas caen en el lugar de mis pecas, dándoles la mano, saludándolas después de tanto tiempo.
No se escuchan ruidos que delaten la lluvia, el cielo espeso pero grisclaro, apenas un viento que araña mis pantuflas.
La prisa de la primera llovizna se me olvida por un rato y al verme a mi misma bajando las toallas de la cuerda, pienso en algunos poemas salidos de mis dedos.
La magia de los aromas puede más y me parece percibir el olorcito de las toallas secadas al sol que no está ahí, pero me abriga y me hace olvidar la humedad, el frío, las tormentas.

•Pronóstico

Afuera llueve

xilofones contra el vidrio que te mira.

Las luces se disfrazan de negro

y duermen su siesta inútil.

El tabaco se calcina en su ritual.

Ninguna foto en ninguna mesa de luz.

Y sigue lloviendo.

Los dementes se desgarran en la calle,

parten en trocitos el silencio.

Se atrincheran en tapiales de muerte y hartazgo,

presintiendo el vértigo de las altas horas,

evitando territorios prohibidos.

Y las gotas que esconden la cabeza

como avestruces que son.

Cae el agua.

Voces líquidas que serpentean entre

unos ojos dibujados

que espían por todas las ventanas posibles.

Afuera llueve,

adentro, te espero con el sol en el bolsillo.

(Gracias por ser tus palabras las que me informaron de las gotitas que cayeron, y por recordarme que tengo que hacer en esos casos :)  )

.psicología móvil

La noche lo tenía acostumbrado a esa especie de profesión altruista. La noche le gustaba, siempre le daba un toque distinto a la jornada laboral, sin las prisas de la ciudad cansada, sin la alegría hipócrita y la agitación del día, le permitía escuchar voces seductoras por la radio, amar la ciudad en secreto y cruzar semáforos en rojo.
El ser 'tachero' lo incluía, como a todos, en una categoría aparte dentro de la población urbana. A él le parecía apropiado para la vida humilde y sin demasiadas pretensiones que llevaba, lo alojaba dentro de un círculo indefinido, no era ni un privilegio ni un horrendo estigma.
Lo que también hacía era permitirle sacar de sí algunas cosas, más que nada a la noche, con el ambiente generado por los programas románticos de turno y el asiento del acompañante como diván. La mampara simplemente le prohibía oficiar de confidente, ponía una distancia claramente tangible y personal frente a sus clientes, aunque no negaba que en ciertas ocasiones lo prefería.
Una vez ajustado el cinturón de seguridad, cuando los viajes eran de distancias considerables, se iniciaba el rito de los lugares comunes, las preguntas y frases clásicas, los tópicos infaltables; el estado del tiempo, de las calles, la inseguridad, la zona de destino de su pasajero y cada tanto los temas se derivaban, en el mejor de los casos, en sinceras confesiones de historias que, de haberlas anotado, podrían ser publicadas en un enorme y lucrativo libro.
Pero lo bello de ese trabajo era la similitud con la condición del analista profesional, se mantenía ese tácito pacto del silencio.
Aquella noche hacía demasiado frío para ser mayo. Una llovizna finita había dejado las calles más frías y tristes que de costumbre. El semáforo en rojo lo hizo detenerse y cuando estaba a punto de retomar la marcha, un brazo flaco y casi desnudo le hizo señas.
Se subió en el asiento de adelante, murmuró un buenas noches y respiró hondo. Dio una dirección, que a él le pareció más una frase al azar que otra cosa, y se recostó bruscamente hacia atrás.
Era fea. Una muchacha escuálida y bien fea, con un pelo rubio y sin forma que le caía hasta la cintura. Llevaba un abrigo largo que dejaba ver unas piernas invariablemente flacas, huesudas, dibujadas por las roturas de unas medias negras.
Condujo en silencio por unas cuantas cuadras, presintiendo una crueldad extraña detrás de su razón para tomar el taxi.
La fealdad pareció dolerle, cayeron unas cuantas lágrimas silenciosas que oscurecieron un poco su abrigo y que se apuró a secar con una manga, al mismo tiempo que limpiaba un poco su nariz.
Lo miró fijamente. Él sintió una enorme compasión por aquella figurita que se desarmaba en el asiento de al lado y presintió que todo tenía que ver con que era fea.
La idea le revoloteó durante un rato, a medida que se acercaban al destino solicitado.
La ciudad era nadie, sintió más que nunca que nada más se prestaba de escenario para esa situación que veía desdoblarse en su mundo de cuatro puertas.
Llegó a destino, estacionó y le informó sonriendo el precio del viaje. Ella sacó con sus dedos amarillos unos billetes arrugados y unas moneditas extra.
Entonces lo vio todo clarísimo y casi que entendió su papel esa noche.
Mientras ella se bajaba, con el tono más educado que le salió y la sinceridad que pudo, le dijo un piropo inocente y capaz que hasta tierno. Ella dudó un instante, arrimó la puerta e hizo una mueca antes de cerrarla. Él se conformó con pensar que fue una sonrisa.
Terminó su jornada sin demasiados pacientes/pasajeros.
No supo nunca que esa noche la salvó del puente y el agua fría llevándose su vida.

• Metralla de antiguos bombardeos

Anoche amenazaba, con golpes en las ventanas, el viento. Juro que nunca tuve tanta emoción ante la posibilidad de una tormenta.
Mientras "dormía" pensaba en como iniciar esta entrada, como desarrollarla, que quería contar.
Esta mañana me levanté rápido, a pesar de las pocas horas de sueño, la alegría era impresionante, parecía una nena con juguete nuevo.
Bueno, la cosa es que no se me ocurría nada, hasta que escuchando a Ismael en el viaje de ida (y vuelta) de la facultad, se me apareció el, con la lluvia y la terminal, la alegría se esfumó y lo único que conseguí fueron estas lineas:




Yo quiero saber hasta que punto,
hasta que punto
vas a seguir invadiendo mi historia.
Yo me pregunto cuanto tiempo
cuanto tiempo más
vas a ocupar mis rincones.
Yo quisiera que me aclares
porque un día gris y una parada de colectivos
te sigue trayendo a mi.
Yo desearía tanto,
tanto y después de tanto
que de una vez por todas
y de ser posible para siempre
salgas de mis momentos
y esta bendita mañana gris
traiga por fin otros recuerdos.



La frase de Ismael era contundente... No logro disociarte de la terminal de ómnibus y una mañana lluviosa.
Qué le vamos a hacer.

.planes de un día cansado

Ya... los días parecen cansarse, agotarse de mi peso en la ciudad. Hoy tengo nomás una mañana gastada para regalar al día, una mañana de café con leche tardío, besos pegoteados de una niña con rulitos y las palabras de esa gente que me enamora a distancia.
Nada más. Esta hemiplegia del tiempo abre los cajones llenos de polvo y me busca, me obliga a ciertas costumbres, a ciertos hábitos que creí había perdido.
Este día no me invita a salir a la calle y sin embargo paso, camino, me cuelgo de las esquinas llenas de bultos verdes y cabezas asomando de esos bultos, que cada vez se me van haciendo más familiares. Cruzo parques, escuelas, oficinas, sin rumbo cierto, aspirando ese olor característico de la casita de todos, de los sintecho.
Avanzo con confesiones, fantasmas y el peso de los suburbios acorralándome hacia la noche. Paso, camino, muero a la tarde cuando el cielo sube, ya limpio, y se desespereza entre las ruinas que circundan el Palacio.
Anoto en mi libretita. Planeo el chocolate caliente y los besos de rigor.

AVISO:

Waterproof se ha convertido en un sitio conjunto! si! ya quería yo que fuera así. Ahora seremos dos personitas las que dejaremos constancia de que la lluvia moja nuestra tierra.
Desde dos lugares distintos, yo desde mi Montevideo y Jor desde Paraná, Entre Ríos.
Mientras llueva, aquí estaremos, haciéndonoslo saber y transmitiendo el golpetear de la lluvia de alguna forma.

.detalles

La película que pasaba por la ventanilla estaba nublada. Bajó, corrió varias cuadras espantando, nomás con el pensamiento, esa lluvia casi niebla que la acariciaba. Esa lluvia molesta que moja pero no moja.
Caminó más, muchas cuadras al santo botón que le dejaron los lentes llenos de gotitas. No era su día.
Llegó cansada y con el dolor en el pecho que cargaba desde hacía días; llegó mojada, despeinada, casi ciega.
Abrió la puerta y el vaho le empañó los lentes, fundiendo todas las gotitas en una sola película lechosa.
Entonces él le retiró con ternura los lentes y le dio un beso.
Y fue su día.

. m s n

Algunas conversaciones por MSN tienen reglas tácitas. Con algunos está prohibido preguntar acerca de los 'nicks' del otro, a veces es solo la intención de que se interpreten como cada cual quiera y a veces porque son demasiado explícitos. Hay otros que definitivamente no merecen comentarios.
Pero siempre hay dos o tres que los toman como tema de conversación y punto de partida para muchas cosas.
- hola, te aviso que antisocial+sola=amarga - me dijeron el otro día. Punto de partida de una conversación.
Otros se han compadecido de mí, a otros no les cierra mi reclusión imaginaria en esa burbuja de la antisociabilidad.
A veces está el mágico beneficio de la duda y una frase puede significar varias cosas. Ahí creo que es cuando nadie se atreve a preguntar o cuando cada cual la interpreta a su favor.
Eso es lo lindo de no verse la cara. Eso es lo lindo de poder mentir con los dedos.
Hay otras conversaciones que casi nos ponen en un diván y nos hacen decir hasta lo que callamos a vivas voces durante siglos. Pero siempre hay reglas.
Por mi parte, me es siempre más confiable la persona que menos bichitos y emoticons use. Prefiero las respuestas sinceras a los clichès que parecen estar seteados por defecto en los teclados. Por mi parte te prefiero a vos, que tímido y todo contás tus náuseas y me hacés sentir un poco más amiga de alguien.
No todo lo que uno piensa que es malo, termina siéndolo. Voy a empezar a tratar mejor al MSN, por más estúpido que me parezca, por más inútil que crea el hecho de que la gente se esconda para decir las cosas.
Al menos compartimos mi mejor arma, la palabra escrita.

.hit

Correr descalzos por debajo del cordón de la vereda, pisando la calle toda mojada, fue un verdadero hit.
Los vecinos sacudían la cabeza y espiaban casi indignados detrás de las cortinas.
Nosotros calculábamos las pequeñas corrientes de agua y nos lanzábamos en carrera calle abajo.
La etapa de los barquitos de papel estaba superada. No había nada mejor que sentir esa humedad resbalosa y prohibida bajo los pies.
El invierno nos congelaba pero alguno que otro día salíamos a pasear por esos ríos imaginarios, venciendo tempestades y acumulando resfríos hasta que casi nos curábamos de espanto.

.atardecer

Atardecer
apoderarse del clásico suspiro
y envejecer con fuerza
con ganas intocables
y prácticas tangibles
eso siempre.
Atardecer como pisando huevos
con los tacos recién estrenados
la frente en alto pero
la autoestima en la cuerda
floja.
Atardecer sin mirar hacia abajo
solo con los pies desnudos y apolillados
tocando el césped
la ambigüedad de cruzarse
con extraños
que son amigos de toda la vida.
Y difícilmente poder enderezarnos del suelo
para vernos el pantalón manchado de verde
menos
que menos
para saludar al recién llegado.

.el violín de becho

hoy el día me dejó esta canción en la garganta:

"Vida y muerte, violín, padre y madre
Canta el violín y Becho es el aire.
Ya no puede tocar en la orquesta
Porque amar y cantar eso cuesta."


completa aquí
Y gracias, a Alfredo, que también me regaló un nombre.

.de todo

Ayer fue raro. Muy raro. Me sentí viviendo en otro año, en otro lugar, sentí la ciudad muy ajena, desde mis suburbios hasta el centro, que me deparó una tarde también remota y sacada de mi álbum personal.
La lluvia que no llueve. La lluvia respirada por la piel, el cielo que tengo ganas de comer a cucharadas, el ómnibus que me zarandea entre canciones patéticas que soporto solo para escuchar las buenas.
Y todo me despierta, me hace flotar en una realidad ausente, muy muy lejana.
Me transporto a días del fin de mi adolescencia y rostros conocidos aparecen en los vidrios empañados de humedad. Los poemas que escribía en aquel entonces y hoy me parecen absurdos le gustaban a aquel anarquista que vociferaba incoherencias y me enseñaba de música y lealtades. Porque Artigas son los padres.
El loco desfiló en la tarde mientras dibujaba con mis dedos rotos en las ventanillas esas promesas que nunca se cumplieron, "una tarde de té en tu casa, vos tocando en el piano Amèlie", "La próxima que venga Dolina vamos juntos", "Ojalá volviera Tiersen para ir a verlo", "Aún no pude leer 'A brave new world', pero ya lo voy a hacer".
Y continúan, despidiéndose de la cordura de las nubes que pronto romperán en llanto. Sigue el día inexplicable y confuso.
Y hoy llovió.
Lo atacó en la mañana, me dejó el patio de hormigón como testigo.
Y las uvas de la parra que ya no existe y el naranjo del frente que cortaron y las corridas jugando a la escondida en todo lo ancho del terreno y mi próximo cumpleaños de chocolate. Todo viene en estos días de otoño de mentira.
Y al volver a casa un nuevo espectáculo de prostitutas poblando las esquinas de la avenida y los rincones oscuros del barrio.
Los suburbios me respiran en la nuca y me dan tregua para llegar sana y libre a la cama.

.por la calle

Voy a hacer de cuenta
que no te vi
voy a cruzar -sí, ya cambia el semáforo- a la vereda de enfrente
voy a
hacer de cuenta
que no te conozco
soy hábil
bajando los ojos
apelando a mi astigmatismo
a mi despiste
a mi...
como sea.
Dejo de taconear fuerte
pretendo pasar
desapercibida
ay!
pero justo
bajaba el cordón
y una tentación suicida
me hizo levantar la cabeza.

Hice de cuenta
que miraba otra cosa
pero era tarde
crucé al fin y me perdí hacia abajo
en el laberinto de sintechos y basura.

A la noche le mostrarás al resto
el pedazo de una cancioncita boluda
y vas a pretender
que me dé
por aludida
sin olvidar
por supuesto
el beneficio de la duda.

Yo de seguro
pasaré dos horas
la mirada fija
pensando qué de original
para no decirte

.hojitas

Voy creciendo y pienso que cada vez tengo menos ganas de escribir sobre mí. Cada día siento más el peso de esa lluvia invisible y constante que me cubre los ojos y no me deja ver nada más allá de unas cuantas frases que ya he gastado años en repetir.
Sin embargo, cada vez más lo que escribo se parece a mí.
Cada vez más hablo de mí con frases elípticas y analogías extrañas.
Pero no deben creerme. Porque yo también soy mentira.
Cada vez más me canso de decir hice tal o cual cosa, me siento así o asá, pero cada día me invento una frase que me creo.
Y de alguna forma vuelvo a ser eso.
Y me repito.
Hoy junté unas hojitas y las puse sobre la mesa para mirarlas. Amarillas, muy amarillas las hojitas. Otras con un poco de marrón.
Agradecidas por mi admiración, me soplaron al oído sus experiencias de viento y el pequeño chaparrón que hoy las sacó de la cama.
Ya no tengo ganas de autobiografiarme y sin embargo...

.frases sueltas

Me encuentro la palabra de casualidad.

El día no se decide, apenas llama mi atención para que le dedique unas líneas.

El té de durazno parece no haber surtido efecto. Debo buscar una droga más potente.

Comparto, si alguien la quiere, esta soledad impermeable.
Hay tanto por hacer.

Se escurre el tiempo como puñaditos de arena entre los dedos. Parece la sombra de un río, algo verosímil pero inexistente.

Y aquí nomás un micropoema que le dedico a una personita:

El glamour de tu peinado
consiste nada más en un lápiz dorado.

Y dejo que las gotitas de la llovizna me mojen la nariz y mis pecas.

.desconocido

- ¡Qué clima! ¿eh?
- Querrá decir 'qué tiempo atmosférico'; el clima es un promedio de los estados del tiempo en una región durante un período de aproximadamente diez años.
La señora trueca su sonrisa, preámbulo de simpatía, en un gesto de confusión, pero no desiste de entablar conversación con el desconocido que ha ocupado el asiento de al lado ni bien ella ocupa el suyo.
- Tengo un nieto de su misma edad... - comienza nuevamente.
- ¿Y cómo sabe mi edad? - Esta vez la mujer se endereza en el asiento y gira un poco para mirarlo con más atención. Por su parte, él mira hacia afuera por sobre la nariz de su compañera de asiento, como si nada extraño hubiera sucedido.
- Bueno, déjeme adivinar - prosigue la mujer con admirable buen humor, pero también un poco de cautela.
- Como dejarla, la dejo - responde él, con el mismo tono impasible de antes.
La señora suspira y mira un segundo el vidrio empañado y sucio del ómnibus.
- Debe tener unos veinticinco, mi nieto mayor tiene esa edad.
Por primera vez él le sonríe y la mira.
- Veintisiete - afirma, convencido de que la rotundidad de la respuesta acabará con la charla. Pero esta ola de optimismo caduca con una nueva frase.
- ¿Y qué hace? ¿Estudia?
Él se limita a sonreir tristemente y fijar la mirada en los goterones que resbalan por los vidrios.
El coche se detiene, se intercambian algunos pasajeros y la mujer aún aguarda la respuesta del desconocido.
- Me asombra su interés. - le explica él apenas mirándola de reojo, procurando concentrarse en la ventanilla - De veras que el tiempo está terrible.
- Está terrible, sí.
Él toma las manos de la mujer entre las suyas, hundido por la culpa de haber jugado con esa situación que lo debilita.
- ¡Pero qué joven tan cariñoso! - Dice con toda naturalidad la señora, mientras la cabeza de él cae sobre su hombro, conteniendo una oleada de sollozos.
Algunas cuadras después, un frase arranca a la mujer de su letargo. Su compañero se incorpora y la toma dulcemente del brazo.
- Vamos, abuela, la que viene es la del hospital.

.quién sabe

"Sabíamos no decirnos nada
conservando en apariencia
una amistad consolidada..."
Las pastillas del abuelo - Quién sabe


Llega tarde y el cementerio le llena toda la ventanilla con su imponente volumen y su olor casi imperceptible.
Llega tarde y no piensa en eso. Prefiere hacer tintinear las monedas de su bolsillo y ver el cementerio a su derecha la hace remontarse a las contadas veces en que se ha visto obligada a concurrir.
A la izquierda desfilan los pintorescos puestos fúnebres con un registro amplio del santoral como nombres, las flores dramáticas en los estantes y niños jugando, mezclados entre la vida y el negocio de la muerte.
Un niño se sube al ómnibus y dejan de tintinear las moneditas en su bolsillo, ofrecidas con una sonrisa y sin nada cambio.
El día respira cuando el ómnibus deja atrás el ancho muro en su marcha a destino. Ella respira el nuevo aire y piensa en su propio destino manchado de incertidumbre.
Y en el lugar previamente estipulado la espera el comienzo del fin de la tarde, con disculpas aceptadas por la tardanza y galletitas.
"...Hola, qué hacés, convidame un pucho / que me tenés abandonada". Y el beso en la mejilla de tantas veces queda esta vez suspendido en la historia, en el imaginario personal y en ese recoveco del alma que se llena de señales ignoradas. Queda como una duda, como el límite entre lo que fueron y lo que, quién sabe, llegarían a ser.

.absurdos

El absurdo es más cotidiano de lo que imaginamos. Se planta ante nuestros ojos con disfraz de cosa ordinaria nomás, de cuestiones sin mayor importancia.
Los cumpleaños y las casualidades, las buenas acciones, las personas que se cruzan en mi camino y retienen mi llegada a clases, concretan una cita o se ponen al día, las recomendaciones, todo se encierra en un absurdo cristalino y también un poco sabio. Son esos pequeños sucesos que dejan un gusto metálico y las ganas de contárselo a alguien, pero alguien ya nos pregunta por mensajes de texto cómo ha sido el día, así que todo cierra perfectamente y lo cotidiano del absurdo se fortalece con el paso de las horas.
Y aún así, la mirada se detiene en las cosas que más saltan a la vista. La ciudad humedecida, una mampara de agua finita y las esquinas pobladas con algunos limpiavidrios. Y encima una monedita a cambio. Más adelante, con más cuadras mojadas de por medio, un grupo observa cabizbajo las mangueras obsoletas del lavadero improvisado, la vereda pareja donde antes la humedad solo delataba la naturaleza de su negocio.
Y una sonrisa, interna y permanente, que termina con la llovizna y los festejos. Otra señal del absurdo en medio de la guerra diaria.

.despojos

Todo este momento
que sucede
a la desgracia
estos pocos días que casi siempre
ocurren
amanecen
son premeditados
por otro.
Todo este caos de esqueletos
de lo que fui
y lo que ahora
debo ser
porque es inevitable
porque sé
que cuando pasan estos días de lluvia
que duelen pero arrastran la tristeza
algo tiene que
volver a empezar.
Una sutura
y a medir cabezas
con cabezas
a recordar
con una mueca
dos
o piedritas verdes
o arena en la noche
que hubo todo este momento
que hay ahora
y que no es más que los despojos
del mar
de hace unos días.

.tatuaje

No hay ni dos dedos de agua en cada charco. La lluvia no sirve de nada. El sol apenas entibia este rincón del mundo y ya blanquea nuevamente el hormigón del patio. Apenas unos milímetros que pudieron ser un milagro.
El viento me hace hundir la cabeza bajo las mantas o pedir auxilio para volver a casa. De nuevo la necesidad de compartir un poco menos esta vida con otros, con esquemas, horarios y preferencias tan dispares.
Por la ventana continúan pasando esas pequeñas escenas que intento retener en mi libreta. Pero llueve; y la lluvia pareciera borrarlo todo, llevarse estos esfuerzos de tinta, estos ojos.
Apenas unos dedos de profundidad. No alcanza para calmar la sed ni regar las plantas. Unos milímetros de agua que le cuestan a este día todas las posibilidades de grandeza y lo acercan al domingo.
Y el entramado del vidrio, tupido de gotitas gordas y obsoletas, tatúa con luz una espalda que se prepara para dormir.
Quizás esta noche el perfume óxido del día te seduzca y ese diseño termine en mi boca.